Si Evita viviera...

...sería metalera.


No sé quién es el genio que lo hizo, si alguien lo sabe que me avise, por favor.

Sentíte como en casa (casi que lo estás...)

PD: Pero si estás iguaaaaaaaaaaal!!!

Créditos: Andy, mi estimado compañero.

Gracias Julio

"No es culpa tuya no haber podido escribir lo que yo tampoco soy capaz de tocar. Cuando dices por ahí que mi verdadera biografía está en mis discos, yo sé que lo crees de verdad, y además suena muy bien, pero no es así. Y si yo mismo no he sabido tocar como debía, tocar lo que de veras soy... ya ves que no se te pueden pedir milagros, Bruno..."

"Me pareció... pero hay que ser idiota... me pareció que algún día iba a encontrar otra cosa. No estaba satisfecho, pensaba que las cosas buenas (...) eran como trampas para ratones. Trampas para que uno se conforme y diga que todo está bien. (...) Yo tenía mi saxo, y mi sexo, como dice tu libro. Todo lo que hacía falta (...). No puede ser que estemos tan cerca, tan cerca del otro lado de la puerta..."

"Bruno... yo me voy a morir sin haber encontrado... sin..."

"No acepto a tu dios. (...) Y si realmente está del otro lado de la puerta, maldito si me importa. No tiene ningún merito pasar al otro lado porque él te abra la puerta. Desfondarla a patadas, eso sí. Romperla a puñetazos, eyacular contra la puerta, mear un día entero contra la puerta. Aquella vez en Nueva York yo creo que abrí la puerta con mi música, hasta que tuve que parar y entonces el maldito me la cerró en la cara nada más que porque no le voy a rezar nunca, porque le he rezado nunca..."

Julio Cortázar - El perseguidor (Las Armas Secretas, 1959)

///

Gracias por decir lo que yo no sabía cómo decir. De todas formas, basta de leerme a mí: escúchenlo al maestro. Con ustedes, Julio Cortázar.

Galeano: "Importa más alimentar autos que personas"

Presenta su libro “Espejos. Una historia casi universal”

Galeano: “Importa más alimentar autos que personas”

Preocupado por la ecología, el escritor uruguayo se quejó de “la maldición del monocultivo” en nombre del “sacrosanto automóvil”. Habló de su última publicación, una historia de “despreciados”.

Los libros nacen cuando de verdad han crecido dentro, como en el embarazo de las mujeres, asegura el escritor uruguayo Eduardo Galeano. Así fue con Espejos. Una historia casi universal, que se propone nada menos que contar la historia de la humanidad, pero además desde el lado "de los que no salieron en la foto".

"Uno siente que un libro le anda dentro como un niño en el cuerpo de una mujer. Y en ese sentido yo siempre digo que los libros me escriben, ellos son los que me dictan lo que quieren ser", explica Galeano a la agencia de noticias dpa en una mañana nubosa de mayo, en medio de su gira para presentarlo en España. Al comienzo fue una idea difusa, pero "el libro se fue armando a sí mismo, de un modo al principio un poco loco, incoherente. Después fue logrando un ritmo interno que hace que salte de un tiempo a otro y de un lugar del mapa a otro con libertad, pero no una libertad enemiga de la lectura".

De hecho, no existe confusión para el lector, sino que éste se ve conducido por "un hilo tenue, como invisible" de unos personajes a los demás en los más de 600 microrrelatos. "Cuando uno se mira al espejo, uno cree que se mira y ahí está el principio y fin del espejo, pero en realidad los espejos tienen una enorme cantidad de caras previas que han estado allí y que quisieran seguir estando", señala el autor de Memorias del fuego con respecto al título. "El espejo nos devuelve a los que no salieron en la foto, y son los que en el libro me tocaron el hombro y me dijeron: yo quiero estar ahí".

Los protagonistas, como es habitual en las obras de Galeano -quien vivió exiliado en Argentina y en la costa catalana en los años 70, durante las dictaduras militares del Cono Sur- son los "excluidos, los nadies, los pobres, las mujeres, los negros y otras culturas del sur del mundo que fueron despreciadas". Ellos dan vida a historias que pasaron pero que han sido olvidadas, o se conocen muy poco. Y que surgen "de la certeza de que el arco iris terrestre es más colorido que el arco iris celeste, y que ha sido mutilado. Mutilado por ejemplo por el machismo, que suprimió a la mitad de la humanidad, a las mujeres. Y que condenó la diversidad sexual. Y por el racismo, que partió de un olvido interesado: se olvida de que somos todos africanos emigrados". "Los humanitos venimos todos del Africa, desde los blancos blanquísimos hasta los negros retintos, y los que no vivimos en el Africa somos todos africanos de origen, emigrados. Los pueblos se lanzaron a la conquista del mundo cuando no se exigía más pasaporte que las piernas caminantes", subraya.

