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2011-10-11T13:32:00.001-03:00

Estimado Webmaster,

Me gustaría informarle de una interesante oportunidad para su sitio web.
Estoy buscando sitios de renombre que puedan ayudarnos a promocionar los sitios de nuestros clientes.
Me gustaría enviarle más información acerca de nuestra propuesta.

Si está interesado por favor hágamelo saber y estaré encantada de informarle.

Espero su respuesta.

Cordialmente,
Amanda Gonzalez
Consultor Senior de Publicidad.
Departamento Desarrollo de Negocios.
Amanda.gonzalez@promotion-onweb.com
http://www.promotion-onweb.com

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Café de los Filósofos (Parte II)

2010-12-14T22:06:00.003-03:00

(prosigue de acá)

- ¿Me está tildando de gringo?
- Difícilmente diría eso. Sí digo que la trampa de ese pensamiento es robarle al pensamiento nacional la terminología y el estilo, disfrazando un movimiento intelectual que conduciría al país a una vía muerta. Esta presentación como expertos o tecnócratas, no hace más que encubrir la colonización pedagógica que usted pretende, padre del aula, Sarmiento inmortal.
- Mire, Jauretche. Las masas están menos dispuestas al respeto de las vidas y de las propiedades, a medida que su razón y sentimientos morales están menos cultivados. Precisamente entonces, inclusive por egoísmo de los que hoy gozan de mayores ventajas en la sociedad, debe aniquilarse el instinto de destrucción que yace dormido, despertando la vida política en esas gentes.
- Y la escuela es el lugar para hacerlo.
- Por supuesto que sí.
- El problema es que esta educación, como está actualmente, gobierna bajo la máscara de una pretendida cultura los intereses antinacionales, excluyendo los intereses sociales y nacionales por falta de aptitudes técnicas.
- Usted confunde la causa y el efecto. Cualquiera que estudia detenidamente los instintos, la capacidad industrial e intelectual de las masas en la República Argentina, Chile, Venezuela u otros puntos, tiene ocasión de sentir los efectos de aquella inevitable pero dañosa amalgama de razas incapaces o inadecuadas para la civilización.
- Lo único que falta que me diga es que los extranjeros vienen a ocupar los lugares en la educación y en los hospitales, desplazando a los argentinos de bien... mi estimado, usted es un lugar común caminante, la definición misma de zoncera.
Un sonoro “uuuuh” se escuchó en todo el bar. Mirando a nuestro alrededor, notamos que las conversaciones se habían callado, y estaban todos prestando atención al debate. En medio del silencio atroz, escuchamos al mozo levantando apuestas, al grito de “¿Quién ganará? ¿El causante del fascismo de la clase media, o el pequebú con culpa y conciencia de clase? ¡Apuesten ya!”. Aunque algunos lo miraron mal, muchos se levantaron y tímidamente se acercaron a la barra. Por lo pronto, nosotros apuramos lo que nos quedaba de caña y nos instalamos cómodamente a esperar la respuesta. Rodolfo Fogwill nos apoyó una botella de whisky a medio tomar en la mesa, y espetó: “Recién llego y es lo mismo que afuera. No estoy para estas boludeces”. Antes de irse, nos guiñó un ojo: “Eso sí: diez mangos al peroncho”, y pegó un portazo en el bar. En lo que a nosotros refería, no nos moveríamos ni un milímetro hasta no tener la respuesta de Sarmiento, que no se haría esperar.
- Sepa que a la menor conmoción de la república -comenzó-, a la menor oscilación del gobierno, estas inmundas y estrechas guaridas del hombre degradado por la miseria, la estupidez y la falta de intereses y goces, estarán siempre prontas a vomitar hordas de vándalos, como aquellos campamentos teutones que amenazaban la Europa y la saquearon en los siglos que sucedieron a la caída del Imperio Romano. No ocurre así en los Estados Unidos, donde la difusión de la lectura, esa que brinda la escuela elemental, ha asimilado la manera de vivir del rico y del pobre.
- ¿Ah, sí? -dijo Jauretche, manoteando el diario, ya arrugado. Recorriendo unas páginas, extrajo una y dándosela a Sarmiento, indicó- ¿Y qué es esto entonces? ¿Qué hay de la crisis en su admirado país del norte?
- Hay una gran diferencia. Ellos tienen una moral más elevada, que se produce en las masas por la facilidad de obtener medios de subsistencia, el aseo que eleva el sentimiento de la dignidad personal, y la cultura del espíritu que estorba que se entregue a disipaciones innobles y al vicio embrutecedor de la embriaguez. La escuela no sólo da esto, sino que absorbe una parte de tiempo, que sin ella sería disipado en la ociosidad y en abandono. Habituar al espíritu a la idea de un deber regular, continuo, le da lo que es hábito de regularidad en sus operaciones; añadir una autoridad más a la paterna, que no siempre obra constantemente sobre la moral de los niños, lo que empieza ya a formar el espíritu a la idea de una autoridad fuera del recinto de la familia.
- Cuando dice una autoridad más, ¿se refiere al imperio colonial? La colonización pedagógica es algo muy distinto a la espontánea incorporación de valores universales a una cultura nacional. En semicolonias como la nuestra, esta colonización pedagógica es esencial, porque no dispone de otra fuerza para asegurar la perpetuación del dominio imperialista, y ya es sabido que, como las ideas no se matan, en cierto grado de su evolución, se truecan en fuerza material. Esta es la europeización y alienación escandalosa de nuestra literatura, pensamiento filosófico y crítica histórica.
- No hay tal invasión europea, mi amigo. Lejos de eso, hay que mencionar que un crecido número de emigrantes de otras naciones que no sean la española, la única que nos es análoga en atraso industrial e incapacidad industrial, traerá como consecuencia forzosa la sustitución de una sociedad a otra, haciendo lentamente descender a las últimas condiciones de la sociedad a los que no se hallen preparados por la educación de su capacidad intelectual e industrial. Es fácil vaticinar a millares de padres de familias que hoy disfrutan de una posición social aventajada, que sus hijos, en no muy larga serie de años, descenderán a las últimas clases de la sociedad.
- Ahora, retomando sus palabras, el que confunde causa con efecto es usted. Usted y sus coetáneos facilitaron el proceso de estructuración de los nuevos países como países dependientes, derogando todos los valores autóctonos que podían servir, sin admitir la posibilidad de una creación original. Dando por sentado que la cultura era exclusivamente lo importado, se convirtió en uno de los más eficaces instrumentos para extirpar de raíz los elementos locales de cultura preexistente.
- ¿Qué elementos locales? Si justamente el mal que aqueja a este país es su extensión. Fíjese sino Uruguay...
Una voz se levantó desde el fondo. “Disculpe, ilustrísimo”, interrumpió Mario Benedetti. “Te metiste en crueldades de once varas, y ahora el odio te sigue como un buitre. No escapes a tus ojos. Mírate así. Aunque nadie te mate, sos cadáver. Aunque nadie te pudra, estás podrido”, le espetó el poeta, de pie y con la voz ronca. Se volvió a sentar, y el clima se enrareció. Sarmiento, quien parecía turbado, se disculpó precariamente. Un tanto más sereno, se volvió a dirigir a Jauretche.
- Lo que quise decir, tal vez de manera errónea, es que no hay población civil en América, por malas que hayan sido sus condiciones de fundación, que no subsista pobre y miserable hasta hoy, por la propia vitalidad de la naturaleza humana, cuando no es atrofiada por concepciones teóricas. Hombres con cerebro, mujeres con corazón se han alejado de lo que creían los males de la competencia, para probar lo que creían ser los salvadores principios de la asociación.
- Seguimos con los lugares comunes, don Domingo. ¿O sea que la libre competencia y el individualismo es la única manera de salir adelante? ¿Que realmente la sociedad opera según el sálvese quién pueda?
- Las razas, Jauretche, las razas. Tome por caso las diferencias de volúmenes en el cerebro. Bajo el punto de vista intelectual, los salvajes son más o menos estúpidos, mientras que los civilizados se componen de estólidos semejantes a los salvajes, de gentes de espíritu mediocre, de hombres inteligentes y hombres superiores.
- Habló el europeo.
- ¿Cómo dijo?
- Lo que escuchó, Domingo. Usted es un ignorante. Carece de objetivo debatir con usted, ya que lejos de representar una “ilustración en cosas nuevas”, es una simple repetidora de envejecidas y exóticas afirmaciones dogmáticas, cuyo poder de convicción reside exclusivamente en el de la propaganda. No hay ningún problema intelectual. Es una cuestión de hecho, porque el conflicto no es de las ideas, ampliamente superado, sino el de la imposibilidad en que se encuentra la “intelligentzia” de actualizar su ideario de importación en presencia de un país que lo rebalsa. No es más que un busto petrificado en mármol, Sarmiento. La inteligencia, de la que no dudo que posea, cuando se hace intelligentzia, es un acto de traición, y más aun si es conciente y por paga, sacrificando incluso sus propios valores reales.
 ¿Me tildó usted de corrupto? -gritó Sarmiento, ya de pie-
La batahola no se hizo esperar. Vasos, botellas, sillas, todo elemento contundente que fuera pasible de ser agarrado se disparó por los aires, en una batalla que claramente logró zanjar la diferencia entre la teoría y la praxis. Sarmientinos por un lado y jauretcheanos por un lado se enfrentaron más que con palabras, con la dureza de los objetos voladores. Al ver que no nos prestaban atención en medio del caos, nos escabullimos como pudimos hasta la puerta y escapamos del descalabro, sin pagar, convencidos de que la pelea entre esas eminencias se repetiría una y otra vez, ya no en forma de farsa, sino de tragedia.

Café de los Filósofos (Parte I)

2010-12-14T00:23:00.003-03:00

Aclaración: Esta es la respuesta a un parcial muy flashero en el que estuve trabajando. Obedece también a una idea que tenemos con varios amigos de la facultad de armar una serie de cortos -o algo así- con este mismo concepto. Y ya que tuve que simular una conversación entre Jauretche y Sarmiento, decidí aplicar la idea, con los resultados que verán a continuación.

Hay un bar olvidado, una suerte de limbo dantesco, donde las grandes figuras debaten sobre la situación actual. Nunca es de día, nunca es de noche. No hay sol, ni luna, ni estrellas: las nubes lo cubren todo en un cielorraso inexistente. Caminando por las calles de Almagro, nos metimos en un tugurio de esos que abundan, esperando encontrar cerveza barata. Y vaya si nos sorprendimos al encontrarnos con las luminarias de la historia, delante nuestro. Aprovechando que no parecían notar nuestra presencia, pedimos una cerveza y nos dispusimos a escuchar.
Tras escuchar las reflexiones de Borges, una reedición del capítulo 7 de Rayuela de boca del mismo Cortázar -destinado a alegrarle el momento a Soledad Rosas-, nos disponíamos a irnos cuando escuchamos un tumulto de una de las mesas del fondo. Con más curiosidad que sed -aunque con un apresurado gesto al mozo renovamos el pedido, agregando más maníes- nos acercamos a esa mesa. Grande fue nuestra sorpresa al encontrarnos al “Padre del aula” discutiendo con gesto enérgico con Don Arturo, quien sostenía un diario de estos días en la mano.
- Mire que lo respeto, Domingo, y usted sabe que es así, pero esto es un diálogo de nunca acabar...
- Arturo, deje de embromar. Es un hecho: las personas que ocupan el predio del Parque Indoamericano en Villa Soldati son un claro ejemplo de lo que vengo sosteniendo hace años. Fíjese sino cómo en la degeneración de la argentinidad, proceso que no se detuvo desde mi fallecimiento, se expresa que haya gente que no tiene el respeto básico por la propiedad privada. Y eso siendo generosos, porque muchos de los que están ahí ni siquiera son argentinos.
- Leyendo esta porquería -aseguró Jauretche, mientras agitaba el diario en su mano- me doy cuenta de lo que hondo que calaron sus palabras. Mi estimado, no es necesario construir una cultura nacional desde la agresión, ni muchísimo menos hacerlo desde una perspectiva tan extranjerizante.
- ¿Cómo dice?
- Claro, a ver. Si bien le reconozco sus virtudes en asegurar que eventualmente el África será la región del porvenir, eso no niega que usted haya dedicado su carrera sistemáticamente a defenestrar la cultura de los indios, consagrando como valores universales a todo lo que viniera desde Europa.
- ¡Como debía ser! Fíjese sino cómo esos indios que se dispersaron por el extensísimo territorio nacional son parte hoy de los ciudadanos argentinos. Y así estamos, desgraciadamente. Amén de sus capacidades, carecen por completo de capacidad social, por ser una raza más atrasada en la organización de la sociedad.
- Una vez más, usted confunde civilización con cultura. No tengo ningún problema con los extranjeros, pero el problema es que usted y sus coetáneos pretendieron crear Europa en América, transplantando el árbol y destruyendo al indígena que podía ser obstáculo al mismo para su crecimiento. Usted dice que los que toman el Parque de Villa Soldati son todos inmigrantes que no trabajan y, para colmo, que son de razas inferiores. Menuda zoncera, mi amigo.
Sarmiento crispó su puño, tomó un sorbo de su café (“Es demasiado puro para tomar alcohol”, nos comentó Mitre al oido, sin despegar la vista de los chistes de Tute del diario que fundó) y se irguió en su asiento.
- Fíjese cómo será -arrancó, impostando una calma que sus ojos chispeantes desmentían- que la mezcla de españoles puros, europeos, mezclados con elementos de la raza negra, una gran masa indígena, todos ellos hombres casi prehistóricos y de corta inteligencia, difícilmente forman un todo homogéneo. El secretario de la misión norteamericana...
- Estadounidense -corrigió Jauretche-.
- … Norteamericana, decía -afirmó tajantemente Sarmiento-, Mister Blackenridge...
- Uf, “míster” Blackenridge, qué eminencia -deslizó entre risas sarcásticas-.
- … decía -elevó el tono de su voz- en 1817 que quedarían entre 3.000 y 4.000 personas que sotendrían la causa de la independencia, excepto los indios, quienes además de traicionar a Belgrano y pasarse a la causa realista en más de una oportunidad, cuentan poco por su estado de esclavitud. Cuando estos españoles perdieron su lugar en el poder, empezó el descalabro.
- Así anda el pueblo de pobre -recitó Jauretche, con tono gauchesco y sereno- como milico en derrota; le dicen que sea patriota, que no se baje del pingo: pero ellos con oro gringo se están poniendo las botas. Conmovedor, ¿no, Jorge Luis?
Unas mesas más lejos, Borges agitaba su bastón blanco y profería insultos poco dignos del gran escritor que cambió la literatura universal. Al ver nuestra mirada de incredulidad, Paco Urondo nos palmeó la espalda y río: “Qué increíble que este viejo zorro haya prologado un libro de Arturo, ¿no?”. Acto seguido, gritó: “¡Mozo! ¡Dos cañas Legui para mis acompañantes!”. Cuando nos llegó la bebida espirituosa, escuchamos a Sarmiento, quien trataba de mantener la compostura.

(continuará)

Escalofrío

2010-10-21T00:38:00.003-03:00

Yo,

que estuve cuando las banderas se agitaban.

Que salté al unísono con mis compañeros.

Que canté mil y una veces canciones de protesta.

Que pasé noches de frío abrazado a una guitarra, reclinado contra un aula desvencijada.

Que tomé más mates lavados que muchos, cebados con una sonrisa.

Que me desesperé encerrado en una oficina mientras amigos y compañeros resistían embates policiales.

Que levanté el puño de alegría al ganar una lucha de 45 días,

también

me sentí insultado cuando algunos llaman pueblo al enemigo.

Me creí más mortal que nunca al saber que 23 años son muchos.

Me paralizó el miedo no a ellos, sino a los que justifican la hemorragia lamiendo la sangre ajena.

Me derribó la tristeza de las mismas canciones, entonadas desde el saber que éramos uno menos.

Me invadió la furia vengadora en un cinco por uno inútil.

Me recorrió de principio a fin un escalofrío al saber que no les valemos nada.

Sin embargo,

sé que aunque es patético encontrarnos todos juntos llorando un nombre

y que esa sea la causa de la unión efímera

por lo menos mientras dura

la vida es eterna

los puños se alzan

y volveremos a cantar canciones

en las que recordemos a los que un día

intentaron que las cosas cambien.

Hasta ese entonces, ni olvido ni perdón.

Random #2: Constantes

2010-10-01T12:43:00.002-03:00

La inundación los mató a todos. Cubiertos por agua, respirando agua, muriendo en el agua. Cuando se rompió el dique, los campos fueron arrasados, las casas demolidas y todo por una gran masa líquida de color azul cielo –con alguna ocasional nube-. Pero sin embargo, en una de las colinas más altas, aún puede verse dos figuras que sostienen un arma, uno contra el otro, y saben que mirar la devastación es asegurarse la muerte que tanto ansían, sólo que no a manos del otro. Ellos podrán morir, pero su orgullo sigue vivo. Y mientras, el agua lo cubre todo.

Random

2010-09-20T13:47:00.002-03:00

Desnudate de cuerpo

de nombre

de ser.

Perdete en tu cuerpo

tu nombre

tu ser.

Entregate al cuerpo

al nombre

al ser.

Mutilá tu cuerpo

tu nombre

tu ser.

Y simplemente sé

el rayo de sol que pega en una hoja verde

el sonido de la inspiración del primer bostezo matutino

el roce de las plumas de un pájaro al volar

las cuerdas vocales tensas a punto de soltar una risa

una boca partida de tanto partir bocas ajenas

una sábana enredada entre nuestras piernas

la gota de transpiracion que corre entre tus pechos

el silbido de la daga enfundada tras tu espalda

el crujido de la escalera al salir de la habitación.

La ciudad es nuestra

2010-09-10T01:08:00.003-03:00

(Para Javi R., grandísimo amigo, compañero de reflexiones y aventuras en el cosmos facultativo)

Las maravillas de la percepción. De repente te pega como un mazazo en la cabeza.

