Las arrugas en el sistema

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Dreamscape (o "Delirio lingüístico número 1")

Si bien el inglés es un idioma más tosco para muchas cosas (ya que no tiene la fluidez de los tiempos verbales, ni la suavidez fonética latina), tiene una cualidad que es fabulosa de la que nuestra lengua castellana carece.

Es la capacidad de pegar dos palabras con significados distintos y de ahí hacer otro totalmente distinto, que es a la vez una fusión de ambos. Por ejemplo, dream y escape, que nos da una palabra fabulosa: dreamscape. ¿Qué quiere decir? Bueno, para empezar y aquellos que no sepan inglés, dream es sueño y escape es lo mismo que para nosotros, pero pronunciado distinto. De esta forma, la nueva palabra, significa en sí misma mucho más que "escape en sueños", ya que a nivel lingüístico, el inglés permite una superposicion de significantes (las palabras en sí dream y scape) y sus respectivos significados.

Palabras cargadas de un contenido mágico y altamente poético, como dreamscape, fadeaway, stargaze, moonlight, son objeto de envidia por la lengua castellana que no podría nunca reproducir esto. Porque no es lo mismo lifebringer que "traedor de vida", así como no es lo mismo amar y querer, fusionados en love.

Cuando insisto con mi cruzada por el poder revolucionario de hablar bien, remito en parte a esto. Las maravillas de los símbolos, los significantes y significados. ¿Qué hace que nos entendamos? O mejor dicho: ¿es posible que nos entendamos por completo? ¿Es esa la utopía, el encontrar los significados que puedan amalgamar los distintos significantes de la vida?

Mientras tanto, hay que seguir buscando la comprensión propia y ajena.

Voy a dreamscapear y vengo.

La nueva guerrilla

Se infiltró velozmente, cruzando la línea del enemigo. Sabiéndose perseguido, como buen representante de la clandestinidad, miraba para todos los costados, para encontrar siempre presente la égida odiada, omnipresente, desde todas las paredes. Él, miembro del ERP, no podía tolerar semejante afrenta a sus códigos e ideales. Y arriesgando su vida, su honor y su integridad, decidió tomar una acción concreta.
Dio vuelta a la esquina, y encontró una pared más o menos limpia y lisa. Abrió su morral y sacó los elementos necesarios: cinta, tijeras y el afiche revolucionario. Sabía que lo que hacía era ilegal, pero sabía que era lo correcto. Y sintiéndose observado, hoy más que nunca enemigo del panóptico, no le tembló el pulso para colocar de la mejor manera el mejor medio para el mejor mensaje. Se fue corriendo, feliz, sabiendo que ese día, había marcado la diferencia.

Corrió feliz. El Ejercito de Revuelta Publicitaria, habia obtenido una nueva victoria.

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Marketing de guerrilla: En marketing y dirección estratégica, las estrategias de guerra son un tipo de estrategia que utiliza la metáfora militar para diseñar una estrategia de negocios. Las estrategias de guerrilla son un tipo de estrategia de guerra diseñada para debilitar al enemigo a través de una larga serie de ataques menores. Más que comprometerse en grandes batallas, una fuerza de guerrillas se divide en pequeños grupos que atacan de forma selectiva el objetivo en sus puntos más débiles. (Fuente)

El rostro humano del capitalismo

Michael se levantó, como todas las mañanas, al lado de su mujer de años. Procuró no despertarla, aunque sabía que siempre a la salida de la ducha, lo esperaría con el café hecho. Después de darle el riguroso goodbye kiss a su esposa y acariciar a Wolfie, su perro de raza genérica levantado en una ruta, caminó hacia el autobus -porque claro, hay que cuidar el planeta-. En su viaje de 45 minutos de los suburbios al centro de la gran ciudad, pensó en los grandes planes que tenía para hoy. Progreso y alegría, seguramente.
Al descender, ayudó a un robot a llegar a destino y dio un par de monedas a los indigentes que paran en la puerta de su oficina. Mientras escuchaba los desvaríos del pobre hombre en la entrada y su fiel secretaria le dictaba la agenda, no podía parar de pensar en cómo le iría a su hijo, Michael Jr. en la universidad. Será el orgullo de la familia, se dijo a sí mismo. No se puede pedir nada más.



--greso. En otras noticias, la firma Carlyle&Douglas ha decidido recortar su planilla de trabajadores en un 15%, con lo que casi 5 mil trabajadores quedarán en la calle. Michael Carlyle, vicepresidente ejecutivo de la compañía, aseguró que los márgenes de ganancia no eran suficientes para paliar la crisis, y que espera--

Crónicas desde la nada

¡Oh, claro! Pasá, ponete cómodo dijo, y no entendí nada. Siendo por primera vez no rebotado por los patovas que cuidan estos eventos (¿qué carajo es un evento? La RAE permite las dos acepciones: "eventualidad, hecho no planeado" y "suceso importante y programado". ¿En qué quedamos?), me dispuse a hacerle caso a la bonita prensera. 

