Mierda

El punto es este: tu café va a dejar de ser tan fuerte. Tus caramelos ácidos que pretenden sacarte el hambre en ese fracaso de dieta te van a dejar de parecer suficientes. Las pastillas para dormir no te van a alcanzar. La cerveza ya no te va a emborrachar. La ducha no te va a limpiar. El viento no te va a refrescar, y menos que menos el sol te va a calentar. Tu estómago se va a retorcer, tu corazón va a gritar clamando por un dios o algo parecido, y probablemente nadie te vaya a responder. El sonido de una voz querida a través del teléfono no va a ser tan agradable, y tus manos no van a tener de dónde agarrarse. Lo único que puedo garantizarte es el choque que se viene. ¿Estás listo, o lista?

Hoy, un tipo se puso en cuclillas, y se echó un garco en medio de Retiro, a las 10.57 de la mañana, en la esquina de la estación, en plena Avenida Libertador. Nadie hizo nada.

Buen provecho, Buenos Aires.

Descartes

A medio camino entre el genio maligno que quita el sueño haciéndome dudar de todo y las migas de las papas fritas reposando en mi remera y llenándola de grasa y sal, sé que hay una probabilidad de que en algún momento de la noche me acuerde de vos. En efecto, ese momento en que el faso te hace recorrer los enrevesados laberintos de tu inconciente y la cerveza fría no ayuda a bajar, cuando estás tirado en un sillón de un color no del todo definido -ahí entre el rosa y el blanco- en una casa ajena, viendo cómo otras mujeres hacen el show de siempre ante otros tipos que hacen la misma rutina avícola buitresca de siempre, ahí, con el vaso transpirado en la mano, voy a tener la única certeza: elegí mal.

Facultad

A mi Her.Ma.No, que empieza una etapa muy grosa de la vida.

 

Con ella me tomaría una cerveza. Sí que sí. Pero no sé si tanto por el aspecto que tiene. Digo, es bonita, pero no para tanto. Tiene todo el aspecto de ser de esas personas que parecen ser mala onda sólo para hacerse un personaje, ¿viste de esas? Bueno, es así. Pero no, te digo que no es bonita. Sí, puede ser que la clase sea un tedio y por eso me dedique a fichar minas a lo pavo. Sacá esa cara, salame. No rompas. ¿O a vos no te pasó de querer ser amigo de alguien porque parece copado? Te dije que no me parece linda. Sí, es simpática, tiene una voz simpática y el hecho de que se haga la difícil siempre ayuda. Tengo su celular, sí, pero para trabajos. Y más vale que sí, le pasé el mío. A ver, mensaje de texto.

 

Estoy hasta las pelotas.

Palabras y balas

(Debo el crédito de la idea principal a Piter, cuyo blog recomiendo fervientemente)



Reproduzca esta información, hágala circular por los medios a su alcance: a mano, a máquina, a mimeógrafo, oralmente. Mande copias a sus amigos: nueve de cada diez las estarán esperando. Millones quieren ser informados. El terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad. Derrote el terror. Haga circular esta información.

R.W.

Un tiro y otro tiro más. Las palabralas resonaban en la habitación, haciendo eco entre las ruinas de su pensamiento, de sus sentimientos. Hacía casi medio año de la muerte de Hilda y su compañero (palabra bella si las hay. Implica la compañía, la elección constante, la reafirmación hecha día y noche) en sus propias manos, para evitar darles el gusto a los que ya lavaban con sangre ajena los pecados de la iglesia. ¿Cómo cruzar la barrera? ¿Cómo nombrar el horror que no tiene nombre? ¿Habría visto el futuro, adivinado o presumido que esto no sería sino el preludio de la más espantosa masacre?
Nada como mirar a la muerte misma a la cara y desafiarla. Seguramente no en forma intencionada o elegida, claro está. Pero en ese cuarto oscuro, mientras los minutos pasaban y la máquina de escribir no encontraba descanso, un hombre quemaba toda su energía dejando tras de sí un legado indestructible de palabras como imagenes como heridas como balas.
Seguramente habrá apoyado sus anteojos en la mesa, habrá intentado dormir. Probablemente no haya sido conciente de que su última obra sería como el último grito de guerra. Es posible que se haya levantado en el insomnio de esa noche, mientras la tinta de su escrito se aferraba al papel como él a la lucha, y haya arrancado la fecha del calendario. 25 de marzo de 1977. Tal vez haya intentado dormir una vez más, y febrilmente haya continuado escribiendo palabras y gritos que jamás leeremos ni escucharemos.
Lo que sí es cierto es que ese día, el último, el más furioso, la primer herida contra el golpe fue atestada. Lástima que los mártires no viven para ver su victoria, su derrota, ni los usos y abusos en su nombre. ¿Lástima, dije?
Descansá. Pero mientras, ayudános a nosotros a mantenernos tan despiertos.