Estás caminando por tus calles, tu asfalto, tu vereda, tus pasos, tu viento que mueve tus árboles, tus ojos cerrados palpando tu temperatura de tu aire. El griterío alegre de tus compañeros en tu facultad, en una fiesta que se hace desde abajo y a la izquierda, pero al centro de tu pecho y tu pecho de tus compañeros, encerrados en un par de paredes que se vienen abajo, en tu lugar de estudios, amistades y esparcimiento.

Tomados de la mano (tus mis manos con tus manos de todos) caminando por esas tus calles, defendiendo tus nuestros derechos, acompañando a todos tus compañeros de causas, azares y luchas. Mirando como tu nuestro viento mueve el pelo de tus nuestras compañeras y las hace sonreír y apurar un mate semi lavado para votar que la lucha prosigue, que seguimos dándole pelea a los de arriba y a la derecha, tus nuestro arriba y derecha, tus nuestros eternos perseguidores. Y nos reimos con todos, y puteamos con todos, y agitamos tus nuestras banderas. Tu nuestra identidad nos condensa, y a diferencia de las que nos quieren imponer ellos, sí es positiva, sí se define en sí.

Un tipo de barba dijo que se puede tomar el cielo por asalto. Tal vez el cielo sea el asfalto que se camina en una ciudad que, en primavera, se pone hermosa con los rubores del cambio.

Sincericidio en masa

2010-08-19T01:07:00.002-03:00

(para M.D.)

Hubo un día en el que toda pregunta tuvo su respuesta.

no me gustás

no me gusta tu cara

no quiero estar acá

por qué te tengo que tolerar, salame

me aburro profundamente, disculpá pero me voy al carajo

me gustás y me quiero enredar entre sábanas con vos acá y ahora

gil, tu novia me está mirando desde la otra punta del boliche

hoy no quiero estar con vos

me parecés un flor de forro

El día en el que las convenciones sociales se cayeron a pedazos.

ese día

las iglesias no repartieron las ostias, no había pecados que expurgar

las cárceles abrieron sus puertas, la libertad se palpaba con la punta de la lengua

las escuelas cerraron sus puertas, no había nadie a quién domesticar

la policía fue erradicada, nadie necesitaba control

los registros civiles fueron demolidos, nadie necesitaba justificar con un papel quién era

los cuerpos se entrelazaron en un infinito acto sexual

de carne

uñas

sangre

saliva

sin nombres

sin significantes

puro significado

todo signo

todo todos

y una risa

que era tuya

y era mía

y era nuestra

y en el mismo lodo, todos manoseados.

Logros en la vida

2010-08-14T15:05:00.002-03:00

Tener un hijo? Aún no.

Escribir un libro? En sí, todavía no.

Plantar un árbol? Sí.

Hacer que un teatro completo se estalle de risa con un grito tuyo? Hecho.

Ficciones

2010-08-13T14:23:00.003-03:00

Una vuelta alguien me dijo que no existe la ficción empezó a hablar. Su interlocutora, intentando destapar una botella de cerveza con un celular, objetó
es una terrible boludez.
Bueno, puede ser. Pero pensalo: vos y yo, en este bar, en una facultad de ciencias sociales, bajo un techo de chapa improvisado construido por los mismos estudiantes, a las 21.57 de un miércoles que llueve como la puta madre, esto es sacado de un cuento.

No te entiendo.
A ver, todo es relativo.
Qué tipo berreta que sos, te hacía más inteligente.
No podés ni destapar una cerveza y me bardeás dijo mientras le arrancaba la botella de las manos y la abría con un certero golpe de un encendedor y no jodas más con el teléfono, que después se te hace mierda y no sabés ni por qué.
Explicá lo de la ficción, que como que pierdas mi atención me centro en el pibe del bar que no está nada mal.
¿Nunca pensaste que todo lo que hacés es por algo, tiene una razón de ser?
Decís el destino.
Sí y no. La idea del destino es absolutamente imprecisa. A lo que apunto es dejó el punto en suspenso tomando un largo sorbo de cerveza para generar misterio. Ella se impacientó y emitió un sonoro bufido. ¿Y si tal vez esto nos estuviese pasando porque hay un flaco sentado en una oficina del Estado que mira por la ventana y piensa en que bien podría estar escribiendo cosas, mientras todo esto que nos pasa es leído por un flaco o flaca en otra parte del mundo vía monitor?
O sea, que somos personajes de algo.
Ponele.
¿Y qué tiene que ver esto con algo?
No tiene nada que ver con nada.
Bueno.

La cerveza se acabó.

Definición (III)

2010-08-05T17:12:00.003-03:00

Según se ve, podría decir que el aburrimiento es ese momento en el que cerrás los ojos y la mente y te aturde un silencio rotundo, ninguna melodía nueva, ninguna palabra que vuela; cuando sentís una picazón en la parte del medio hacia a la izquierda de la espalda pero con tal de tener algo que te suceda, optás por no rascarte; o cuando intentás discernir segundo por segundo las diferencias de temperatura entre la inspiración y la exhalación y esgrimir, con total seguridad, que la diferencia entre una y otra es de cinco grados, décima más o décima menos; o el momento en el que estás tan pero tan sentado que no das por sentado ni que estás dormido o despierto o soñando con mirar por la ventana y ver las volutas de humo que suben en la chimenea de enfrente que se mezclan con las formas gruesas de las nubes en el cielo porteño y te das cuenta de que no estás soñando sino que lo estás mirando mirás el reloj y sólo pasó un segundo y como dijera el poeta la vida es eterna en cinco minutos.

El segundo del caos

2010-08-03T00:45:00.006-03:00

(créditos del título a M.A. Si leés esto... te debo unas cuántas)

Así como me pregunté en más de una oportunidad qué pasaría en el segundo en el que un día deja de ser el que es y pasa a ser otro -ejemplo más claro, en los famosos conteos de año nuevo-, es inevitable preguntarse por aquellos momentos en los que la represa estalla irremediablemente, pero de alguna u otra forma nada sale.

Esto es un hecho social, dijo una docente que tuve tras varios minutos de silencio, interrumpidos por una violenta patada voladora a un escritorio. ¿Cómo se nos impone a nosotros el control, interno y externo? ¿Qué pasaría si ese segundo en el que queremos mandar a cierta persona a la re mil puta madre que lo parió y no lo hacemos, lo dejamos salir? Si en esos momentos de rabia, en el que las lágrimas te nublan la vista, le partís algo en la cabeza a dicha persona.

Algunos hacen del sufrimiento su estandarte, su identidad, su elemento constitutivo. ¿Qué sería de ellos sin eso? Y ojo que no hablo del ajeno, hablo del propio. En ese segundo del caos, para estas personas particulares, la pregunta tal vez se invierta.

¿Qué pasa si en este segundo, no soy infeliz?

¿Qué pasa si en este segundo, no soy infeliz y no soy más yo?

Caos y control, la dialéctica social se cierne sobre nuestras carnes y mentes. Mientras tanto, una barrera más se cierra, para que la represa no se rompa, y las aguas del río no bajen rojas. Porque cuando lo hacen, el camino del paria empieza a hacerse realidad. Y a nadie le gusta ser ermitaño involuntariamente. Ahí es cuando ocurren los desastres naturales de la peor calaña: los que podían haberse evitado con un poco más de honestidad con uno mismo.

Principio de incertidumbre

2010-08-03T00:18:00.003-03:00

Hechos recientes me motivan a pensar sobre lo frágil de los sentimientos. Pese a que uno podría, totalmente a priori, creer que hay ciertas cosas que no van a cambiar (el famoso "pese a todo, siempre vas a ser importante para mí"), el principio de incertidumbre golpea las puertas de la percepción con una violencia increíble.

Anteayer amantes, ayer parejas, hoy guardamos un cuchillo debajo de la almohada y la última bala en la recámara del 38, para aquellos que creen en un auto final misericorde y rápido. ¿El amor es una batalla? Puede ser. Sólo que nadie especificó contra quién, durante cuánto tiempo, cuál sería el campo de lucha, y mucho menos cuáles serían las reglas. El problema es cuando se infringen ciertas reglas, como por ejemplo, no dispararle al mensajero, ni al médico, ni a los civiles.

Siempre hay terceros. O son la causa, o son el efecto no deseado (¿consecuencias no deseadas de la acción?); pero quien crea que el amor es de a dos, se equivoca. Como toda relación, se encuentra inmersa en una sociedad, micro o macro, o como sea que fuere.

¿Dónde se va todo eso que se sentía por el otro? ¿Cómo se da esa transmutación que lleva a odiar tanto? El odio, ¿es amor cambiado de signo? ¿Tienen igual intensidad? Polos positivos, polos negativos. Cómo y cuándo se juntan, es cuestión de física, de los físicos y de las mentes, de las químicas y de las pieles, y de los años que pasan, y los días que se acortan y alargan, y así, una y otra vez.

Máscara sobre máscara sobre máscara. Verso contra verso contra verso. Muro tras muro tras muro.

Y mientras, las ruinas.

Definición (II)

2010-08-01T22:52:00.004-03:00

Bien podría definirse la felicidad como aquel momento en el que tocás junto con tus mejores amigos una melodía compuesta entre todos, con una letra que habla sobre seguir luchando a pesar de las pálidas, mientras la compañera de vida se encuentra sentada en un sillón frente a uno, cantando a la par y sonriendo.

Definición

2010-07-30T12:14:00.003-03:00

La libertad tiene forma de voluta de humo exhalada a las 2.37 de la mañana, un jueves, al caminar bajo la lluvia torrencial por la calle Agüero mientras se escucha Milonga del Ángel de Ástor Piazzolla.

El de moño y el de gorra

2010-07-28T16:00:00.002-03:00

Como no se me ocurre sólo un comentario, van varios, elijan el que más les guste.

1. El papa nazi, entendiendo mal el concepto de "usar gorrito".

2. El papa nazi se calzó la gorra. Literalmente.

3. De cómo Ratzinger trata de mostrar su bling bling, pero lo hace totalmente mal.

4. ¿Un nuevo intento de acercarse a la juventud?

5. La nota de La Nación que reproduce la foto, dice que se lo vio "muy canchero" con su look. Se ve que su onda es muy mala onda, y que la onda de mi onda les parecerá muy mala onda.

El satánico CEO J.H.

2010-07-28T12:33:00.002-03:00

Era la hora 13, del día 13, del mes 13…
(Marge Simpson)

J.H. se sentía particularmente bien ese día. Al abrir los ojos (7.45 en punto, tal como su despertador marcaba) sabía que finalmente llegaría ese día en el que todos sus planes empezarían a ejecutarse. Mientras se metía en su ducha matinal y escuchaba las noticias en la radio, repasó mentalmente todos los pasos que se llevarían a cabo durante la jornada.
Serán inútiles los reproches. Que conste, que les hemos advertido, se dijo mientras manejaba su BMW último modelo por las pobladas calles neoyorquinas. Aunque su oficina no estaba muy lejos de su casa suburbana, los intolerables 45 minutos atestados de tráfico no le cayeron mal.
Hoy nada podía salir mal.
El ejecutivo ingresó a su oficina y le encargó a su secretaria un café (cortado, con una de azúcar, como siempre). Se sentó en su sillón de cuero, prendió su notebook y prendió uno de sus más finos cigarros importados. Luego de revisar las noticias de la empresa –nada nuevo bajo el sol, las acciones crecían como siempre, los usuarios seguían contabilizándose por cientos de millones, y su competidor más cercano no lograba aún hacerle mella en muchos de los segmentos del mercado-, inició el software de videoconferencias, y se comunicó con su superior directo, S.B. Mientras esperaba su respuesta, cargó ese programa que, simbólicamente, había dado en denominar Red Button.
Jon, lo lamento pero no será hoy. Azorado, J.H. escuchó todas las sandeces que su superior le decía respecto de la fidelidad a los clientes, la imagen pública, y lo que eso significaría en cuanto a la pérdida de clientes, tanto actuales como potenciales. Hay que esperar, todavía no estamos listos. Disimulando su ira, cortó la conversación una vez solucionados temas burocráticos de menor orden.
Cerró la tapa de su notebook y estrelló la taza de café contra la pared, provocando un violento sonido, y apagó lo que quedaba de su cigarro contra los restos de la infusión, pisándolos vehementemente. Todo su plan se había derrumbado.
Un día más, Jon Henerd recibía la negativa: no sería hoy el día en que Hotmail dejase de ser gratuito.

Remember when you were young?

2010-07-28T01:19:00.002-03:00

You shone like the sun.

Shine on, you crazy diamond.

Me acuerdo de cuando todavía eras un diamante en bruto, y ahora no pasás de carbón post asado, ese que usan los nenes para pintarse la cara (¿o era corcho quemado? El concepto se entiende). Me acuerdo de cuando tus palabras podían ser inteligentes y sensatas, mientras que ahora balbuceás gemidos incomprensibles. En vez de saliva, lágrimas de cocodrilo permean tu lengua viperina.

Si bien me alegra saber que la heroína de la historia se convirtió en historia antigua, no me gusta ver que la heroína se convirtió en una especie de paco de segunda categoría, aspírelo, intoxíquese, úselo y tirelo. Por otro lado, hay una pequeña parte de mí que irremediablemente, se prende fuego ante los desastres naturales, ante los terremotos de sabe dios qué remoto país en el que te encontrás, tan lejos de mí.

Y tan lejos de vos.

Y tan lejos de los demás.

Nobody knows where you are, how near or how far.

Shine on, you crazy diamond.

Disparen

2010-07-26T11:18:00.003-03:00

¿Pasaste la orden al fotógrafo? Todavía me resuena esa pregunta de aquellos meses en mi primer laburo como periodista. Ayer me fui hasta la muestra de la Asociación de Reporteros Gráficos de la Argentina (Argra), donde pude ver en primera persona un par de los momentos más impactantes retratados con una cámara. Preparen, apunten, disparen.
Mientras veía fotos preparadas, otras sacadas con suerte, otras repetidas, unas con cámaras de un millón de megapíxeles, otras no tanto… me preguntaba en qué habrá del otro lado de la cámara. Qué sentiría el fotógrafo en cuestión al llegar a su casa/estudio/redacción, cargar la memoria en la PC (el rollo no va más, gente) y encontrarse con que retrató, por ejemplo, el instante mismo en que a un manifestante en la 31, un oficial lo intenta prender fuego con un soplete. Ni digamos un caso paradigmático, que fueron las fotos de los asesinatos de Maxi Kosteki y Darío Santillán.
Como muchos sabrán, por lo menos en lo que llevo de experiencia casi no salí de la gráfica. Es en fotos como esas, las simbólicas, las relevantes, donde todavía me animo a pensar que hay cosas más poderosas que un arma.

Dame una cámara, un grabador y 3.000 caracteres, y te muestro el mundo.

Pequeñas sorpresas cotidianas

2010-07-23T11:16:00.003-03:00

Me encontré con una extraña publicación, al cruzar la zona de Retiro. Madriz, se llama. Primero me pregunté quién tendría el descaro de copiar de una manera tan alevosa el estilo de la Barcelona -revista que compro religiosamente-, con un pretendido tono humorístico político. Por unos instantes, dudé o no si comprarla, y opté por no hacerlo.

Esta mañana gélida, salí del tren en la estación del Mitre, y estaba ahí, abajo de una Barcelona, en uno de los tantos kioscos de revista. Eso fue demasiado para mí. Disculpe, le dije al vendedor. ¿Qué es esa revista? Ni idea, me contesta. Al pedírsela para ojearla, accedió amablemente. El tipo tendría unos cincuenta años, frondoso bigote tupido y anteojos de carey anchos, y ese corte de pelo típico del que fue hippie pero se está quedando pelado: las lanas largas lacias a los costados y una calvicie más que prominente en el centro.

Al abrirla, como buen periodista (¿) lo primero que hice fue ver la editorial y quiénes trabajan ahí. Enorme fue mi sorpresa al encontrar que la propietaria de dicha publicación es Grupo B1, asociación que publica una revista poco menos que siniestra sobre "la verdad completa". Léase, reivindicadores de las botas y los uniformes oliva y negros.

Qué desastre, comenté al aire. Para mi sorpresa, el kiosquero me interrumpió. ¿Es de esa gente? Qué espanto. El dueño del kiosco este las colecciona... en su momento discutía con él de política pero ya me cansé, con milicos no se puede. Después de ese comentario, lógicamente seguimos charlando, y me encontré con un personaje más que interesante. El tipo militó con las Madres (en la época pre delirio de Hebe), repudia totalmente el vuelco filo fascista de dicho personaje. Se sumó conmigo a las críticas al gobierno -por izquierda- y a esa heterogénea categoría que el oficialismo se empeña en nombrar laoposición, como si tal cosa existiese. 15 minutos pasaron, recomendación de libros va, recomendación de libros viene, apretón de manos y al laburo.

Nada como esas alegrías que te da saber que no todo está perdido.

Outside the wall (El regreso)

2010-07-22T12:48:00.002-03:00

All alone or in twos
the ones who really love you
walk up and down outside the wall

Some hand in hand
some gathered together in bands
the bleeding hearts and the artists make their stand

And when they've given you their all
some stagger and fall, after all, it's not easy
banging your heart against some mad bugger's wall.

De esta manera cierra The Wall, el disco clásico de mi banda preferida.

De esta manera, grafico el inicio de una nueva etapa. ¿Será este el momento de explotar con todo? Quien te dice. Quizás, mientras miro por mi ventanal en mi nueva oficina, recientemente integrado al staff de una revista copada tras quince meses de proxenetismo involuntario, sea ahora el momento.

Bienvenidos al show.

Ahora dicen que la actividad se traslada...

2009-09-29T00:34:00.003-03:00

... a un nuevo blog. No sé si en algún momento este volverá a funcionar o no, pero por lo pronto, la cosa sigue acá. Los invito a visitar dicha página. Nos veremos ahí!