Sobre la mesa, revistas. Caras (de precio, no la revista), plastificadas, con colores vivos y gente muerta adentro... y afuera. Mientras intentaba pensar en no pensar en lo que estaba contemplando, me acercaron una copa de vino (y bueno, si estás en el baile, bailá) y un canapé concheto escaso (tampoco me voy a entregar tan fácil). La expresión sapo de otro pozo no era suficiente.

Era como un sapo metido en un pseudo desfile parisino, salvo que en vez de modelos hay creativos. Vamos otra vez a la RAE: Creativo es alguien "que posee capacidad de creación e invención" -en cierta forma, todos-, "capaz de crear algo" -una vez más, todos- y "profesional encargado de la concepción de una campaña publicitaria". Básicamente, crear algo inventado y venderlo. La etimología ha hablado.

Continuando con la incursión en terrenos oscuros, el panorama era curioso. Era como ver gente metiéndole manjares en la boca a otra, agradeciendo, y en el instante en que se daban vuelta, vomitarlo todo. ¿El menú del día? Sarasa, con un toque de verso para condimentar.

En fin, un relato no demasiado literario. Aunque la verdad, la vida de esta gente, supera la ciencia ficción por lejos.

Encuentro de pueblos

En un canto a la abstracción y al sentido del humor, mientras la motorwoman del subte anunciaba erróneamente la estación que seguía (... Retiro -eeem, perdón. Próxima estación Diagonal Norte), la monotonía se rompió cuando te sentaste al lado mío, me sonreíste, y me dijiste ¡Hola!. Se te notaba de lejos: debías ser de algún pueblito perdido, de esos que tienen menos habitantes que kilómetros cuadrados. No supe qué hacer. Porteño de ley, macho de segunda, te respondí con un leve cabeceo, y me enfrasqué en el diario. Y mientras te pispeaba de reojo, me di cuenta que había asesinado la inocencia. Te bajaste en Lavalle.

El día después de ayer

Es como masturbarte con el miembro gomoso y sin ganas para intentar conciliar el sueño. O tal vez procurar romperte la cara contra el piso sin intención, previo tropiezo accidental con la vereda rota. La imagen del patetismo encarnada en un par de huesos y carne que saben que van envejeciendo y perdiendo células y neuronas con cada grito de un gato viejo plantado en un programa muy visto de la tevé. El olor a transpiración gastada en la entrepierna, o el asiento como eterno receptáculo de excreciones corporales (mocos de la nariz, cera del oído, transpiración de todo el cuerpo, lagañas de los ojos, saliva de la boca). Saber que tenés tiempo y nada que hacer, o mucho que hacer y no tenés tiempo.

Nadie dijo que fuera fácil.
Pero, mierda que es divertido, levantarte con la cabeza semi partida, trastabillar hasta la ducha y que las gotas de milagroso líquido vital te den de lleno en la cara.

Pequeños instantes, pequeñas vidas.

Bienvenido otra vez, dice el despertador.

Ciudad, cuidad, cuidado

The city in a hundred ways,
it wouldn't let you stay.
Remember all the thankless days
and the lousy take home pay?

The photographs in black and white
that show you playing close to type -
Your eyes against the midday light,
your eyes when they still had the fight.

No-Man, Photographs in black and white




¿Dónde está la cara oculta de la luna? ¿En qué momento me rechazaste, buenosaires? Si soy tu hijo pródigo, pretendiente eterno de la nada. Me conozco todas tus calles, todos tus nombres, todos tus misterios, todas las putas que guardan un poco de los faroles del siglo de las luces. Tus ruidos son los míos, tu basura es mi hogar, porque me negás algo mejor. Te amo, te odio, sin vos no puedo vivir.
Mientras hago la danza de la moneda, el número de la locura, refugiado en el gran panorama de las paredes de asfalto y los suelos de piedras, ignorando la piedad-pretendiéndola, olvidándome de mi nombre y fundiéndome en tu miseria, lamiéndote las lágrimas que quedaron de la lluvia pasada y los charcos que dejó el último auto que pasó, te/me maldigo otra vez, te/me abrazo y me refugio en ninguna parte.
No me querés para matarme, para educarme, para alimentarme, para reírte de cuánto no me querés tanto como yo te quiero y necesito a vos. Así que cayendo y callando en la nada, nada me das, nada te doy.
Pretendo caminar hacia la ribera, y no me puedo ni tener en pie. Me echo al piso otra vez, como si la gravedad fuera de la situación, de la física y de las palabras que alguna vez retuve. Rosa, abril, otoño, sueño, sombra.
Vos, como ella, me dejaste abandonado. La ingratitud no es nada para mí.
Sólo espero que ese taxi que trae muchachos con cámaras, palos, piedras y abrigo logre acabar conmigo de una vez para no sentir cuánto te necesit-

-aba.

Haiku (para romper las bolas)

Agresividad
Contenida en el grito
Del que no sabe

Oscuridades
desenfocado siempre
aburrimiento

Más funerales
que olvidan los pecados
no expiados