En ese sentido, califica de "paradoja reveladora" lo que ocurre ahora en Europa, con el endurecimiento de las legislaciones contra los inmigrantes, a los que se equipara con delincuentes. "Europa derramó población sobre el mundo entero, sin inconveniente ninguno, y lo hizo en nombre de Dios al principio y después en nombre de la civilización y el progreso". "Pero ahora ocurre la invasión de los invadidos, y el norte no puede quejarse de las consecuencias de sus actos, porque organizó un mundo donde hay una inmensa cantidad de desesperados. Nadie emigra porque quiere. Lo hacen corridos por el hambre, la sequía, por las guerras, por el desamparo. Y en vano golpean a las puertas que se cierran en sus narices. Yo digo que es una paradoja reveladora porque este mundo predica la libertad del dinero, pero practica la prisión de las personas".

Cuando no estaba de moda hacerlo, Galeano hablaba ya de la defensa del medio ambiente, en libros como Uselo y tírelo. Cree ahora que en los últimos tiempos se ha avanzado algo, pero que aún estamos lejos de haber recuperado "la primitiva sabiduría de algunas culturas que supieron vivir en comunión con la naturaleza". Eso se ve en el hecho de que "el mundo esté ahora pendiente de cómo alimentar a los automóviles, cuando el mundo está lleno de seres humanos con hambre. Y que para alimentar a los automóviles vuelva otra vez la maldición del monocultivo en los cañaverales o en la soja, en nombre del sacrosanto automóvil, que es el rey de los reyes, porque el miembro más importante de la familia duerme en el garaje", denuncia.

Pero pese a ello ocurren cosas positivas, como en la nueva Constitución de Ecuador, una noticia que no ve recogida en ningún medio. "Por primera vez en la historia de la humanidad", a la naturaleza se la considera en el texto como sujeto de derecho. "La naturaleza siempre fue objeto de propiedad, pero no sujeto de derecho. Y es la primera vez que se reconoce que tiene derechos propios y que es obligación de los Estados defender esos derechos, que son de la naturaleza, porque nosotros somos parte de ella, pero ella llega mucho más allá de nosotros".


///

Fuente: http://www.perfil.com/contenidos/2008/05/27/noticia_0020.html
(mirá qué tal Perfil, eh...)

Mikael Akerfeldt con Dream Theater

///

Oh sí, cabecismo a full. Repentance, un temón cantado por este groso, lástima que no está el video completo. Malditos yanquis, los odio.

Virus

Está bien que la internet de Clarín no anda bien (y eso que provee banda ancha!!!), que no te deja entrar a un montón de páginas, que el MSN deja de andar a cada dos minutos, que el internet se te tilda... pero de ahí a esto, ya hay un abismo.

Pero que hizo mucho, no se puede negar...

Audio original, fotos artesanales. Lo encontré por ahí... vamos todos!!
///


PD: Es recomendable tocarse o el seno o el testículo izquierdo recitando "Pugliese, Pugliese" luego de ver esto.

Los extremos se tocan

Estuve buscando este video mucho tiempo. Es una de las mejores críticas de Los Simpsons a lo que los yanquis consideran sus enemigos. Para verlo una y otra vez.

///

Tilcara: Patrimonio privado de la humanidad con papeles

Estimados Amigos de Red Latina Sin Fronteras:

Mi nombre es Luis Fernando Cabrera, soy tilcareño y estoy muy
preocupado por lo que nos está pasando. Desde que se declaró
Patrimonio de la Humanidad,Tilcara está sometida a este despojo de
tierra, ya nada es como antes.

En estos últimos días aparecieron Gringos, con papeles de compra y
venta de Tierras, están usurpando lugares que siempre nos
pertenecieron, aduciendo que son de ellos, sacando a gente humilde sin
piedad, son tierras con historia, con más de 500 años que fueron
nuestras.

Hoy todos extraños están ocupando Tilcara, construyendo hoteles, la
inseguridad está creciendo, ya no podemos salir a la calle, no
podemos dejar las puertas abiertas, como siempre lo hacíamos....

Gente que vivió toda su vida sembrando, criando ovejas, hoy está
siendo desalojada por gringos con plata que con un papel de Compra y
Venta falso, nos quieren quitar lo poco que nos pertenece. Los
Tilcareños necesitamos ayuda, que se investigue todo esto, ya no
aguantamos más, queremos que se vaya toda esta gente extraña. Les pido
encarecidamente y con el corazón humilde que tenemos, nos ayuden..
Nosotros no podemos hacer nada contra este aparato más poderoso que
nuestra simpleza de ser tilcareños.