Sobre venganzas, virginidad y fantasías

2009-06-12T15:24:00.003-03:00

Fede: Soñé que entrevistabas a los Jonas Brothers
Yo: Me estás jodiendo
Fede: La verdad que no, lo soñé posta. Estabas re fastidiado por hacerlo, y le hacías pregutnas de compromiso, digamos lo que las lectoras de una nota así esperarían. Después te empezabas a sacar y los boludeabas, los bardeabas
Yo: Y cómo terminaba? Con la seguridad sacándome de ahí a las patadas, o en alguna forma más o menos decente?
Fede: Se diluía ahí la cuestión en vos, haciéndoles preguntas de música cada vez más subidas de tono. Lo último era medio un monólogo tuyo listando gente que era mejor que ellos y que se morirían de verguenza si los conocieran, porque ellos decían que eran "rockeros" o algo así
Yo: Entonces?
Fede: No, no sigue
Yo: Me resulta por lo menos increíble como vos pudiste soñar una pesadilla mía
Fede: Igual empezaba mal con vos pasandola mal, pero cuando los empezabas a bardear aparecía una sonrisa malévola. Termianbas sonriendo, con mucha malicia digamos, pero sonriendo al fin
Yo: El mal siempre triunfa sobre el bien y los muchachitos vírgenes, es la moraleja?
Fede: La moraleja es que los muchachos vírgenes no existen
Fede: Es como los peronistas de izquierda, papa noel y los esquimales

Crónica de la desesperación

2009-06-08T22:41:00.010-03:00

He aquí un muestrario de mi fantástica vida nueva.

/////////////

19.08: Bajo del colectivo, camino las cuadras pertinentes.

19.12: Llego al bar híper recontra cool, metido en lo que parecen ser galpones abandonados. Tras una breve fila, llega mi turno con la prensera.
Prensera 1:- ¿Sí? (mira con asco)
Yo:- Hola, buenas noches, mi nombre es H.E., vengo de-
P1:- (interrumpe) ¿De dónde venís?
Y:- De A*, hablé con (prensera 2).
P2:- Aaaaay síiiii, ¡H.E! ¿Cómo estáaaaaaaaaaaaas? (Pienso: "Todo indica que la cantidad de "a" serían directamente proporcionales a la supuesta importancia del medio en cuestión")
Y:- Bien, bien...
P2:- Pasáaaa, ponete cóooomodo ("Pareciera que es extensible al resto de las vocales").

19.14: En efecto, paso. ¿Cómo saber que estás en un lugar cool? Cuando podés ver esto.

Agua Evian, la foto no sé si lo refleja

19.17: Empiezo a deambular de un lado al otro. ¿Caras conocidas? Ni a palos.

19.18: Comienzo a deseperarme ligeramente. La gente pasa por al lado mío y me choca, así de insignificante. Suspirando y abatido cual emo de Capusotto, opté por sentarme en un banco del hall. Puedo decir sin embargo que la gente parecía entretenida.

Not!

19.22: Por mi cerebro rondan las palabras de mi madre: "A la noche, hay milanesas y torrejas de arroz". Mientras, al lado mío, un energúmeno llevaba cinco botellitas de Quilmes en la mano. La pregunta que se desprendía es: "¿Es pelotudo o se hace?". Está bien, no era esa. Era: "¿Eso es gratis?".

19.28: Luego de seis minutos de sesuda reflexión, puedo concluir que no importa, que no voy a tomar alcohol.

19.29: Decido dedicar mi tiempo a encontrar parecidos de la gente.

19.30: Ya encontré un flaco igual al marido de mi prima, a Sebastián Wainraich y juraría que uno de los que estaba por el escenario era igual a De la Rúa. Pero no daba preguntarle.

19.31: Segundo diálogo:
Flaco:- Disculpá, ¿este asiento está ocupado? (señala el banquito al lado al mío)
Yo:- No.

19.32: Me asombro por mis capacidades comunicativas.

19.33: Escucho de atrás un alarido: "EEH FLACA" (a una moza que iba con siete cafés, dos vasos con gaseosa y dos té en la bandeja). Le aviso a la chica que la habían llamado, dado que en el tumulto no lo había escuchado. Va a ver qué querían y escucho: "TE HABIA PEDIDO DOS CAFÉS, NENA". "Ya le traigo", replica, imagino que aguantando las ganas de mearle hacerle el café con meo caliente.

19.34: Tal vez en un manto de piedad, se da este diálogo:
Moza:- ¿Te puedo traer algo?
Yo:- Eeeeh... (cerebro piensa: "¿Y si no es gratis? No puedo preguntar, y tampoco da parecer pijotero. Bueno, podría tomar una Pepsi. Aunque también tengo ganas de un café. Y la verdad es que en la mayoría de los casos, suele ser lo más barato") Un cortado en jarrito por favor.

19.35: Recé porque si llegaba a hacerles los cafés con meo a los de atrás, no se confundiera con el mío.

19.37: Por el altoparlante:
Moderador:- Bueno, vamos a empezar la charla con Mr. X.
Alguien de la multitud:- Eeeeeh, ¡la pantalla se ve mal! ¡Gírenla!
Así fue como, la pantalla que se proyectaba contra una lona más o menos al centro del salón, donde yo estaba ubicado estratégicamente para poder tomar apuntes, giró 180 grados. Puteando en arameo, me fui hacia la barra para poder ver algo.

Santa Pantalla, en tí creemos

19.39: Empieza la charla. Empiezo a tomar apuntes, a velocidad supersónica.

19.40: La moza me trae el café. Y aparentemente no fue hecho con meo... o no lo noté al menos.

19.43: Luego del cortado, y asumiendo o que era gratis o que iba a irme sin pagar (cualquiera me importaba poco), pido un vaso de Pepsi.

19.44: Llega la gaseosa. A esa altura, la gente estaba muy entretenida, observando atentamente al expositor. Ante mí, se desarrollaba la siguiente escena (lo juro, con los globitos y todo).

Blogspot de mierda, veo que no se lee un carajo. De izquierda a derecha, los globitos de arriba: "Cambiale Maaaarge!" "Zzzzz... zzzzzz...." "Laralalala HEY, laralala. Laralalala HEY, laralala" "Mirá boludo, estuve 83 minutos seguidos jgando a la viborita" Abajo: Sin Schwanek - Con Schwanek

19.48: Con claros síntomas de aburrimiento y hartazgo, veo que termina la conferencia.

19.49: Me dirijo al baño previo abandonar las instalaciones, para descubrir no sin sorpresa, que el sanitario... está hecho por un diseñador. Sí. El inodoro donde meás y el lavatorio donde te lavás las manos, todo hecho por un flaco muy cool que seguramente, ganó más por hacer eso que yo en todo un año junto. He aquí una prueba de lo adelantados que están en ese bar.

El futuro llegó. Y claramente, está para la mierda.

19.51: Procedo hacia la salida, no sin antes ver en la pantalla a una centroamericana prometiendo: "¿Querés tener una noche de pasión?". Intrigado, levanto la vista y veo a todos con sonrisitas irónicas y sarcásticas. No tuve tiempo de preguntarme de qué me había perdido: era una promoción de TV online. Y dado que mi filosofía es jamás pagar por porno, me fui, no sin antes comerme varias miradas dearribabajo por tener el tupé de desertar antes de tiempo.

21.37: Las milanesas con torrejas de mi vieja están increibles.

Ni yanquis ni marxistas: hedonistas

2009-05-11T15:18:00.001-03:00

En un universo paralelo, hubiera estado parado en medio del nuevo hospital de niños, en el nombre Perón, Evita, y el espíritu justicialista. Sin embargo, como no fue así, estaba parado en medio del Sheraton, sin entender del todo lo que está pasando. Caras caras, seguramente merca de la buena -laquetomamaradona-, mucho whisky bueno gratis (Chivas Regal, a los entendidos), mucho ron bueno gratis (La Habana, a los entendidos), mucho punchi, mucho de todo.
Ya que estaba en el baile y había que bailar, no quedó otra que calzarme mi campera de luca y media -lookearte como periodista cool, no tiene precio- y hacer sociales con la nada. Al margen, no podía evitar la odiosa comparación con la facultad de hacer sociales (al lado del bar Acá sí que no se coge): Marx y Lenin, dándose la mano con los creativos publicitarios en una gran orgía de colores rojos e interactivos.
Así fue, como mientras decidía cagarme en todo eso -literalmente: puedo afirmar que el papel higiénico del Sheraton es notablemente suave, digno de elogio-, las imágenes se sucedían una tras otra en mi mente: Trotsky disputándose la cuenta de Pampers con Stalin, Fidel como DGC de Almap impulsando la imagen del Che para una campaña de marketing de guerrilla, Firmenich cantando la marcha peronista abrazado a Vega Olmos, Mao below the line.
Salí corriendo, espantado de mis propias visiones, mientras una promotora con la cara de Evita (¿o era Nacha Guevara?) me ofrecía una revista promocionando el Festival Iberamericano Peronista. Otra que carnaval carioca.

Un personaje en contra de su autor

2009-05-04T22:38:00.002-03:00

Nunca tuvo tanto dolor, y nun-
Yo sé lo que querés hacer, gil. Sí, estás ahí, sentado, adelante de tu notebook, pensando en qué situación lamentable me vas a poner.
Bueno, puede qu-
Las pelotas, gordo. Puede las pelotas. Sabés que o me ibas a torturar eternizándome en el instante en que viera cómo la piba de mis sueños se iba, o cómo intentaba no sucumbir ante la tentación, o cómo observaba el mundo caerse a pedazos, u otra de las decenas de pseudo historias que te inventás para regodearte ante los demás.
Momento, que no-
¿Momento? ¿Por qué no te vas a cagar? ¿Quién te dijo que yo quería ser actor en tu obra, salame? Yo estoy para cosas grandes, viste.
Perdoná, pero ya que estamos... ¿cuáles?
Y, no sé. ¿Cortázar ya se murió, no?
Sí.
Uf, qué cagada. Pasa que acá, en el terreno de los personajes ideales, no estamos muy actualizados.
Bajón.
En cualquier caso, y ya que te tomaste la molestia de preguntarme, por favor, dejate de joder con tus asuntos monotemáticos. ¿Loco, cuál es tu obsesión con los trenes? Siempre algo con los transportes públicos... ¿te violó un colectivero de pibe?
Che, respeto.
Bue, perdoná. En fin, no jodas más con lo mismo. Al final, sos un disco rayado que gime cual Thom Yorke en ciclo menstrual.
Pero Tho-
Ya sé que es un chabón, tarado.
Perdón.
Bueno, listo. Así que como lo veo, tenés dos opciones: o te dejás de joder, o llamás a otro.
Ya veré.
Listo, me voy. Pero no me llamés más, ¿estamos?
Dale, listo, no te molesto más. Preguntá por allá si hay alguien que tenga ganas de ser personaje de un escritor frustrado.
Pregunto, pero la posta ya la tiró Feinmann, se devaluó mucho la gente como vos.
Listo.
Chau, suerte.
Lo mismo.

Las arrugas en el sistema

2009-04-30T13:54:00.001-03:00

(hacer click en la imagen para el texto)

Dreamscape (o "Delirio lingüístico número 1")

2009-04-27T18:02:00.002-03:00

Si bien el inglés es un idioma más tosco para muchas cosas (ya que no tiene la fluidez de los tiempos verbales, ni la suavidez fonética latina), tiene una cualidad que es fabulosa de la que nuestra lengua castellana carece.

Es la capacidad de pegar dos palabras con significados distintos y de ahí hacer otro totalmente distinto, que es a la vez una fusión de ambos. Por ejemplo, dream y escape, que nos da una palabra fabulosa: dreamscape. ¿Qué quiere decir? Bueno, para empezar y aquellos que no sepan inglés, dream es sueño y escape es lo mismo que para nosotros, pero pronunciado distinto. De esta forma, la nueva palabra, significa en sí misma mucho más que "escape en sueños", ya que a nivel lingüístico, el inglés permite una superposicion de significantes (las palabras en sí dream y scape) y sus respectivos significados.

Palabras cargadas de un contenido mágico y altamente poético, como dreamscape, fadeaway, stargaze, moonlight, son objeto de envidia por la lengua castellana que no podría nunca reproducir esto. Porque no es lo mismo lifebringer que "traedor de vida", así como no es lo mismo amar y querer, fusionados en love.

Cuando insisto con mi cruzada por el poder revolucionario de hablar bien, remito en parte a esto. Las maravillas de los símbolos, los significantes y significados. ¿Qué hace que nos entendamos? O mejor dicho: ¿es posible que nos entendamos por completo? ¿Es esa la utopía, el encontrar los significados que puedan amalgamar los distintos significantes de la vida?

Mientras tanto, hay que seguir buscando la comprensión propia y ajena.

Voy a dreamscapear y vengo.

La nueva guerrilla

2009-04-23T18:19:00.003-03:00

Se infiltró velozmente, cruzando la línea del enemigo. Sabiéndose perseguido, como buen representante de la clandestinidad, miraba para todos los costados, para encontrar siempre presente la égida odiada, omnipresente, desde todas las paredes. Él, miembro del ERP, no podía tolerar semejante afrenta a sus códigos e ideales. Y arriesgando su vida, su honor y su integridad, decidió tomar una acción concreta.
Dio vuelta a la esquina, y encontró una pared más o menos limpia y lisa. Abrió su morral y sacó los elementos necesarios: cinta, tijeras y el afiche revolucionario. Sabía que lo que hacía era ilegal, pero sabía que era lo correcto. Y sintiéndose observado, hoy más que nunca enemigo del panóptico, no le tembló el pulso para colocar de la mejor manera el mejor medio para el mejor mensaje. Se fue corriendo, feliz, sabiendo que ese día, había marcado la diferencia.

Corrió feliz. El Ejercito de Revuelta Publicitaria, habia obtenido una nueva victoria.

////////

Marketing de guerrilla: En marketing y dirección estratégica, las estrategias de guerra son un tipo de estrategia que utiliza la metáfora militar para diseñar una estrategia de negocios. Las estrategias de guerrilla son un tipo de estrategia de guerra diseñada para debilitar al enemigo a través de una larga serie de ataques menores. Más que comprometerse en grandes batallas, una fuerza de guerrillas se divide en pequeños grupos que atacan de forma selectiva el objetivo en sus puntos más débiles. (Fuente)

El rostro humano del capitalismo

2009-04-21T22:59:00.002-03:00

Michael se levantó, como todas las mañanas, al lado de su mujer de años. Procuró no despertarla, aunque sabía que siempre a la salida de la ducha, lo esperaría con el café hecho. Después de darle el riguroso goodbye kiss a su esposa y acariciar a Wolfie, su perro de raza genérica levantado en una ruta, caminó hacia el autobus -porque claro, hay que cuidar el planeta-. En su viaje de 45 minutos de los suburbios al centro de la gran ciudad, pensó en los grandes planes que tenía para hoy. Progreso y alegría, seguramente.
Al descender, ayudó a un robot a llegar a destino y dio un par de monedas a los indigentes que paran en la puerta de su oficina. Mientras escuchaba los desvaríos del pobre hombre en la entrada y su fiel secretaria le dictaba la agenda, no podía parar de pensar en cómo le iría a su hijo, Michael Jr. en la universidad. Será el orgullo de la familia, se dijo a sí mismo. No se puede pedir nada más.

--greso. En otras noticias, la firma Carlyle&Douglas ha decidido recortar su planilla de trabajadores en un 15%, con lo que casi 5 mil trabajadores quedarán en la calle. Michael Carlyle, vicepresidente ejecutivo de la compañía, aseguró que los márgenes de ganancia no eran suficientes para paliar la crisis, y que espera--

Crónicas desde la nada

2009-04-17T17:24:00.001-03:00

¡Oh, claro! Pasá, ponete cómodo dijo, y no entendí nada. Siendo por primera vez no rebotado por los patovas que cuidan estos eventos (¿qué carajo es un evento? La RAE permite las dos acepciones: "eventualidad, hecho no planeado" y "suceso importante y programado". ¿En qué quedamos?), me dispuse a hacerle caso a la bonita prensera.

Sobre la mesa, revistas. Caras (de precio, no la revista), plastificadas, con colores vivos y gente muerta adentro... y afuera. Mientras intentaba pensar en no pensar en lo que estaba contemplando, me acercaron una copa de vino (y bueno, si estás en el baile, bailá) y un canapé concheto escaso (tampoco me voy a entregar tan fácil). La expresión sapo de otro pozo no era suficiente.

Era como un sapo metido en un pseudo desfile parisino, salvo que en vez de modelos hay creativos. Vamos otra vez a la RAE: Creativo es alguien "que posee capacidad de creación e invención" -en cierta forma, todos-, "capaz de crear algo" -una vez más, todos- y "profesional encargado de la concepción de una campaña publicitaria". Básicamente, crear algo inventado y venderlo. La etimología ha hablado.

Continuando con la incursión en terrenos oscuros, el panorama era curioso. Era como ver gente metiéndole manjares en la boca a otra, agradeciendo, y en el instante en que se daban vuelta, vomitarlo todo. ¿El menú del día? Sarasa, con un toque de verso para condimentar.

En fin, un relato no demasiado literario. Aunque la verdad, la vida de esta gente, supera la ciencia ficción por lejos.

Encuentro de pueblos

2009-04-15T13:34:00.001-03:00

En un canto a la abstracción y al sentido del humor, mientras la motorwoman del subte anunciaba erróneamente la estación que seguía (... Retiro -eeem, perdón. Próxima estación Diagonal Norte), la monotonía se rompió cuando te sentaste al lado mío, me sonreíste, y me dijiste ¡Hola!. Se te notaba de lejos: debías ser de algún pueblito perdido, de esos que tienen menos habitantes que kilómetros cuadrados. No supe qué hacer. Porteño de ley, macho de segunda, te respondí con un leve cabeceo, y me enfrasqué en el diario. Y mientras te pispeaba de reojo, me di cuenta que había asesinado la inocencia. Te bajaste en Lavalle.