23 03 09

Si en un mínimo grupo de tan sólo diez personas, con vocación de cambio e intenciones revolucionarias, se puede estar discutiendo más de media hora sobre el concepto de nación... estamos sonados.

Si pintar una pared de un hotel cinco estrellas te lleva a sentirte más feliz con vos mismo está bien, pero... estás gritando en silencio.

Si la gente que estaba en la plaza dejara de lado (lo digo por todos y me incluyo) pequeñas mezquindades y pensara en aquellos que hoy no están a nuestro lado... estaríamos más cerca.

Si en la radio de un mega magnate corporativo, en vez de pasar canciones con ligeras alusiones a la fecha, se dignaran a discutir las verdaderas implicancias de hoy... estarían sus voces desde el éter.

Si pudiéramos escucharnos.
Si pudiéramos gritar.
Si pudiéramos amarnos.
Si pudiéramos luchar.

No te salves

Un gran poema que encierra mucho más de lo que parece. Aunque tengo una amiga que seguramente me va a putear por poner algo de este autor, lo pongo igual.

Mario Benedetti - No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Pequeño bestiario humano

¿Qué bien los entrenan, no? me dice con un intento de conseguir un guiño complice. El tipo (sesenta años, gordo, con toda la pinta de tachero fanático de radio 10) me señalaba con la mirada al pibe (siete años, descalzo, sucio) que pedía monedas en el vagón del subte. Ni le respondí. Al ver mi falta de interés en su intento desesperado de entablar comunicación, se dio vuelta para otro lado y escucho que comenta a la chica que tenía del otro lado a estos hay que meterlos presos antes de que crezcan. El pibe pasaba pidiendo monedas, antes dando la mano. Consiguió que una mujer le diera un agua saborizada que tenía, y consiguió una sonrisa. No es demasiado, pero es lo que hay. Las vueltas de la vida: el nene buscaba contacto humano desesperadamente y pedía limosna; el viejo que tenía a mi derecha buscaba contacto humano desesperadamente y pedía mano dura.

Sí a la inseguridad

Una gran crónica de un gran periodista, el doctor Juan Bautista Torres. Pásense por acá para ver una excelente crónica de la marcha por la inseguridad. Y adjunto mi comentario a dicha crónica.

 

Yo pregunto: seguridad, no es también que no desaparezcan los luchadores de los movimientos sociales, como está sucediendo en facultades y el ya archi famoso contra su voluntad Julio López?
De más está decir que seguridad, para el resto de la gente, no tiene nada que ver con tener la panza llena con comida digna, seguridad no es tener un trabajo fijo, seguridad no es llegar al hogar en forma más o menos tranquila y digna. Seguridad, para esta gente, es la previsibilidad de tener 20 canas por metro cuadrado.

Yo le digo sí a la inseguridad.

Mi alter ego

Tengo un hermano gemelo malvado. Entren acá y compruébenlo:

http://progresivonoprogresista.blogpsot.com/

PD: Créditos para Agus que hizo este descubrimiento sin quererlo.

Club Social y Deportivo Sociales

Nada como arrancar la mañana (aunque muy mañana) con amigos, clase en la facu, mate y barcito en el estacionamiento recuperado. Jipidad y murales a full. Sólo entrar al edificio de la corporación podía arrancarme las alas... y no lo logró, aunque tal vez me desplumó un poco. Eso es todo, fin del comunicado.

I can't take my eyes off of you

En el medio de un silencio sepulcral, la voz femenina más bella que jamás haya cantado una canción. Repleta de tristeza, recorría los versos de una canción ajena en un teatro que no podía dejar de mirarla. Guitarra colgada, rasguidos cristalinos, voz asombrosa, dulzura extremada, lágrimas contenidas. Ella cantaba I can't take my eyes off of you, cuando la realidad era que era al revés. Es en ese momento en que se logró la total fusión entre significado, significante, mensaje, medio, oyente, cantante, canción, palabra, cuerda, público. Por eso nadie habló, nadie pidió un tema, nadie gritó un teamo absurdo. Porque el amor era eso, era el todo. Era toda esa misma amalgama llevada al extremo y conducida hacia un final susurrado, que preanuncia que probablemente nada volverá a ser escuchado de la misma manera: until I find somebody new. Y después, la tormenta: los rayos en las cámaras, la lluvia en los ojos, los truenos en las manos.

(Anneke Van Giersbergen en Argentina, 11/3, ND Ateneo. Acá está la canción de estudio.)

The Blowers Daughter - Anneke van Giersbergen