El día después de ayer

2009-04-13T18:29:00.003-03:00

Es como masturbarte con el miembro gomoso y sin ganas para intentar conciliar el sueño. O tal vez procurar romperte la cara contra el piso sin intención, previo tropiezo accidental con la vereda rota. La imagen del patetismo encarnada en un par de huesos y carne que saben que van envejeciendo y perdiendo células y neuronas con cada grito de un gato viejo plantado en un programa muy visto de la tevé. El olor a transpiración gastada en la entrepierna, o el asiento como eterno receptáculo de excreciones corporales (mocos de la nariz, cera del oído, transpiración de todo el cuerpo, lagañas de los ojos, saliva de la boca). Saber que tenés tiempo y nada que hacer, o mucho que hacer y no tenés tiempo.

Nadie dijo que fuera fácil.
Pero, mierda que es divertido, levantarte con la cabeza semi partida, trastabillar hasta la ducha y que las gotas de milagroso líquido vital te den de lleno en la cara.

Pequeños instantes, pequeñas vidas.

Bienvenido otra vez, dice el despertador.

Ciudad, cuidad, cuidado

2009-04-06T22:45:00.002-03:00

The city in a hundred ways,
it wouldn't let you stay.
Remember all the thankless days
and the lousy take home pay?

The photographs in black and white
that show you playing close to type -
Your eyes against the midday light,
your eyes when they still had the fight.

No-Man, Photographs in black and white

¿Dónde está la cara oculta de la luna? ¿En qué momento me rechazaste, buenosaires? Si soy tu hijo pródigo, pretendiente eterno de la nada. Me conozco todas tus calles, todos tus nombres, todos tus misterios, todas las putas que guardan un poco de los faroles del siglo de las luces. Tus ruidos son los míos, tu basura es mi hogar, porque me negás algo mejor. Te amo, te odio, sin vos no puedo vivir.
Mientras hago la danza de la moneda, el número de la locura, refugiado en el gran panorama de las paredes de asfalto y los suelos de piedras, ignorando la piedad-pretendiéndola, olvidándome de mi nombre y fundiéndome en tu miseria, lamiéndote las lágrimas que quedaron de la lluvia pasada y los charcos que dejó el último auto que pasó, te/me maldigo otra vez, te/me abrazo y me refugio en ninguna parte.
No me querés para matarme, para educarme, para alimentarme, para reírte de cuánto no me querés tanto como yo te quiero y necesito a vos. Así que cayendo y callando en la nada, nada me das, nada te doy.
Pretendo caminar hacia la ribera, y no me puedo ni tener en pie. Me echo al piso otra vez, como si la gravedad fuera de la situación, de la física y de las palabras que alguna vez retuve. Rosa, abril, otoño, sueño, sombra.
Vos, como ella, me dejaste abandonado. La ingratitud no es nada para mí.
Sólo espero que ese taxi que trae muchachos con cámaras, palos, piedras y abrigo logre acabar conmigo de una vez para no sentir cuánto te necesit-

-aba.

Haiku (para romper las bolas)

2009-04-03T13:51:00.001-03:00

Agresividad
Contenida en el grito
Del que no sabe

Oscuridades
desenfocado siempre
aburrimiento

Más funerales
que olvidan los pecados
no expiados

Mierda

2009-03-30T20:45:00.002-03:00

El punto es este: tu café va a dejar de ser tan fuerte. Tus caramelos ácidos que pretenden sacarte el hambre en ese fracaso de dieta te van a dejar de parecer suficientes. Las pastillas para dormir no te van a alcanzar. La cerveza ya no te va a emborrachar. La ducha no te va a limpiar. El viento no te va a refrescar, y menos que menos el sol te va a calentar. Tu estómago se va a retorcer, tu corazón va a gritar clamando por un dios o algo parecido, y probablemente nadie te vaya a responder. El sonido de una voz querida a través del teléfono no va a ser tan agradable, y tus manos no van a tener de dónde agarrarse. Lo único que puedo garantizarte es el choque que se viene. ¿Estás listo, o lista?

Hoy, un tipo se puso en cuclillas, y se echó un garco en medio de Retiro, a las 10.57 de la mañana, en la esquina de la estación, en plena Avenida Libertador. Nadie hizo nada.

Buen provecho, Buenos Aires.

Descartes

2009-03-29T21:41:00.004-03:00

A medio camino entre el genio maligno que quita el sueño haciéndome dudar de todo y las migas de las papas fritas reposando en mi remera y llenándola de grasa y sal, sé que hay una probabilidad de que en algún momento de la noche me acuerde de vos. En efecto, ese momento en que el faso te hace recorrer los enrevesados laberintos de tu inconciente y la cerveza fría no ayuda a bajar, cuando estás tirado en un sillón de un color no del todo definido -ahí entre el rosa y el blanco- en una casa ajena, viendo cómo otras mujeres hacen el show de siempre ante otros tipos que hacen la misma rutina avícola buitresca de siempre, ahí, con el vaso transpirado en la mano, voy a tener la única certeza: elegí mal.

Facultad

2009-03-26T16:02:00.001-03:00

A mi Her.Ma.No, que empieza una etapa muy grosa de la vida.

Con ella me tomaría una cerveza. Sí que sí. Pero no sé si tanto por el aspecto que tiene. Digo, es bonita, pero no para tanto. Tiene todo el aspecto de ser de esas personas que parecen ser mala onda sólo para hacerse un personaje, ¿viste de esas? Bueno, es así. Pero no, te digo que no es bonita. Sí, puede ser que la clase sea un tedio y por eso me dedique a fichar minas a lo pavo. Sacá esa cara, salame. No rompas. ¿O a vos no te pasó de querer ser amigo de alguien porque parece copado? Te dije que no me parece linda. Sí, es simpática, tiene una voz simpática y el hecho de que se haga la difícil siempre ayuda. Tengo su celular, sí, pero para trabajos. Y más vale que sí, le pasé el mío. A ver, mensaje de texto.

Estoy hasta las pelotas.

Palabras y balas

2009-03-25T00:41:00.003-03:00

(Debo el crédito de la idea principal a Piter, cuyo blog recomiendo fervientemente)

Reproduzca esta información, hágala circular por los medios a su alcance: a mano, a máquina, a mimeógrafo, oralmente. Mande copias a sus amigos: nueve de cada diez las estarán esperando. Millones quieren ser informados. El terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad. Derrote el terror. Haga circular esta información.

R.W.

Un tiro y otro tiro más. Las palabralas resonaban en la habitación, haciendo eco entre las ruinas de su pensamiento, de sus sentimientos. Hacía casi medio año de la muerte de Hilda y su compañero (palabra bella si las hay. Implica la compañía, la elección constante, la reafirmación hecha día y noche) en sus propias manos, para evitar darles el gusto a los que ya lavaban con sangre ajena los pecados de la iglesia. ¿Cómo cruzar la barrera? ¿Cómo nombrar el horror que no tiene nombre? ¿Habría visto el futuro, adivinado o presumido que esto no sería sino el preludio de la más espantosa masacre?
Nada como mirar a la muerte misma a la cara y desafiarla. Seguramente no en forma intencionada o elegida, claro está. Pero en ese cuarto oscuro, mientras los minutos pasaban y la máquina de escribir no encontraba descanso, un hombre quemaba toda su energía dejando tras de sí un legado indestructible de palabras como imagenes como heridas como balas.
Seguramente habrá apoyado sus anteojos en la mesa, habrá intentado dormir. Probablemente no haya sido conciente de que su última obra sería como el último grito de guerra. Es posible que se haya levantado en el insomnio de esa noche, mientras la tinta de su escrito se aferraba al papel como él a la lucha, y haya arrancado la fecha del calendario. 25 de marzo de 1977. Tal vez haya intentado dormir una vez más, y febrilmente haya continuado escribiendo palabras y gritos que jamás leeremos ni escucharemos.
Lo que sí es cierto es que ese día, el último, el más furioso, la primer herida contra el golpe fue atestada. Lástima que los mártires no viven para ver su victoria, su derrota, ni los usos y abusos en su nombre. ¿Lástima, dije?
Descansá. Pero mientras, ayudános a nosotros a mantenernos tan despiertos.

23 03 09

2009-03-24T18:59:00.004-03:00

Si en un mínimo grupo de tan sólo diez personas, con vocación de cambio e intenciones revolucionarias, se puede estar discutiendo más de media hora sobre el concepto de nación... estamos sonados.

Si pintar una pared de un hotel cinco estrellas te lleva a sentirte más feliz con vos mismo está bien, pero... estás gritando en silencio.

Si la gente que estaba en la plaza dejara de lado (lo digo por todos y me incluyo) pequeñas mezquindades y pensara en aquellos que hoy no están a nuestro lado... estaríamos más cerca.

Si en la radio de un mega magnate corporativo, en vez de pasar canciones con ligeras alusiones a la fecha, se dignaran a discutir las verdaderas implicancias de hoy... estarían sus voces desde el éter.

Si pudiéramos escucharnos.
Si pudiéramos gritar.
Si pudiéramos amarnos.
Si pudiéramos luchar.

No te salves

2009-03-23T02:58:00.006-03:00

Un gran poema que encierra mucho más de lo que parece. Aunque tengo una amiga que seguramente me va a putear por poner algo de este autor, lo pongo igual.

Mario Benedetti - No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Pequeño bestiario humano

2009-03-19T13:08:00.001-03:00

¿Qué bien los entrenan, no? me dice con un intento de conseguir un guiño complice. El tipo (sesenta años, gordo, con toda la pinta de tachero fanático de radio 10) me señalaba con la mirada al pibe (siete años, descalzo, sucio) que pedía monedas en el vagón del subte. Ni le respondí. Al ver mi falta de interés en su intento desesperado de entablar comunicación, se dio vuelta para otro lado y escucho que comenta a la chica que tenía del otro lado a estos hay que meterlos presos antes de que crezcan. El pibe pasaba pidiendo monedas, antes dando la mano. Consiguió que una mujer le diera un agua saborizada que tenía, y consiguió una sonrisa. No es demasiado, pero es lo que hay. Las vueltas de la vida: el nene buscaba contacto humano desesperadamente y pedía limosna; el viejo que tenía a mi derecha buscaba contacto humano desesperadamente y pedía mano dura.

Sí a la inseguridad

2009-03-19T12:57:00.002-03:00

Una gran crónica de un gran periodista, el doctor Juan Bautista Torres. Pásense por acá para ver una excelente crónica de la marcha por la inseguridad. Y adjunto mi comentario a dicha crónica.

Yo pregunto: seguridad, no es también que no desaparezcan los luchadores de los movimientos sociales, como está sucediendo en facultades y el ya archi famoso contra su voluntad Julio López?
De más está decir que seguridad, para el resto de la gente, no tiene nada que ver con tener la panza llena con comida digna, seguridad no es tener un trabajo fijo, seguridad no es llegar al hogar en forma más o menos tranquila y digna. Seguridad, para esta gente, es la previsibilidad de tener 20 canas por metro cuadrado.

Yo le digo sí a la inseguridad.

Mi alter ego

2009-03-18T18:07:00.001-03:00

Tengo un hermano gemelo malvado. Entren acá y compruébenlo:

http://progresivonoprogresista.blogpsot.com/

PD: Créditos para Agus que hizo este descubrimiento sin quererlo.

Club Social y Deportivo Sociales

2009-03-17T14:29:00.001-03:00

Nada como arrancar la mañana (aunque muy mañana) con amigos, clase en la facu, mate y barcito en el estacionamiento recuperado. Jipidad y murales a full. Sólo entrar al edificio de la corporación podía arrancarme las alas... y no lo logró, aunque tal vez me desplumó un poco. Eso es todo, fin del comunicado.

I can't take my eyes off of you

2009-03-12T19:39:00.002-02:00

En el medio de un silencio sepulcral, la voz femenina más bella que jamás haya cantado una canción. Repleta de tristeza, recorría los versos de una canción ajena en un teatro que no podía dejar de mirarla. Guitarra colgada, rasguidos cristalinos, voz asombrosa, dulzura extremada, lágrimas contenidas. Ella cantaba I can't take my eyes off of you, cuando la realidad era que era al revés. Es en ese momento en que se logró la total fusión entre significado, significante, mensaje, medio, oyente, cantante, canción, palabra, cuerda, público. Por eso nadie habló, nadie pidió un tema, nadie gritó un teamo absurdo. Porque el amor era eso, era el todo. Era toda esa misma amalgama llevada al extremo y conducida hacia un final susurrado, que preanuncia que probablemente nada volverá a ser escuchado de la misma manera: until I find somebody new. Y después, la tormenta: los rayos en las cámaras, la lluvia en los ojos, los truenos en las manos.

(Anneke Van Giersbergen en Argentina, 11/3, ND Ateneo. Acá está la canción de estudio.)

The Blowers Daughter - Anneke van Giersbergen

Como siempre, gracias Julio

2009-02-25T16:56:00.001-02:00

Por ejemplo, un año después de su primer encuentro, Cortázar, en una carta desde París, compartió con su amiga que antes de dormir se imaginaba "algo así como una gran playa del tiempo" en la que se instalaría con sus libros y discos sin "obligaciones inmediatas".

"Y volvería a vivir por un momento, como muchas veces viví en mi juventud, saboreando el instante puro, sin que estuviera contaminado, como ahora, por el futuro y sus exigencias. Pero esos son sueños de pequeño burgués como dirían mis compañeros de luchas...", añade el fragmento de la misiva.

"Es triste que vivamos en una época en que se tiene poco tiempo para leer de corrido libros muy extensos (...) Habría que inventar pedazos de tiempo libre para que uno pudiera comprar al mismo tiempo que un libro. El vendedor entregaría el libro y el tiempo necesario para leerlo", escribió en noviembre de 1976 desde Nairobi.

Fuente: http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2009/02/20/_-01862953.htm

Mi mundo, un mundo

2009-02-17T16:24:00.002-02:00

En menos de 24 horas he:

- escuchado a un gordo cantar A VIVA VOZ en el trayecto completo de la línea C de subtes canciones dignas de la vale.
- rechazado entrevistas, puesto a gente en su lugar.
- encontrado una jeringa usada entre mierda de perros.
- puteado a más no poder por la rotura de mi pedalera.
- empezado un libro y terminado otro.
- sido tildado de gorila por una persona a la que no veo hace nueve años.
- iniciado la dieta, en la que seguro fallaré miserablemente.
- asumido que no soy inmortal, con lo que mi visita al oculista se hizo inminente.

Y aún queda mucho por hacer. Como siempre, bah.

Flashero

2009-02-02T15:00:00.001-02:00

Física / Avance de investigadores argentinos

Crean la luz más brillante de las logradas en un laboratorio

El equipo de investigación superó en cien veces su propio récord

Mediante una "transmutación" de dimensiones liliputienses, investigadores argentinos lograron batir su propio récord y crearon la luz más brillante de las logradas hasta ahora en un laboratorio. Lo hicieron convirtiendo sonido en luz con un "martillo líquido" de ácido fosfórico en el que comprimieron una burbuja infinitesimal de gas xenón.

Fuente: http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1095649

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Nada como un buen avance tecnológico. Ah, y hay que jugarse a hacer una lampara tan brillante... dónde quedó el bajo consumo? Y la factura de Edesur quién la paga?

Reflexión de un grande de la vida

2009-01-27T00:35:00.001-02:00

Ojalá pudiera ser oficialista. Me levanto todos los días diciendo ¿por qué? No me gusta ser opositor, la verdad es que quisiera con todas mis fuerzas ser oficialista.

Hernán "Piter" Navarro, cuyo blog (Falta lo que falta) recomiendo visitar.

La religión y yo (Parte 2)

2009-01-12T21:04:00.004-02:00

Aunque deliberadamente exagerada (no acá, sino en la realidad, posta que le dije eso) mi descripción vomitada al mormón tiene algo de cierto. Que se me tilde de positivista, pero creo en el progreso... aunque ni ilimitado ni "en sí mismo" como un valor neutro ni idealista. Creo en la lucha, en la pelea cotidiana, en la palabra como herramienta revolucionaria, en que otro mundo es posible.

Ante ciertas cosas de la vida (pequeñas, seguro) uno no puede evitar que su fe tambalee. Mi única fe está puesta ahí, en esa utopía que seguramente alcanzaremos o que seguramente no alcanzaremos. Pero está, y caminando, seguro que vamos a estar más cerca que estando quietos.

Primera prueba: el aumento de las tarifas de los transportes. Preguntarán cuál es el problema. Exactamente ese: que no parece haber problema. Nadie pasa del "uy, que tragedia", "qué bárbaro, estos chorros", etcétera. Ante esto, dos situaciones. Por un lado, las dirigencias políticas que pretenden representar a los intereses del pueblo (peronista) proletariado (marxista) trabajadores (liberal) laburantes (costumbrista), se cagan olímpicamente en eso y arreglan, como es costumbre, y se cagan en todo. Y con esto apunto tanto a los sindicatos y demás lacras, como incluso a cierto sector de la izquierda argentina que, por un milagro de la naturaleza, tiene alguna que otra representación, y no hace nada con eso. Por otro lado, la población. ¿Qué mierda se necesita para que los trabajadores irrumpan en furia, prendan fuego todo, reaccionen, se despabilen? Porque comprendo perfectamente que con la educación se adiestra a bajar la cabeza y obedecer calladitos, pero con la ligereza de cuerpo con la que se desafía eso para pasar a otro plano (drogas, robos, prostitución: todas cosas prohibidas por el discurso oficial), ¿por qué no se subvierte la norma, la palabra que impone, en favor de la libertad y la palabra que crea y devela?

Segunda prueba: hoy, como algunos sabrán y otros no, me chorearon los anteojos y los auriculares del celular. En lo último me cago bastante, pero lo primero realmente es muy necesario para mi salud... y repercute directamente en mi bolsillo (270 pesos, vio). Cuando una persona le chorea a un laburante, a alguien que gana mil pesos al mes, algo que en cierta forma es su herramienta de laburo, ¿cómo no sentir furia? ¿Cómo luchar contra ese impulso pequebú y de clase media acomodada que te impulsa al grito racista "negro de mierda"? ¿Qué lo hace mejor que yo, y qué me hace mejor que él? Al igual que con el Pando-Gate, ya relatado en otro momento, estas situaciones extremas son doblemente peligrosas porque te rebajan al peor nivel: en el caso de Pando, a su propio nivel (quería matarla) y en mi reciente robo al nivel fascista (quería gritarle negro de mierda, andá a laburar, vago de mierda, y demás estereotipos insultantes). "Esa zona siempre fue jodida, el 80% de los que están ahí son chorros", pretende calmarme mi viejo y agrega: "No mezcles ideología con la realidad". Flawless victory del sentido común, diría el Mortal Kombat.

Estas son las brisas que pretenden apagar la fe, la auténtica fe, la que es auténtica por ser mía. Tal vez compartida o no, pero mía. Eso la hace más verdadera que las impuestas por siniestros organismos e instituciones anquilosadas. Pero supongo que esta brisa trae oxígeno que, como se sabe, es combustible para el fuego. Por eso cito a Camus (gracias Javi por prestarme el libro) que en La Peste (librazo, aún no lo terminé), en un diálogo dice así:

- Pero las victorias de usted serán siempre provisionales, eso es todo.
- Siempre, ya lo sé. Pero eso no es razón para dejar de luchar.
- (...) Me imagino lo que debe ser la peste para usted.
- Sí: una interminable derrota.
(...)
- ¿Quién le ha enseñado todo esto a usted?
La respuesta vino inmediatamente.
- La miseria.

Eso es todo por hoy.

La religión y yo (Parte 1)

2009-01-12T20:05:00.002-02:00

Escenario: Dos cuadras de mi casa. Domingo por la tarde, soleado. Veo venir dos figuras en camisa, corbata y pantalón de traje. Muy a mi espanto, ver un cartelito negro con negros blancos me hizo caer en la cuenta de lo que, a esa altura, era evidente. Mormones. Dado que iba hacia mi casa y no tenía forma alguna de esquivarlos, decidí darles un poco de cuerda.

Mormón 1 (con tono brasilero, claro, sino no sirve):- ¿Cuál es para usted el sentido de la vida?
Yo:- El desarrollo y crecimiento espiritual y personal, mediante la realización del colectivo en su totalidad, estableciendo una armonía entre los distintos todos que componen la sociedad, y la consecuente no existencia de necesidades básicas.
Mormón 2:- (Abre los ojos muy grandes, intenta esbozar una sonrisa trucha y asiente en silencio)
Mormón 1: - Aaah. Usted estudia, ¿no es cierto?
Yo:- Sociología y periodismo.
M1:- Aaah. ¿Y cuál es su opinión acerca de dios?
Yo:- Que si existe, existe sólo como causa primera, no creo que tenga inferencia en los asuntos humanos.
M1:- ¿Cuán importante es para usted la existencia de dios?
Yo:- Nada.
M2:- (Asentía en silencio, muy sorprendido)
M1:- (insistente) ¿Y la religión?
Yo:- Ah, de eso... y, mirá. No me parece mal, en la medida en la que cada cuál haga lo que me jor le parezca. Si dios existe o no, en cualquiera sea sus formas, es una búsqueda personal. Por eso estoy en contra de las matanzas que se hicieron en nombre de dios... como en contra de las evangelizaciones, cualquiera sea su forma.
M2:- (Se pone colorado y asiente)
M1:- Aaaah... yo creo que en algún momento usted va a buscar respuestas. Este libro tiene verdades...
Yo:- (interrumpo) Ahí es donde te equivocás, o no me prestaste atención. Si te acabo de decir que la búsqueda de la verdad espiritual y trascendental es personal, ¿de qué libro me estás hablando?
M1:- (rebobinando el casette) Pero en este libro, se transmite la palabra de dios. (Mormón 2 abre el morral y apura un libro) Acá tenemos, en este libro...
Yo (interrumpo otra vez):- No me interesa. Claramente no me escuchaste.
M1:- Está bien. Pero en el momento en el que busque respuestas, sepa que las puertas de los mormones están abiertas.
Yo:- Como otras decenas de puertas.

La última quincena del 2008

2009-01-05T15:18:00.001-02:00

Piter dice:

lo que me enteré hasta ahora es que israel se decidio finalmente a terminar con palestina y que resulta que ahora reuteman es el gran candidato para el 2011 y que todos se pelean por él

Piter dice:

en tan solo 15 dias!

Hernán dice:

te sorprenderías de cuántos escalones puede descender en tan poco tiempo la argentina en el camino hacia la pelotudez más involutiva

El principio del principio

2008-12-22T23:34:00.002-02:00

Y sí, era entre tu piel. Con la cabeza apoyada en la ventanilla del tren, no puedo evitar pensarlo. Está bien doña, incluso con su renguera de perro, tenga el asiento. Y métaselo en el culo, valga la redundancia. ¿En qué estaba pensando? Perderse en un oceano de miradas nunca fue tan tentador. Pegar un alarido que desgarre almas y cuerdas vocales, tampoco. Lo único que me faltaba, que la vieja esta tenga una nieta, cuya foto logro pispear en la billetera. ¿Y si pudiera olvidarte? Qué fácil que sería, ya me lo imagino. Entablar una conversación trucha con la geronte esta, caerle simpático, mirá que tengo una nieta de tu edad, mire usted que curioso tal vez la conozca, y demás chamuyos poco éticos. Aunque bueno, ¿desde cuándo levantarse una minita fue ético? Siempre es un acto de -tomá el boleto- bueno, nunca más válida la palabra acto. Actuar, ponerte en el rol de algo. Elegir la máscara que más te convenga. Pensar como querés que el otro piense que pensás, y así en una sucesión infinita que lleva hacia algo, o hacia la nada. Que no son tan contradictorios, después de todo. Algo y la nada, la vieja, el tren, la foto, vos. Todo es parte de lo mismo, de un constante recordar y olvidar, tal vez la única contradicción que pueda superarse a nivel conciente. En parte, claro está. Y queda igualmente demostrado que el azar, el constante tirar los dados para saber si cuando cruzás la calle en verde no viene un colectivo y te revienta la pierna, no sirve de demasiado. Aunque monologar así tampoco sirve de demasiado, y mucho menos limitarme a una sonrisa torva al ver cómo la vieja sonríe al ver la sonrisa de su nieta esperándola en el anden.

Credibilidad/Fin de TEA

2008-12-15T01:09:00.003-02:00

De haberla tenido, la perdí más o menos a esta altura de la noche.

Y bue. Hoy más que nunca... es lo que hay.

Un gran abrazo a todos lo que lo hicieron posible, y a todos los que no lo hicieron posible.

Apariencias

2008-11-23T23:05:00.002-02:00

Entren chicos, nos dijo ella con amabilidad. Nos abrió la puerta de su casa, y con una sonrisa muy afectuosa nos saludó a cada uno de nosotros tres. Pero, miren con cuántas cosas que vienen. Suban por el ascensor, ustedes que vienen con las cámaras, yo voy por las escaleras. No hubo caso en la insistencia.
Al llegar al tercer piso, nos estaba esperando. Nos invitó a pasar, y al entrar en la casa, vimos un pasillito con dos notebooks, una al lado de la otra y una nena que no debía superar los siete años. Andá, estudiá que después te tomo las tablas, y ante el reto materno se fue. En el comedor nos esperaba él, igualmente afectuoso. Nos dio la mano con firmeza. Cuando estén listos, nos soltó.
Los tres preparamos los equipos. Mientras tanto, una escena familiar se desenvolvía con total naturalidad: los dos chequeando sus computadoras, ella con la nena a upa. Otro hijo se asomó -no debía superar los doce años-: las cámaras le debían causar curiosidad. Se sonreían entre sí, se hacían bromas. El comedor era realmente acogedor, llena de libros, con luz cálida y una ventana que daba a la calle.
Al cabo de unos minutos, terminamos de preparar todo. Nuestro entrevistado se sentó en la silla designada, ante la atenta mirada de la cámara y el foco vacilante. Se explayó con total soltura, y no dejó nada por decir. Mientras él hablaba, ella asentía en silencio, con una sonrisa en su cara, mientras controlaba a los nenes, para que no hablaran y arruinaran la toma. Una vez que terminamos nuestro trabajo, lo que nos habrá llevado una media hora, él nos regaló algo como agradecimiento por haber ido hacia allá. Levantamos los equipos, guardamos el presente. Nos despedimos de nuestro entrevistado, y ella bajó a abrirnos la puerta. Con una sonrisa, nos dijo gracias por haber venido, espero que les haya sido útil.

Esa fue nuestra visita a la casa de Cecilia Pando y Pedro Mercado.

Debates troscoanarcomarxistaleninistamaoistaperonista útopicos y revolucionarios a las 12 am

2008-11-06T00:08:00.001-02:00

Agustin dice:
soy Oficialista Critico
Hernán dice:
no me digas
Agustin dice:
viste ese nuevo mote?
Hernán dice:
ay dios, por un momento me entró el terror
Agustin dice:
es tremendo: apoyo al gobierno pero hago Criticas (y aclaran, "constructivas")
Agustin dice:
la concha de tu hermana
Agustin dice:
hay que generar un debate para desmitificar mi figura, la concha de tu hermana sami

Ultimo tren

2008-11-04T16:10:00.001-02:00

No alcancé el tren. Y bueno, me dije, ya fue. La noche está agradable, corre vientito de pre tormenta y eso garpa. Toda la gente se agolpó contra la pared, buscando refugiarse en una cornisa imaginaria de la estación Carranza. Todos menos vos. Ahí estabas, en tu mundo. Leyendo algo (¿Ficciones? No llegaba a leer), en tu mundo. Tu pollera larga volaba con el viento, y éste animaba la llama del cigarrillo que tenías en tu mano. Te ví tan distinta a los demás, que no quise molestarte. Con mirarte alcanzaba para leer la paz en tu cuerpo, en tus gestos, en la forma en que exhalabas el humo. Me imaginaba las sutiles tácticas para sentarme al lado tuyo (claramente por error), comentarte así como al pasar sobre la vieja dicotomía Borges o Cortázar. Con suerte arrancarte una sonrisa, pedirte un cigarrillo (aunque no fumo), charlar un rato, y que todo marche sobre rieles.

La luz del tren que venía me aceleró el pulso. Frenó en el anden. "Suarez", decía el cartel. Todos los que estaban semi refugiados se metieron presurosos en los vagones y quedamos solos vos y yo en el anden. Estaba tomando aire para decirte algo, cuando te despertaste como de un sueño. Corriste hacia la puerta, y preguntaste con un grito: "¿Suárez o Mitre?". Con la respuesta, entraste. La puerta se cerró, y vos tiraste tu cigarrillo por la ventana. No pude ni mirarte a los ojos una vez. Y al arrancar, me quedé solo en el anden, con tu cigarrillo tirado, con el gusto de ese humo en mis pulmones, con el ligero recuerdo de tus labios en la colilla en mis labios. Parece que va a empezar a llover.

Espacios vacíos

2008-10-31T16:19:00.001-02:00

En los espacios vacíos que dejás entre tus palabras, quisiera mentirte y decirte más de lo que puedo. Quisiera ignorarte, y relegarme a una vida de olvido. Porque sí, soy uno de esos que se regodean en su propia miseria, que siempre amagan con tocar el fondo, con raspar con la cuchara el telgopor. Que me ayudes a salir del fondo, es algo que rara vez me puedo permitir. Claro, yo, el omnipotente, el todopoderoso. Pero ahora, que una firma condena mi futuro a mediano plazo hasta el principio del otoño y no te puedo dar lo que querés, sé que te voy a decepcionar. Pero como te conozco, me vas a abrazar y a decir "no pasa nada". Pero recordando aquella isla, aquellos momentos... en el fondo, lo único que nos queda es el ahora. Ahora es el momento de hablar, de gritar, de agarrarte fuerte de la mano y jugar a tocar el fondo, y a salir mirando la luz del sol, el primer aire, el primer viento.

Preludio de un regreso

2008-10-24T13:58:00.001-02:00

Voy a volver, eventualmente. Aunque nadie me lea. Cuando tenga internet en mi casa, será otro cantar.

///

Pensé que conocía unas cuantas historias buenas para contar a los demás, y descubrí, o confirmé, que escribir era lo mio. Muchas veces había llegado a convencerme de que ese oficio solitario no valía la pena si uno lo comparaba, pongamos por caso, con la militancia o la aventura. Había escrito mucho y publicado mucho, pero me habían faltado huevos para llegar al fondo de mí y abrirme del todo y darme. Escribir era peligroso, como hacer el amor cuando se hace como debe ser.

Aquella noche me di cuenta de que yo era un cazador de palabras. Para eso había naciodo. Esa iba a ser mi manera de estar con los demás después de muerto y así no se iban a morir del todo las personas y las cosas que yo había querido.

Para escribir tenía que mojarme la oreja. Yo sabía. Desafiarme, provocarme, decirme: "No podés, a que no". Y también sabía que para que nacieran las palabras yo tenía que cerrar los ojos y pensar intensamente en una mujer.

(Eduardo Galeano, Días y noches de amor y de guerra)

Mi nueva amante...

2008-08-17T00:12:00.001-03:00

Regreso con todo... y después de mucha espera, al fin tengo mi guitarra nueva. Yo no tengo más nada que decir: ella sí.

Bosque rojo

2008-07-09T19:29:00.002-03:00

Dicen los que te conocieron que eras tan linda como te veo ahora. Tu nombre habría sido Katya, tendrías unos veintidós, y vaya uno a saber que andarías haciendo ahí, en esa ciudad que ahora recorre sólo el viento y los sonidos de algo que fue y no será. Te veo bailando entre los árboles, tu pelo rubio y tu tez blanca contrastan con el rojo furioso de los árboles. En el fondo, escucho las voces de los hibakusha que susurran tu nombre.
Te balanceás entre los árboles, mientras se cae tu vestido hecho harapos. Te veo desnuda, te veo sin piel, te veo sin músculos, sin huesos. Pero tus ojos brillan. Me acuesto sobre las hojas de lo que quedó de aquellos árboles, y veo otra vez, como en una película, cómo el cielo se tiñe de violeta, y un resplandor de una luz que quema los ojos hace que todo vuelva a empezar, como en una mala película. Ahí estás, en efecto, bailando de nuevo entre los árboles rojos.
Algo me toca el hombro. No me atrevo a darme vuelta.

Subte

2008-07-05T11:35:00.002-03:00

(inspirado en "Recuerdo" de Ismael Serrano)

Lo vio. Y todo lo que tenía dejó de tener valor. Claro, ahí iba él con su pinta de estudiante de económicas: chomba Legacy, carpeta bajo el brazo, pantalón de traje, náuticos. El pelo tan prolijo, tan cuadrado, tan estructurado, tan imposible.
Se dedicó a mirarlo. De por sí, verlo subiendo al subte en la facultad de medicina era chocante: qué haría una persona como esa en el subte, mezclado con mortales. Y la respuesta estaba en el fondo de sus ojos.
Se enamoró profundamente, tanto que le dolía. Se sacó los auriculares, para tratar de escuchar su respiración en el murmullo, sin éxito. La gente parecía totalmente impávida ante el ángel del subte, pero no le resultó extraño, ya que esas cosas se sienten en un lugar del cuerpo que ni la psicología ni la medicina descifraron todavía: la sociología mucho menos.
Una pareja de viejos hippies entró al vagón en Pueyrredón. El tocaba la guitarra criolla, con cuerdas cansadas. Ella cantaba con voz ronca canciones de otros tiempos: bronca cuando ríen satisfechos, al haber comprado sus derechos. Se transportó a los setenta, y no pudo evitar imaginarse con él. Ambos recorriendo mutuamente sus cuerpos, en un ámbito de libertad y opresión mucho mayor que la de hoy en día.
Pero al ver como una chica -no muy agraciada- lo miraba, y él respondió con el histeriqueo de la década de los 90, de los perfumes de free shop, cayó en la cuenta. Muchas cosas no cambiaron. La vieja entonaba no puedo ver tanto desastre organizado sin responder con voz ronca, mi bronca. Entonces sintió como un grito le surgía de las entrañas.
Como ningún pasajero del subte se dio vuelta, notó que no había gritado ni mucho menos. Enojado con todo, y sobre todo con su ser, se levantó para bajarse en Bulnes. Le dirigió una última mirada. Podríamos ser eternos, le dijo con el pensamiento. Pero muchas cosas aún no cambiaron.
Mirándose en el reflejo de la puerta, Marcelo se vio igual que siempre. De sus ojos caían lágrimas, que por suerte él no veía. No, se dijo una vez más. Muchas cosas no cambiaron.

¿Y si devolvemos la copa?

2008-06-30T14:48:00.001-03:00

Artículo de Pablo Llonto, ex periodista de Clarín, autor de "La Noble
Ernestina", y más. Esta es una colaboración con la agencia de
comunicación Rodolfo Walsh.

///

No es una historia más de la dictadura. Aunque parezca un Mundial de
Fútbol, lo ocurrido en junio de 1978 es una sombra que se desliza por
todos los hogares argentinos. Es curioso. Casi no existen símbolos en
las ciudades que recuerden aquella Copa. Dicen que en algún pueblo del
Norte un hotel aún lleva el nombre "Mundial 78". En Buenos Aires,
cuesta hallar un gauchito, un poster de los campeones. Que les
pregunten a los jugadores del seleccionado que capitaneaba Passarella
cuánto tiempo tendrá que transcurrir para que no sientan la condena
que acompaña cada reportaje sobre 1978. Ni toda el agua bendita del
mundo alcanzará para lavar las culpas de un hecho deportivo que a
todos nos parece intragable.

En pocos días se jugará en River "La otra final, el partido por la
vida y los derechos humanos". Será el 29 de junio. El instituto
"Espacio para la memoria" intentará que el match entre futbolistas de
hoy vs. Estrellas de ayer sea "un evento que permitirá difundir lo que
se intentó tapar con el fútbol en la Argentina de la dictadura
militar: los campos de concentración como la ESMA, que funcionó a
pocas cuadras del estadio de River, y las denuncias que se hacían en
el exterior por violaciones a los derechos humanos".

Si el país decidiera prestarle atención a este encuentro, podríamos
hablar del inicio de un reconocimiento colectivo que buena falta nos
hace. El fútbol y sus dirigentes y protagonistas (con las excepciones
del caso) jamás le pidieron perdón a los desaparecidos. Que tres
décadas después tengamos la fortuna de escuchar las primeras voces
sobre el tema estará bueno.

Pero que se nos permita una duda. O más.

¿Pedirá perdón Julio Humberto Grondona el presidente de la AFA desde
1979, que un año antes era el tesorero de la Asociación durante los
tiempos de la canilla libre de dólares?

¿Pedirá disculpas la Editorial Atlántida por la triste carta inventada
al capitán de la selección holandesa en la que el jugador le decía a
su hija que de los fusiles de los soldados argentinos salían flores?

¿Hará un acto de contrición el entrenador Menotti por no haber
aprovechado su momento de gloria para repudiar a los militares?

¿Deplorarán los dueños de los medios de comunicación sus editoriales
nacionalistas y mentirosos de entonces?

¿Pondrá Sergio Renán las cosas en su sitio y recomendará que su
película "La Fiesta de Todos" sea exhibida varias veces en la TV
Pública bajo una leyenda que diga "así no debe hacerse nunca más el
cine argentino?

¿Se inmolará Félix Luna cuando observe la filmación en la que se lo
aprecia arriba de un balcón mientras caen papelitos y se afirma que
los argentinos ganamos el Mundial para demostrarle al mundo qué buenos
somos?

¿Reclamará Ernesto Sábato un cura y un confesionario para decirles que
se averguenza de haber cerrado la ceremonia de premiación de los
campeones con todos los uniformados en las bien servidas mesas?

¿Editará el Comité Ejecutivo de la AFA un nuevo libro de Memorias
señalando que uno de los más grandes errores de nuestro deporte fue
promocionar al marino Carlos Lacaste como representante argentino en
los estrados de la FIFA aún en los tiempos democráticos?

¿Renunciará al Comité Olímpico Argentino (COA) su presidente Julio
Cassanello, ex intendente de Quilmes durante la dictadura y quien
dentro de unas semanas presidirá la delegación celeste y blanca que
concurrirá a los Juegos Olímpicos de China 2008?

¿Seremos capaces de reconocer como sociedad que durante el frío mes
de junio fuimos algo así como preservativos de un régimen verde oliva
que usó el Mundial para mostrarnos derechos y humanos?

¿Revelaran los popes de la publicidad argentina los nombres y
apellidos de los autores de las odiosas frases que engalanaban
nuestras infantiles y adolescentes horas frente a la TV? ("Los
argentinos somos derechos y humanos", "Argentina país de paz"
"Argentina trabaja y avanza")

¿No deberíamos golpear las puertas de la sucia FIFA y devolverles la
sucia Copa del Mundo 78?

///

Fuentes: Agencia de Comunicación Rodolfo Walsh

Fragancia

2008-06-30T01:31:00.005-03:00

A las esperanzas de palabras aún no dichas. A promesas que no fueron hechas y nadie tiene por qué cumplir. A las lágrimas que nadie lloró. A flores que todavía no crecieron, y en gran medida, aún no plantadas. Lo agrio de la transpiración, lo amargo de los fluidos, la fetidez del primer aliento. La calidez encerrada en tu pelo. A la luna encerrada en tus ojos. La primer mañana y la última noche. La última mañana y la primer noche. A la virginidad de tu piel, todavía libre de arrugas. A la seguridad, la confianza. A vos moviéndote entre sueños, quejándote de algún fantasma. Al día que está por empezar.

Todo hombre ha tratado de descifrar cuál es el olor que la mujer deja entre sus sábanas al irse de su cama. Hoy lo siento y por eso estás conmigo, durmiendo una vez más entre mis brazos.

Un video INCREIBLE

2008-06-26T15:44:00.002-03:00

Fluid Battle of the AdBands
by Razorbuzz

Difusión

2008-06-25T23:48:00.001-03:00

Cazadores de Utopías, la banda que se hizo primero un Purevolume antes que tener un miserable tema propio compuesto y/o ajeno grabado, ensaya en...

http://www.vaderstudio.blogspot.com/

(veremos hasta cuándo...)

Pink Floyd - Pigs on the Wing (Pt. 1 y 2)

2008-06-24T00:40:00.002-03:00

Acá les va una rareza absoluta: un tema de Pink Floyd que en realidad son dos, la apertura y cierre del brillante disco Animals. Como está acá es tal y como fue grabado: en una sola pieza y con un solo increíble de Snowy White, el guitarrista que le daba una mano a Gilmour en los recitales. Para disfrutar con todos los sentidos.

///

Pigs On The Wing (Parts 1 & 2) [Rareza] - Pink Floyd

If you didn't care what happened to me,
And I didn't care for you
We would zig zag our way through the boredom and pain
Occasionally glancing up through the rain
Wondering which of the buggers to blame
And watching for pigs on the wing.

(solo)

You know that I care what happens to you
And I know that you care for me too
So I don't feel alone
Of the weight of the stone
Now that I've found somewhere safe
To bury my bone
And any fool knows a dog needs a home
A shelter from pigs on the wing

Marx Attack

2008-06-21T21:55:00.001-03:00

El toro por las astas (Osvaldo Bayer, 21/6/08)

2008-06-21T12:09:00.003-03:00

Artículo en Página del gran Osvaldo Bayer. Para leer y aprender cómo pensar las cosas y darle siempre una vuelta más de tuerca al asunto.

///

Es increíble la irracionalidad del mundo. Pero el hombre persiste. Sigue rigiendo la ley del dinero. Más dinero, más poder. Así de sencillo. Por ejemplo, que los alimentos del mundo estén en manos de un núcleo de personas surgidos en su mayoría de los dueños de la tierra. En un mundo con limitaciones –y las conocemos con respecto a las reacciones de la naturaleza y a eso que llaman la bolsa y la ruleta de las acciones o las altas y bajas de las divisas– las grandes líneas a seguir no las dictan los que defienden la vida a ultranza, ni siquiera los políticos elegidos en las urnas, sino los que tienen el verdadero poder. Lo vemos actualmente en Europa. Hoy el diario Frankfurter Rundschau –lo cito porque es un órgano que a veces, muy pocas veces, lástima– se atreve a decir basta. Hoy, viernes, le dedica toda su tapa, toda, a denunciar la inhumana política europea con respecto a los seres humanos del tercer y cuarto mundo que buscan refugio en Europa, los denominados “ilegales”, que llegan de todos los países pobres. En la tapa de ese diario está en grandes letras la palabra Europa atravesada con alambres de púa. Y luego, en letra pequeña, este párrafo: “Con toda dureza, los estados europeos proceden contra los que buscan refugio. Europa se comporta así como si sólo tuvieran derecho a una vida en dignidad los que nacieron en el continente correcto. Cómo ese apartheid hace ricos a los nuevos contrabandistas de personas, arroja cadáveres a las costas españolas y lleva a que los chechenos perseguidos no encuentren protección, informamos en la edición de hoy, el Día de los Refugiados”.

Sí, Europa ha decidido hacer ya en un tono leguleyo lo que lleva a cabo Estados Unidos en sus fronteras con los “latinos”. Es el sistema. Esa Europa que estableció después del “descubrimiento” la esclavitud y la explotación de sus colonias africanas y americanas no se hace responsable por ello. Pero eso sí, sigue aprovechando el comercio con las elites de esos países que dominan sus economías y producen la pobreza, y por tanto la violencia.

Cuando uno lee las noticias de la Argentina, comprueba que la Sociedad Rural acompañada por otras organizaciones, que en conjunto siguen siendo dueños y señores de la tierra (algunos más, otros mucho menos, pero están juntos), hacen un “paro” patronal. La tierra, que significa el pan, que no tendría que pertenecer a nadie sino a todos, es de ellos. Esa tierra que tendría que ser de todos, como la sombra de los árboles en verano, como los caminos, como los ríos, como el derecho a la enseñanza, como el derecho a la salud. Causa hasta vergüenza que ninguno de nuestros gobiernos haya ido a golpear a la puerta de la Sociedad Rural y les haya preguntado: ¿de dónde tienen ustedes la tierra, quién se las otorgó, cómo llegaron a ella? La pregunta que tendríamos que hacerles todos a los estancieros, los latifundistas. ¿Cómo es posible que ningún Congreso nacional en toda su historia haya tratado el tema de los títulos de la propiedad de las pampas increíblemente fértiles e interminables o haya nombrado una comisión que estudiara a fondo cómo llegaron esos señores a la posesión de tales extensiones? No, no se hizo nunca. Se aceptó a libro cerrado esa historia terriblemente injusta y cruel. De eso no se habla. Y todos concurrieron a inaugurar el monumento a Julio Argentino Roca, el que dictaminó la muerte al “salvaje o bárbaro”. Y cómo después va a comenzar el otro capítulo, el de la explotación de los verdaderos trabajadores de la tierra, los “peones en negro”, como es habitual. Peones y sirvientas no entran por la puerta del Derecho.

Es hora de llamarlos a rendir hoy cuentas de cómo sus antepasados obtuvieron esas tierras. Sin ninguna duda, la mayoría fue después de la campaña de Roca, con el exterminio de los habitantes originarios. Lo dice toda la documentación histórica. Fue la Sociedad Rural presidida por José Martínez de Hoz –apellido bien conocido por los argentinos– quien va a apoyar y promover la campaña de Roca, por ejemplo, ofreciéndoles las “mejores caballadas” de los estancieros. Después del genocidio se otorgaron más de 41 millones de hectáreas a 1843 estancieros, entre ellos a la familia Martínez de Hoz, que recibió nada menos que 2.500.000 hectáreas. Y luego en la lista de beneficiarios estaban los Anchorena, Leloir, Temperley, Atucha, Ramos Mejía, Miguens, Unzué, Llavallol, Señorans, Martín y Omar, Real de Azúa, Luro, etc. Todos apellidos de la “aristocracia” de la tierra. El general Roca se quedará con 65.000 hectáreas, para “empezar”, y se otorgarán otras 7.450.000 hectáreas a los militares autores del genocidio. Lo dice el propio Domingo Faustino Sarmiento, en el diario El Censor del 18.XII.1885, textual: “Es necesario llamar a cuenta al presidente y a sus cómplices en estos fraudes inauditos. El presidente Roca, haciendo caso omiso de la ley, cada tantos días remite por camadas a las oficinas del Crédito Publico órdenes directas, sin expedientes ni tramitaciones inútiles, para que suscriba a los agraciados, que son siempre los mismos, centenares de leguas”. Por eso, durante la Década Infame, los conservadores levantaron el monumento a Roca en la Diagonal Sur de la Capital. Y ahí estaban todos, en primera fila los miembros de la Sociedad Rural. El mismo Roca aprobará la Concesión Grünbein, por la cual se otorgaron miles de hectáreas en la Patagonia principalmente a ingleses provenientes de las islas Malvinas. Que financiaron a los “cazadores de indios”. Una libra esterlina por par de orejas de tehuelches. La Sociedad Rural también apoyó firmemente la represión de los peones rurales patagónicos en la matanza de 1921 para no hablar de su influencia en la política de los centros provinciales.

¿Cómo es posible que jamás en la Argentina se haya intentado una reforma agraria? Seguimos aceptando un régimen que pertenece al medievo. Se tiene que dictar una ley poniendo una valla a la posesión, un máximo de hectáreas y dar preeminencia a las cooperativas de productores. Para ello, crear escuelas en cada ciudad del interior de más de cincuenta mil habitantes sobre administración del campo, ciencias agrícolas y ganaderas, para que los hijos de los trabajadores de la tierra puedan ya ser los técnicos futuros del campo.

Nada se arregla ahora con bajar o subir las retenciones, sino que la única solución es democratizar la posesión de la tierra. Y que sean esas mismas cooperativas las que se encarguen de la comercialización de sus productos.

Es lamentable que la Federación Agraria, aquella del Grito de Alcorta, no haya continuado su lucha de hace un siglo y que hoy busque como aliados a quienes están en la vereda de enfrente. Me viene a la memoria el movimiento del campo iniciado por integrantes de la Federación Agraria y apoyado por su diario La Tierra, en febrero de 1975, en el gobierno de Isabel Perón. Las otras organizaciones patronales del campo –Sociedad Rural, Coninagro y Confederaciones Rurales Argentinas– repudiaron las acciones de protesta. También Carbap, a través de su titular, Jorge Aguado, tuvo palabras muy duras contra el citado movimiento. Más tarde, en septiembre, del mismo año, sí, la Federación Agraria se plegó al movimiento de reivindicaciones de las Confederaciones Rurales Argentinas, a la que pertenece Carbap. Por lo que el periódico El Auténtico dirá: “La falta de una adecuada política económica tendiente a garantizar el precio de las cosechas, que hace que los pequeños y medianos productores queden a merced de los grandes monopolios exportadores, explica la decisión de la Federación Agraria de plegarse a una huelga hegemonizada totalmente por la más rancia oligarquía”. Hace treinta y tres años.

El diario La Prensa, por supuesto, apoyó el movimiento de la oligarquía del campo señalando que “De hecho, los gobiernos han mantenido una incoherencia sistemática respecto de la agricultura... que puede expresarse como desprecio por la merecida consideración de esa actividad productiva en el conjunto de los intereses nacionales”. Intereses nacionales.

La verdadera solución llegará cuando se lleve la verdadera democracia a la tierra. Ni terratenientes ni siervos. Que la alimentación de las ciudades no dependa de un triunvirato todopoderoso de los dueños de la tierra. Ojalá que la Iglesia Católica tome como modelo al obispo Angelelli, aquel que dijo en el púlpito, en ocasión de la muerte de un leñador y después de ver con sus propios ojos cómo sus compañeros llevaban el cuerpo sin vida sobre los hombros y lo enterraron así porque no les alcanzaba el dinero para comprar un ataúd: “En qué país vivimos que ni siquiera los leñadores pueden lograr la madera que abrace y contenga a sus seres queridos a la hora de la muerte”.

Al día siguiente, Angelelli yacía sin vida tirado en el suelo de una tierra por la que tanto luchó. Realidades constantes.

Fuente

David Gilmour & David Bowie - Comfortably Numb

2008-06-20T16:16:00.001-03:00

Si alguno todavía no sabe por qué Gilmour es objeto de mi admiración, miren este temazo tocado junto con el duque David Bowie.

Acá sí que no se coge

2008-06-20T14:56:00.000-03:00

MONUMENTO AL CHE
Hasta la estatua, siempre

El Si! peregrino hasta Rosario detrás de la tonelada de bronce con que se rinde homenaje al mítico guerrillero. Y recogió las diferentes maneras de apreciarlo.

Txt Hernán Escudero.

Yo te daré/ te daré Patria hermosa/ yo te daré/ una cosa que empieza con P". De un lado: "¡PC!", del otro: "¡Perón!". "¡Querría que el Che los viera ahora!", grita furiosa una señora que es aplastada contra la valla en un pogo. En Rosario, por unas horas, el tiempo regresó tres décadas. Todo, por una estatua de bronce de una tonelada y 4 metros de altura: un monumento al Che Guevara.

Los jóvenes integrantes de los distintos partidos políticos pelean entre sí por ver quién la tiene más larga y más grande (la bandera). Entre la multitud, integrantes del Partido Comunista hacen de todo para mandar militantes a la valla y sostener la enseña que Stalin les legó.

-¿Esto no atenta contra el espíritu de unidad del acto?

-Mirá, es parte de la identidad. Es en cierta forma como el equipo de fútbol, siempre querés que esté presente.

"El Che fue admirable, más allá de izquierda o derecha", sostiene Lucía, una artesana nómade que con su compañero peruano recorren la Argentina: "Que un tipo haya dejado su vida justamente para mejorar la de todos, eso es loco". El responde: "Dejó las cosas de medicina y agarró un fusil. Pero ni la izquierda ni la derecha me parecen buenas, son luchas por el poder". Un miembro de Corriente Militante explica que el Che es un ejemplo de militante. "La unidad está buena. Cada uno leyendo los programas del otro, así se llega a algo". En este marco, las palabras de Aleida Guevara, la hija del Che, suenan un poco a reto: menos palabras, más acción.

En el camping del Parque Independencia paran todas las agrupaciones que vinieron para la ocasión. En la noche del sábado se armó una fiesta, y a la hora de hacer pogo, no hay partidos políticos. Afuera, un grupo de militantes independientes de Río Cuarto socializa al calor de un fogón. Luego de una concurrida ronda de chistes, Martín, un estudiante de Buenos Aires, dispara su teoría de la situación: "A nosotros nos une el Che, pero nos separa la coyuntura".

Mientras se discute sobre el rol del kirchnerismo en el panorama político, otro grupo de chicos discute sobre el pasado: "Tal vez antes se creía que estábamos más cerca", reflexiona con tristeza la porteña Silvina. El riocuartense Matías responde: "En cantidad y calidad la militancia era diferente. Pero eso no quiere decir que estemos rendidos".

http://www.clarin.com/suplementos/si/2008/06/20/3-01697636.htm

Yo me pregunto...

2008-06-18T16:34:00.003-03:00

...por qué Cristina cita a Marx? ¿Por qué se esmera en hablar igual que Evita? Y sobre todo, ¿por qué nadie se da cuenta de que es pura palabra, pura retórica de izquierda, sin la menor intención de actuar en consecuencia?

En Rosario...

2008-06-17T09:48:00.002-03:00

Fotos varias

2008-06-12T22:51:00.001-03:00

El sentido de internet

2008-06-12T22:40:00.000-03:00

Un fantástico video usando personajes del World of Warcraft. Un auténtico cago de risa.

Homenaje a Víctor Jara - Te recuerdo Amanda

2008-06-10T02:51:00.003-03:00

Te recuerdo, Amanda - Lino Straulino, Alberto Chicayban, Mariano Pino, César García, Alessandro Montello, Franco Stocco, Stefano Andreutti, Paolo Fagiolo, Fabio Beuzer

Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.

Son cinco minutos.
La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena de vuelta al trabajo,
y tú caminando, lo iluminas todo.
Los cinco minutos te hacen florecer

Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.

La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.

Que partió a la sierra.
Que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutos quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo.
Muchos no volvieron, tampoco Manuel.

Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.

Plan malvado

2008-06-09T01:42:00.001-03:00

El otro lado

2008-06-09T00:14:00.012-03:00

El señor Domínguez se levantó puntual con la tercer campanada del despertador. Restregándose los ojos, salió de su cama. Descalzo como siempre, fue al baño. Medio dormido entrevió la hora en el reloj del baño (7:01) mientras manoteaba distraído en el mueble el cepillo para peinarse los pelos.
Grande fue su sorpresa al encontrar que en la imagen que le devolvía su espejo no se encontró cepillándose. Desconcertado, miró con atención y descubrió que él tenía en sus manos el peine de su reflejo. El suyo estaba cómodamente apoyado sobre el estantecito bajo el espejo.
Mitad despierto y mitad dormido continuó cepillándose, mirando cómo su reflejo no le devolvía sus mismos gestos. Trató de escuchar lo que decía su reflejo, que lo miraba fijo con ojos muertos. Sus labios se movían, pero no podía oír sus palabras.
Comprendió tarde su error. Acercar la oreja al espejo y sentir como sus (sus) manos lo aferraban fuerte del cuello, fue un solo movimiento. Tratando zafarse, lo (se) golpeó con el cepillo, sin demasiado éxito. Mientras caía se aferró al caño de la bañera para tratar de mantener el equilibrio, con pésimos resultados.

Parte policial: F. Domínguez, fallecido a los ... años (...). La denuncia fue realizada por vecinos del occiso que, habiendo sentido el olor nauseabundo, dieron noticia a las autoridades. (...) En la escena de muerte se encontraron vidrios rotos del espejo, el caño de la cortina caído, las toallas en el suelo (...). Teniendo en cuenta los restos del vidrio incrustados en el talón del difunto y las marcas en su cuello, los forenses de la fuerza concluyeron que el deceso se produjo por ahorcamiento al suspenderse en la barra del sanitario, y en un último reflejo golpeó con la planta del pie el espejo, provocando así su ruptura (...).

Nota en la libreta del Cabo segundo Rodríguez: No hay explicación aún para dos elementos. Primero, cómo el caño resistió tanto tiempo el peso del cadáver. Y el segundo dilema, qué hacía el muerto con un cepillo fuertemente agarrado en su mano derecha, y sobre todo por qué se encontró un cepillo idéntico a su lado. Espero que más investigaciones arrojen más luz sobre esta incógnita.

Ego

2008-06-08T23:58:00.000-03:00

-Hernán- Pumper Nic Rock Festival /// Sil, te amo!!! dice:
voy a empezar psicólogo
Fede:"Vos no aprendiste lo que yo ya me olvide" dice:
bien ahí!
Fede:"Vos no aprendiste lo que yo ya me olvide" dice:
es menos grave de lo que nuestras trastornadas mentes creen
Fede:"Vos no aprendiste lo que yo ya me olvide" dice:
por momentos casi que es divertido
Fede:"Vos no aprendiste lo que yo ya me olvide" dice:
aaprte sirve a nuestro ego, es uan hora semanal para hablar de vos de vos y de vos
-Hernán- Pumper Nic Rock Festival /// Sil, te amo!!! dice:
nunca creí que lo fuera! (grave)
-Hernán- Pumper Nic Rock Festival /// Sil, te amo!!! dice:
jajajajaja
-Hernán- Pumper Nic Rock Festival /// Sil, te amo!!! dice:
para eso me hice un blog

Crónica de una noche bizarra

2008-06-07T13:24:00.009-03:00

(Qué verguenza, cayendo en el lugar común del título de García Márquez...)

Nada puede salir mal en una fiesta en la que:

- Estás en la fila esperando y ves que entran un power ranger (de los nuevos, pero nada es perfecto) y un pibe disfrazado de la mujer maravilla.
- Una vez adentro, mirás a tu derecha y encontrás que hay masajes descontracturantes gratis y un caricaturista por el mismo costo.
- La barra estaba un precio accesible, y por el módico precio de 12 pe (y una propina de 2, por la buena onda) te sirven un vaso de whisky hasta el tope con tres pajitas incluidas.
- Conforme va pasando la noche, vas escuchando temas de Sergio Denis, las Primas, Juan Carlos Calabró, Xuxa, etcétera.
- Tenés dos shows en vivo: el doble de Sandro... y el Teto Medina!!!
- Después de mucho saltar y cantar, pensás: "qué bueno estaría comer algo". No te preocupes: Bondiolaman viene a ayudarte (sí: es un tipo disfrazado de superhéroe con sanguches de bondiola en una fuente).
- Hacés pogo al ritmo de la marcha peronista.

Y como frutillita del postre, en la parada del 110 un flaco entró a mostrarnos un cuchillo (pobre Agus, lo sacó a quince centímetros de su cuello) y nos dice:
Flaco homicida - ¿Vos sabés lo que es que te roben siete veces en cinco días?
Yo - La verdad no.
FH - Es una mierda loco.
(A todo esto, Agus salió corriendo para City Hall de vuelta y me manda un mensaje con un detalle que tal vez no había notado: "Tiene un cuchillo, vengan para acá!")
Y - Javi (estaba cómodamente sentado en el cordón de la vereda, al lado del tipo. Después dijo: "Mah sí, me daba tanta paja levantarme que si me afanaba le daba los diez pesos que tenía y punto"), hay un kiosko allá, vamos?
J - Uy, qué paja.

José Cuchillo no nos siguió. Pedimos un tacho, y nos tocó un tachero simpático, que nos contó anécdotas de su vida sentimental y familiar, y una de un amigo suyo que de ser cierta, le darían ganas de matarse hasta al más optimista.

Y qué mejor epílogo que un panchito a las 5.15 en Malabia y Corrientes. Aspirinas x 2 y a la cama.

Ascensión (Parte 3)

2008-06-07T05:35:00.000-03:00

Recorro tu cadera con mis labios una vez más, suavemente, para no despertarte. Trato de levantarme de la cama, ya no con tanta facilidad como antes. Mis pasos hasta el baño son lentos, y resuenan en la casa vacía, ya que nuestros hijos, como era de esperarse, se han ido. Me miro en el espejo, que refleja una casi pelada cabeza, que añora los rulos de antaño.
Vuelvo a la habitación, me siento y te veo dormida, una vez mas. Tus pelos ya no son tan negros como solían ser, al punto de que son raros aquellos que quedan de ese color original. Sin embargo, esa mirada que tuviste desde el primer día en que me enamoraste sigue estando ahí, esperando a que se cruce con la mía en ese juego eterno que jugamos nosotros dos.
Después de tantos años de pensar, con cada momento compartido, siento que la ascensión se frenó en un punto fijo, al cual no voy a poder llegar, y ahora de viejo puedo afirmar que no me va a alcanzar esta vida para lograrlo. Si está en mi destino llegar a él, tal vez en una próxima vida nos volveremos a encontrar, y una vez mas me elevarás como siempre haces con cada caricia, con cada gesto, con cada beso.
Me apoyo en el respaldo, y sabiendo que nuestra hora final está llegando, me pregunto qué habrá más allá de todo esto, si tal vez en ese piso 35 al que no pude llegar estarán las aspiraciones de amar de una manera inmortal, mas allá de tiempo y espacio, infinitamente eterno, eternamente infinito, o diversas series de palabras que indiquen que en un beso tuyo podrían vivir milenios de sentimientos.
Es así como el único temor que me queda en esta vida es el no saber si yo realmente pude satisfacer tus deseos, cumpliendo en cada momento de la mejor manera. La satisfacción que me queda es saber que hice todo lo que pude, y que si hoy, entre tus pelos ya canosos queda una mirada especial para mi, evidentemente logré mi cometido.
Veo que te das vuelta, y te despertás.
- No entendiste, no?
- Qué?
- A lo que querés llegar. Siempre lo supe, pero quería ver si había necesidad de explicártelo o podías averiguarlo por tu cuenta.
- La verdad que no lo logré, y mirá que estuve años tratando de descifrarlo...
- Vení, acostate.
Tuve que reconocer mi fracaso, mas de seis décadas tratando de encontrar algo que no pude encontrar. Me acosté al lado de ella.
Ella me besó, y agarró mi mano, y la puso en su pecho. Pude sentir sus latidos, y sentí un calor corriendo por mis venas, tornándose en un sentimiento de fusión indescriptible, al ritmo de nuestros corazones latiendo al unísono.
Abrí los ojos, maravillado. Te vi igual que aquella vez en que te reconocí mis sentimientos, con el mismo rostro, la misma ropa. Y comprendí que lo que buscaba lo tuve siempre conmigo.
Lloré, pero de alegría.
Bienvenido al paraíso.

Ascensión (Parte 2)

2008-06-05T00:40:00.001-03:00

Recorro tu cadera con mis labios una vez más, suavemente, para no despertarte. Me levanto de nuestra cama (lo suficientemente grande como para los dos), y me siento en la silla del escritorio, que me lleve para nuestra pieza. Veo tu vientre subir y bajar con cada aliento que tomás, ese vientre que ya ha cargado a dos hijos, frutos de años de amor compartido. Tu pelo negro ya no es tan negro, las canas empiezan a asomar, acechando la promesa de juventud eterna.
Una vez más pienso, en que después de todo el tiempo que pasamos juntos, nunca puedo encontrar la forma de juntar todo en una sola cosa. Ni siquiera mi guitarra eléctrica puede expresar lo que quiero decir, ni encuentro una sola canción hecha por otra persona lo suficientemente buena como para representarte a vos.
En la oficina me puse a pensar, subiendo a mi oficina del séptimo piso, y me sentí satisfecho de por lo menos comprender algo; lo que vos haces conmigo es obligarme a llegar más alto, a superarme cada día más. Es como si yo tratara de llegar al piso 35 de un edificio de 10 pisos; para mi eso sería imposible, sin embargo vos desplegás tus alas y me ayudas a subir, en esta ascensión compartida. Vas mas allá de toda limitación física, y con esa sonrisa radiante que reservas para mi me ayudas a subir, cada vez más alto, y yo con la esperanza de llegar a ese piso 35 reservado para nosotros dos; hasta que me doy cuenta de que vos podrías llegar fácilmente si no tuvieras que cargar con mi peso.
Que pasaría entonces? Llegarías a ese lugar prometido? Por mi parte, me quedaría en mi mortalidad limitada al décimo piso, mientras vería como te elevas más, y más.
Sin embargo, si hay una certeza en la vida, es que uno tiene que plantearse objetivos: el mío, es llegar a ese piso 35, en el que no se que puedo encontrar, y tampoco interesa demasiado. Lo importante de llegar ahí es la ascensión realizada, el hecho en sí de haberlo logrado.
Se me puede tildar de egoísta por plantearme un objetivo unipersonal, pero es más bien lo contrario: al verte dormida, llego a la conclusión de que tengo que ascender con vos, no por vos. Esa es la dignidad a la cual durante tantos años aspire alcanzar, la fortaleza que por tanto tiempo soñé en tener.
Te agitas en la cama, suponiendo que estoy hablando conmigo mismo, esa costumbre que tengo desde adolescentes, que venías a mi casa a escondidas, a amarnos de una forma indescriptible, a ascender juntos. Y es hoy que te tengo toda para mi, cuando se que más te necesito, y menos necesito necesitarte.
Quiero subir con vos (me acuesto al lado tuyo), quiero volar con vos (rodeo tu cuerpo con mi brazo), quiero ser lo que vos querés que sea (te acurrucas contra mi cuerpo), quiero ser...

Ascensión (Parte 1)

2008-06-03T01:09:00.003-03:00

Aprovechando el éxito absoluto de mi post anterior (dos posteos para mí superan ampliamente la media), los dejo con la primer parte del cuento aquel que le escribí a la que es aún hoy el amor de mi vida, Sil. Con este cuento me había metido en el festival de cultura joven sub 18 (ja, ¿qué me decís, Clar*n?). Ella me autorizó, así que se los dejo. Son tres partes, espero sinceramente que lo disfruten (tengan en cuenta que tenía 17 años al escribir esto... noten las diferencias entre éste y lo subido ayer).

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Recorro tu cadera con mis labios una vez más, suavemente, para no despertarte. Te dejo durmiendo en mi cama, para que aunque sea por esta noche, cuando duerma, el olor de tu cuerpo quede entre mis sábanas. Me siento en la silla de mi escritorio, y te miro dormir. Miro tu pelo negro como la noche misma, las pecas que le dan esa personalidad a tu rostro, tus ojos celestes como el cielo, que se entreabren mientras estás dormida.
Pienso en mi mismo, y me pregunto qué tendré yo que no te pueda dar otra persona, que te haga sentir especial. Entre todas las pruebas, las materias, el colegio, la locura del viaje de egresados, es hasta milagroso que pueda salir algo tan bueno de todo eso. Cuatro años de conocernos, pienso, y todavía no encuentro como decirte lo que siento. Trato de encontrar la forma, la manera, pero simplemente está mas allá de lo que puedo aspirar.
Y te confieso, ahora que estás dormida, que pensé muchísimo tiempo en una sola palabra u oración que junte todo lo que siento por vos, o aunque sea en una sola canción (mi guitarra duerme en el placard), o un “algo”. Evidentemente a donde yo quiero llegar no voy a poder llegar, por el momento.
Hay momentos en los que pienso por qué quiero pensar esto, que me debería contentar con tenerte dormida en mi cama (que dicho sea de paso, es hasta casi chica para los dos), con tener alguien en quien pensar en las noches, con poder respirar el aire que dejás, pero pareciera que a mi inconsciente eso no lo conforma; es como una necesidad de búsqueda constante.
Es una cualidad o un defecto, depende del punto de vista, eso de buscar algo que posiblemente no vaya a encontrar. Pero me ilusioné desde el momento en que tus ojos brillaron por mi, en que por primera vez te abracé de una forma distinta a la que lo haría cualquiera, y extrañamente conseguí mi cometido, lograr que estés conmigo.
Me tiro contra el respaldo de la silla, y por un instante se me cruzan por la cabeza las pruebas que tenemos, los profesores que no me aprecian del todo (algunos por merito propio, otros no), y pienso si aunque sea por una vez voy a tener la paz suficiente como para acostarme al lado tuyo sintiéndome digno de vos, sin tener ese cachito de culpa de esperar al día anterior para ponerme a estudiar, ni el miedo a que en el último día de clases un profesor me redondee para abajo y termine pasándola mal, ni el temor (infundado, seguramente, el tiempo lo dirá) de que en la facultad las cosas cambien para vos y para mi...
Pero simplemente, por hoy aunque sea, termino la búsqueda (definitivamente estoy desquiciado, hablo solo), y me acuesto al lado tuyo, a respirar de tu piel, y a sentirte mía, por lo menos por hoy...

Medianera

2008-06-02T00:16:00.008-03:00

- Mar...
- Si me vas a venir con otra cita de Douglas Adams...
- Te juro que esta vale la pena.
- Más te vale.
- Dice, refiriendose a la creación del pez babel, un animal que, metido en el cerebro, traduce todos los idiomas.
- Este tipo miró mucho Star Trek, ¿no?
- Callate. "Pero es una coincidencia extrañamente improbable el hecho de que algo tan impresionantemente útil pueda haber evolucionado por pura casualidad, y algunos pensadores han decidido considerarlo como la prueba definitiva e irrefutable de la no existencia de Dios.
»Su argumento es más o menos el siguiente:
«Me niego a demostrar que existo», dice Dios, «porque la demostración anula la fe, y sin fe no soy nada».
«Pero», dice el hombre, «el pez Babel es una revelación brusca, ¿no es así? No puede haber evolucionado al azar. Demuestra que Vos existís, y por lo tanto, según Vuestros propios argumentos, Vos no. Quod erat demonstrandum».
«¡Válgame Dios!», dice Dios, «no había pensado en eso», y súbitamente desaparece en un soplo de lógica.
«Bueno, eso era fácil», dice el hombre, que vuelve a hacer lo mismo para demostrar que lo negro es blanco y resulta muerto al cruzar el siguiente paso cebra."
- Bueno, te reconozco que es bueno.
Lucía le da una cuarta seca al porro. Se incorpora ligeramente sobre su cuerpo, se apoya en el codo, queda acostada sobre su brazo derecho. Se acerca a un centímetro de la boca de María, y exhalándole el humo en la cara: "Te lo dije".
Ella se vuelve a acostar, como es costumbre, tocando cabeza con cabeza con su hermana que no es su hermana. La terraza no está tan fría como podría, y la cerveza no está tan fría como debería. Pero la noche está tan estrellada como Buenos Aires permite.
- Lu.
- Qué.
- ¿Cuántas probabilidades hay de que haya otras dos minas como nosotras preguntándose en una terraza de un edificio de una ciudad si existe Dios?
- Estudio arquitectura, no filosofía.
- Andá a cagar.
No había necesidad. A Lucía no le gustaba reprimirse nada: si hubiera tenido que cagar, habría ido hace rato. Pensó por un segundo que tenía frio. Después de todo, estar casi desnuda en una terraza en pleno junio podía considerarse casi suicida. Pero las dos tenían esa saludable costumbre y no la iban a tirar abajo por un vientito de mierda.
María empieza a acariciarse el cuerpo, sintiendo sus pelos erizados por el frío. Se da vuelta, se acurruca al cuerpo de Lucía. Sus cuerpos semi desnudos se tocan, se pegan los labios muy cerca una de la otra. Mirándose fijo, y como si estuvieran unidas por un breve instante, las dos dicen al unísono:
- Necesito un tipo.
Luego de las carcajadas obvias, se ponen las dos de pie. Ya estaban más allá de toda conexión sexual. La vida las había encontrado, enfrentado y vuelto a encontrar más veces de las que se podían contar en esa noche de nubes, porro y cerveza.
Caminan sin demasiada prisa hacia donde dejaron sus respectivas vestimentas. Para borrar la evidencia, repiten el ritual de tirar la cerveza restante hacia la calle, asomándose con cuidado de que no pase nadie. Sólo una vez se les dio por tirárselo a alguien, sin resultados demasiado positivos.
María abrió la puerta de la terraza y ambas fueron a su departamento, el 4°C. En pantuflas, Lucía se lavó los dientes y fue a su cama, a sabiendas de que María seguramente se quedaría mirando una película, como siempre que hacían estas charlas de fin de domingo.
Sobresaltada y entre sueños, Lucía se avivó de que había dejado el libro de Adams en la terraza. Puteando en idiomas que no conocía del todo abandonó la cama, se puso un jogging, un buzo y las pantuflas, y salió del cuarto calefaccionado.
Para su sorpresa, el reloj decía que habían pasado cuarenta y cinco minutos desde que se había ido a dormir. La vio a María, como era habitual, dormida acurrucada en el sofá, arrullada por la voz del locutor de Discovery Channel. Su pelo largo le cubría la mitad de la cara, y tenía la remera con manchas de baba: la costumbre de dormir con la boca abierta. Sonrió, y siguió su camino. La experiencia le indicaba que despertarla no era lo más prudente, ya que después no conciliaría el sueño.
Llamó el ascensor, esperó aterida en los huesos. Subió, y se vio en el espejo. El pelo corto, como de varón, según dice su madre. Las ojeras, por tanto estudiar y trabajar, dice su padre. Sus ojos celestes y sus pecas como estrellas, según habían dicho muchos de sus novios. Palabras vacías, a esa altura.
El golpe seco del ascensor la terminó de despertar. Encaró las escaleras que conducían a la terraza. Abrió la puerta. Escuchó un ruido sordo (si es que eso tiene sentido). Con cautela fue hacia la parte en que estaban tiradas. Si no hubiera fumado, piensa.
- La primera
Quémier
- vez que vi
dahayal
- a Hara Kei
guienmevan
- llevaba una
amatar
- tunica oscura,
perono
- estaba sentado con las piernas cruzadas, inmóvil, en una
meinspiramiedo
- esquina del cuarto. Extendida a su lado, con la cabeza apoyada en su regazo, había una muchacha.
tienelindavozlástimaque
- Sus ojos no tenían un aspecto oriental, y su rostro era el de una chiquilla.
nolopuedodistinguir
- Baldabiou estuvo oyendo, en silencio, hasta el final, hasta el tren de Eberfeld. No pensaba nada. Escuchaba.
susrasgosperoestásentado
- Le hizo daño oír, al final, que Hervé Joncour dijera quedo: "Nunca oí ni siquiera su voz".
sobrelamedianerasevaairalcarajo
- Y después de una pausa: "Es un dolor extraño".
tieneunavozhermosacomodelocutoroalgoasiperoporquenomepuedomover
- Dijo, quedo: "Morir de nostalgia por algo que no vivirás jamás".
El muchacho cerró el libro. Luego de un instante, sólo se escuchaba el viento. Ninguno de los dos se animaba a decir nada, sólo a mirarse. El primero en romper el hielo fue él. Se bajó de la medianera en la que estaba sentado, y cuando sus pies tocaron el suelo ella no pudo contener un gemido. Él caminó despacio, sereno. La noche todavía le amparaba los rasgos y se los cubría de los ojos inquisidores de Lucía. "No hables", dijo, y más que un decir fue una orden que atravesó de lado a lado a Lucía. Se quedó aún más petrificada. "No te preocupes que no te voy a hacer nada", dijo caminando lentamente hacia ella. Se le notaba un terror juguetón en los ojos. En los de ambos.
Repentinamente él frenó. Se agachó y levantó el libro de Douglas Adams y en su lugar dejó el libro que estaba leyendo. Sin decir más, dio media vuelta y se trepó a la medianera.
- Ya nos vamos a ver de nuevo.
Saltó con ímpetu hacia el vacío y desapareció, entre ruidos de metal. Luego de unos segundos, Lucía recuperó el control de su cuerpo y corrió hacia la medianera, pensando aterrada en que vería un cadáver en el suelo. Para su sorpresa, no sólo no lo encontró, sino que vio a unos treinta centímetros para adelante una escalera en una pared que subía a una terraza más alta, que aún temblaba por el rápido ascenso del visitador. Mirando para arriba, Lucía vio que habría por lo menos tres pisos más.
Fue a buscar el libro. "Seda", de Alessandro Baricco. Lo abrió. En la primera página decía: "Este es mi préstamo semanal. Así como llegué me voy, con un salto en la noche. Voy a volver la semana que viene a devolverte tu libro, espero que me devuelvas el mio. Si no lo hacés, sabré que no te interesa esto y no te volveré a molestar".
Lucía se deslizó contra la pared, ahora que la adrenalina había dejado de fluir por sus venas. Cerró los ojos y sonrió. Abrazó el libro contra su cuerpo. "Mañana tengo que laburar". Salió de la terraza, cerrando la puerta con llave. Mañana será otro día.

Si Evita viviera...

2008-05-31T21:58:00.001-03:00

...sería metalera.
Marcha Peronista Metal.mp3 -

No sé quién es el genio que lo hizo, si alguien lo sabe que me avise, por favor.

Sentíte como en casa (casi que lo estás...)

2008-05-29T16:24:00.001-03:00

PD: Pero si estás iguaaaaaaaaaaal!!!

Créditos: Andy, mi estimado compañero.

Gracias Julio

2008-05-29T00:24:00.005-03:00

"No es culpa tuya no haber podido escribir lo que yo tampoco soy capaz de tocar. Cuando dices por ahí que mi verdadera biografía está en mis discos, yo sé que lo crees de verdad, y además suena muy bien, pero no es así. Y si yo mismo no he sabido tocar como debía, tocar lo que de veras soy... ya ves que no se te pueden pedir milagros, Bruno..."

"Me pareció... pero hay que ser idiota... me pareció que algún día iba a encontrar otra cosa. No estaba satisfecho, pensaba que las cosas buenas (...) eran como trampas para ratones. Trampas para que uno se conforme y diga que todo está bien. (...) Yo tenía mi saxo, y mi sexo, como dice tu libro. Todo lo que hacía falta (...). No puede ser que estemos tan cerca, tan cerca del otro lado de la puerta..."

"Bruno... yo me voy a morir sin haber encontrado... sin..."

"No acepto a tu dios. (...) Y si realmente está del otro lado de la puerta, maldito si me importa. No tiene ningún merito pasar al otro lado porque él te abra la puerta. Desfondarla a patadas, eso sí. Romperla a puñetazos, eyacular contra la puerta, mear un día entero contra la puerta. Aquella vez en Nueva York yo creo que abrí la puerta con mi música, hasta que tuve que parar y entonces el maldito me la cerró en la cara nada más que porque no le voy a rezar nunca, porque le he rezado nunca..."

Julio Cortázar - El perseguidor (Las Armas Secretas, 1959)

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Gracias por decir lo que yo no sabía cómo decir. De todas formas, basta de leerme a mí: escúchenlo al maestro. Con ustedes, Julio Cortázar.

El perseguidor (fragmento) - Julio Cortázar

Galeano: "Importa más alimentar autos que personas"

2008-05-28T17:32:00.003-03:00

Presenta su libro “Espejos. Una historia casi universal”

Galeano: “Importa más alimentar autos que personas”

Preocupado por la ecología, el escritor uruguayo se quejó de “la maldición del monocultivo” en nombre del “sacrosanto automóvil”. Habló de su última publicación, una historia de “despreciados”.

Los libros nacen cuando de verdad han crecido dentro, como en el embarazo de las mujeres, asegura el escritor uruguayo Eduardo Galeano. Así fue con Espejos. Una historia casi universal, que se propone nada menos que contar la historia de la humanidad, pero además desde el lado "de los que no salieron en la foto".

"Uno siente que un libro le anda dentro como un niño en el cuerpo de una mujer. Y en ese sentido yo siempre digo que los libros me escriben, ellos son los que me dictan lo que quieren ser", explica Galeano a la agencia de noticias dpa en una mañana nubosa de mayo, en medio de su gira para presentarlo en España. Al comienzo fue una idea difusa, pero "el libro se fue armando a sí mismo, de un modo al principio un poco loco, incoherente. Después fue logrando un ritmo interno que hace que salte de un tiempo a otro y de un lugar del mapa a otro con libertad, pero no una libertad enemiga de la lectura".

De hecho, no existe confusión para el lector, sino que éste se ve conducido por "un hilo tenue, como invisible" de unos personajes a los demás en los más de 600 microrrelatos. "Cuando uno se mira al espejo, uno cree que se mira y ahí está el principio y fin del espejo, pero en realidad los espejos tienen una enorme cantidad de caras previas que han estado allí y que quisieran seguir estando", señala el autor de Memorias del fuego con respecto al título. "El espejo nos devuelve a los que no salieron en la foto, y son los que en el libro me tocaron el hombro y me dijeron: yo quiero estar ahí".

Los protagonistas, como es habitual en las obras de Galeano -quien vivió exiliado en Argentina y en la costa catalana en los años 70, durante las dictaduras militares del Cono Sur- son los "excluidos, los nadies, los pobres, las mujeres, los negros y otras culturas del sur del mundo que fueron despreciadas". Ellos dan vida a historias que pasaron pero que han sido olvidadas, o se conocen muy poco. Y que surgen "de la certeza de que el arco iris terrestre es más colorido que el arco iris celeste, y que ha sido mutilado. Mutilado por ejemplo por el machismo, que suprimió a la mitad de la humanidad, a las mujeres. Y que condenó la diversidad sexual. Y por el racismo, que partió de un olvido interesado: se olvida de que somos todos africanos emigrados". "Los humanitos venimos todos del Africa, desde los blancos blanquísimos hasta los negros retintos, y los que no vivimos en el Africa somos todos africanos de origen, emigrados. Los pueblos se lanzaron a la conquista del mundo cuando no se exigía más pasaporte que las piernas caminantes", subraya.

En ese sentido, califica de "paradoja reveladora" lo que ocurre ahora en Europa, con el endurecimiento de las legislaciones contra los inmigrantes, a los que se equipara con delincuentes. "Europa derramó población sobre el mundo entero, sin inconveniente ninguno, y lo hizo en nombre de Dios al principio y después en nombre de la civilización y el progreso". "Pero ahora ocurre la invasión de los invadidos, y el norte no puede quejarse de las consecuencias de sus actos, porque organizó un mundo donde hay una inmensa cantidad de desesperados. Nadie emigra porque quiere. Lo hacen corridos por el hambre, la sequía, por las guerras, por el desamparo. Y en vano golpean a las puertas que se cierran en sus narices. Yo digo que es una paradoja reveladora porque este mundo predica la libertad del dinero, pero practica la prisión de las personas".

Cuando no estaba de moda hacerlo, Galeano hablaba ya de la defensa del medio ambiente, en libros como Uselo y tírelo. Cree ahora que en los últimos tiempos se ha avanzado algo, pero que aún estamos lejos de haber recuperado "la primitiva sabiduría de algunas culturas que supieron vivir en comunión con la naturaleza". Eso se ve en el hecho de que "el mundo esté ahora pendiente de cómo alimentar a los automóviles, cuando el mundo está lleno de seres humanos con hambre. Y que para alimentar a los automóviles vuelva otra vez la maldición del monocultivo en los cañaverales o en la soja, en nombre del sacrosanto automóvil, que es el rey de los reyes, porque el miembro más importante de la familia duerme en el garaje", denuncia.

Pero pese a ello ocurren cosas positivas, como en la nueva Constitución de Ecuador, una noticia que no ve recogida en ningún medio. "Por primera vez en la historia de la humanidad", a la naturaleza se la considera en el texto como sujeto de derecho. "La naturaleza siempre fue objeto de propiedad, pero no sujeto de derecho. Y es la primera vez que se reconoce que tiene derechos propios y que es obligación de los Estados defender esos derechos, que son de la naturaleza, porque nosotros somos parte de ella, pero ella llega mucho más allá de nosotros".

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Fuente: http://www.perfil.com/contenidos/2008/05/27/noticia_0020.html
(mirá qué tal Perfil, eh...)

Mikael Akerfeldt con Dream Theater

2008-05-28T15:46:00.003-03:00

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Oh sí, cabecismo a full. Repentance, un temón cantado por este groso, lástima que no está el video completo. Malditos yanquis, los odio.

Virus

2008-05-28T13:04:00.003-03:00

Está bien que la internet de Clarín no anda bien (y eso que provee banda ancha!!!), que no te deja entrar a un montón de páginas, que el MSN deja de andar a cada dos minutos, que el internet se te tilda... pero de ahí a esto, ya hay un abismo.

Pero que hizo mucho, no se puede negar...

2008-05-26T15:26:00.002-03:00

Audio original, fotos artesanales. Lo encontré por ahí... vamos todos!!
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PD: Es recomendable tocarse o el seno o el testículo izquierdo recitando "Pugliese, Pugliese" luego de ver esto.

Los extremos se tocan

2008-05-21T19:37:00.001-03:00

Estuve buscando este video mucho tiempo. Es una de las mejores críticas de Los Simpsons a lo que los yanquis consideran sus enemigos. Para verlo una y otra vez.

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Tilcara: Patrimonio privado de la humanidad con papeles

2008-05-20T14:07:00.002-03:00

Estimados Amigos de Red Latina Sin Fronteras:

Mi nombre es Luis Fernando Cabrera, soy tilcareño y estoy muy
preocupado por lo que nos está pasando. Desde que se declaró
Patrimonio de la Humanidad,Tilcara está sometida a este despojo de
tierra, ya nada es como antes.

En estos últimos días aparecieron Gringos, con papeles de compra y
venta de Tierras, están usurpando lugares que siempre nos
pertenecieron, aduciendo que son de ellos, sacando a gente humilde sin
piedad, son tierras con historia, con más de 500 años que fueron
nuestras.

Hoy todos extraños están ocupando Tilcara, construyendo hoteles, la
inseguridad está creciendo, ya no podemos salir a la calle, no
podemos dejar las puertas abiertas, como siempre lo hacíamos....

Gente que vivió toda su vida sembrando, criando ovejas, hoy está
siendo desalojada por gringos con plata que con un papel de Compra y
Venta falso, nos quieren quitar lo poco que nos pertenece. Los
Tilcareños necesitamos ayuda, que se investigue todo esto, ya no
aguantamos más, queremos que se vaya toda esta gente extraña. Les pido
encarecidamente y con el corazón humilde que tenemos, nos ayuden..
Nosotros no podemos hacer nada contra este aparato más poderoso que
nuestra simpleza de ser tilcareños.

Estos son algunos de los datos graves y preocupantes:
- Sabina Gregorio, Albina Gregorio, Leonarda Gregorio de Alfarcito,
Terrazas de Cultivo legada por los incas, están siendo despojadas por
la Familia Alvarez Prado (Terratenientes).
- Calle Sorpresa de Tilcara Familia Flores Olmos, despojada por
Alvarez Prado, después de 85 Años de Mantener una Tierra.
- Comunidad Aborigen de Villa Florida están siendo despojados por
Zambrano (Gente Extraña).
- Comunidad del Huasamayo ya fueron despojadas varias familias y hoy
nos quitan la Cancha de Fútbol donde juegan 600 deportistas del
pueblo.
- Club Atlético Terry despojado de una tierra para el deporte por
personas desconocidas que compraron en esta semana estas tierras quien
sabe a quien y el 9 de mayo fueron alambradas y cercadas.
- Barrio Usina, Familias enteras que están siendo despojadas de sus
tierras por terceros.
- Todos estos vienen con papeles de la ciudad. ¿Qué podemos hacer? Ya
no hay justicia para nosotros. ¿Qué pasará mañana en Tilcara? Toda
esta gente nos maltrata con palabras tales como: Coyas, Negros
sucios, etc. Palabras irreproducibles.

Gracias por Difundir esta grave preocupación.
Un Abrazo enorme y un sincero saludo desde Tilcara - Jujuy - Argentina.

///

Esto me llegó hoy. Vale la difusión para que no terminen de arruinar
ese pequeño paraíso jujeño.

Trenes para todos

2008-05-20T11:42:00.002-03:00

Creo que garpa el proyecto. Muestra cómo con la misma tarasca que planean invertir en el tren bala se puede dejar a nuevo e incluso ampliar toda la red ferroviaria nacional. Vamos Pino, ex kirchnerista viejo y peludo nomá!

Y no me vuelvan a decir terco

2008-05-19T15:52:00.001-03:00

Un matrimonio marplatense permanece desde este sábado dentro de su camioneta por negarse a pagar la multa tras un control de alcoholemia.

La camioneta fue "secuestrada" este sábado por inspectores de tránsito de Mar del Plata al advertir, tras un control de alcoholemia, que el conductor tenía 0.8 gramos de alcohol en sangre, superior al máximo permitido, informa la agencia DyN.

Para sorpresa del personal de la Dirección de Tránsito, el matrimonio se negó a bajar del auto por no estar de acuerdo a que se lo llevara la grúa. Así, un inspector municipal tuvo que conducir el vehículo, junto al dueño como copiloto y su mujer detrás, hasta el playón de la Secretaría de Tránsito.

Allí están desde el sábado, siempre dentro del auto, y sólo se bajan a comprar alimentos. Hasta el momento se niegan a pagar la multa, lo único que les permite retirar el vehículo del playón ubicado en la avenida Luro casi España.

El secretario de Gobierno de la comuna, Juan Guiñazú, señaló a Radio Brisas de Mar del Plata que "la ley es absolutamente clara cuando establece que una persona con un nivel punitivo de alcohol en sangre no puede conducir", consigna DyN. Determinante, aseguró que "hasta tanto no pague la multa en el Juzgado de Faltas, no podrá retirar la camioneta".

Fuente: http://www.criticadigital.com.ar/index.php?secc=nota&nid=4193

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Increíble! Mah' que campo vs gobierno, esto es una verdadera lucha para ver quién da primero el brazo a torcer!

En la cruzada anti shredder...

2008-05-18T00:16:00.000-03:00

Oh, yeah.