Estos son algunos de los datos graves y preocupantes:
- Sabina Gregorio, Albina Gregorio, Leonarda Gregorio de Alfarcito,
Terrazas de Cultivo legada por los incas, están siendo despojadas por
la Familia Alvarez Prado (Terratenientes).
- Calle Sorpresa de Tilcara Familia Flores Olmos, despojada por
Alvarez Prado, después de 85 Años de Mantener una Tierra.
- Comunidad Aborigen de Villa Florida están siendo despojados por
Zambrano (Gente Extraña).
- Comunidad del Huasamayo ya fueron despojadas varias familias y hoy
nos quitan la Cancha de Fútbol donde juegan 600 deportistas del
pueblo.
- Club Atlético Terry despojado de una tierra para el deporte por
personas desconocidas que compraron en esta semana estas tierras quien
sabe a quien y el 9 de mayo fueron alambradas y cercadas.
- Barrio Usina, Familias enteras que están siendo despojadas de sus
tierras por terceros.
- Todos estos vienen con papeles de la ciudad. ¿Qué podemos hacer? Ya
no hay justicia para nosotros. ¿Qué pasará mañana en Tilcara? Toda
esta gente nos maltrata con palabras tales como: Coyas, Negros
sucios, etc. Palabras irreproducibles.

Gracias por Difundir esta grave preocupación.
Un Abrazo enorme y un sincero saludo desde Tilcara - Jujuy - Argentina.

///

Esto me llegó hoy. Vale la difusión para que no terminen de arruinar
ese pequeño paraíso jujeño.

Trenes para todos

Creo que garpa el proyecto. Muestra cómo con la misma tarasca que planean invertir en el tren bala se puede dejar a nuevo e incluso ampliar toda la red ferroviaria nacional. Vamos Pino, ex kirchnerista viejo y peludo nomá!

Y no me vuelvan a decir terco

Un matrimonio marplatense permanece desde este sábado dentro de su camioneta por negarse a pagar la multa tras un control de alcoholemia.

La camioneta fue "secuestrada" este sábado por inspectores de tránsito de Mar del Plata al advertir, tras un control de alcoholemia, que el conductor tenía 0.8 gramos de alcohol en sangre, superior al máximo permitido, informa la agencia DyN.

Para sorpresa del personal de la Dirección de Tránsito, el matrimonio se negó a bajar del auto por no estar de acuerdo a que se lo llevara la grúa. Así, un inspector municipal tuvo que conducir el vehículo, junto al dueño como copiloto y su mujer detrás, hasta el playón de la Secretaría de Tránsito.

Allí están desde el sábado, siempre dentro del auto, y sólo se bajan a comprar alimentos. Hasta el momento se niegan a pagar la multa, lo único que les permite retirar el vehículo del playón ubicado en la avenida Luro casi España.

El secretario de Gobierno de la comuna, Juan Guiñazú, señaló a Radio Brisas de Mar del Plata que "la ley es absolutamente clara cuando establece que una persona con un nivel punitivo de alcohol en sangre no puede conducir", consigna DyN. Determinante, aseguró que "hasta tanto no pague la multa en el Juzgado de Faltas, no podrá retirar la camioneta".

 

Fuente: http://www.criticadigital.com.ar/index.php?secc=nota&nid=4193

 

///

 

Increíble! Mah' que campo vs gobierno, esto es una verdadera lucha para ver quién da primero el brazo a torcer!

En la cruzada anti shredder...

Oh, yeah.

d e c o n s t r u c c i ó n /// 2 - Audición

"Omnipresence would demand omniabsence..."
Animae Partus (I Am) - Pain of Salvation

Caigo de la nada, aterrizo en mi cuerpo, recobro la conciencia.

Through her Eyes, de Dream Theater. El crujido de la cama, mis movimientos. Se apaga la música. Los botones, el crujido de la cama.
Through her Eyes, de Dream Theater. El crujido de la cama, mis movimientos. Se apaga la música. Los botones, el crujido de la cama más intenso. El retumbar de mis talones contra el piso. El chirrido de la puerta. El deslizarse de la cortina por la barra. El agua que cae.
Ese sonido raro que se escucha al frotarse la cabeza. Se calla el agua. El deslizarse de la cortina por la barra. El roce de la toalla contra mi cuerpo. Mis pasos. El cierre del pantalón, el tintineo del cinturón. La remera que pasa por mi cabeza.
El tintineo de las llaves.

Música.
Música.
Música.
El ruido de la Avenida Corrientes.
Música.
Música.
La gente en el subte, el griterío.
Música.
La sirena del subte.
Música.
Música.
Música.
La gente en Constitución.
Música.
Música.

Los pasos por la escalera. La puerta que se abre. Saludosatodosbuenosdíasquétaltodobienvosyo biengracias.

Las teclas. El repiqueteo de las teclas. Pedidosdefotosdenotasreclamosllamadosarreglosediciones. El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El agua contra la botella. El chorro contra el mingitorio. El agua que corre.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El agua contra la botella. El chorro contra el mingitorio. El agua que corre.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.
El repiqueteo de las teclas, las teclas.

Buenosiestátodobienmevoyairyendositodobiencualquiercosallamamesi
acordatedetenerlistalanotaparamañanacualquiercosalochequeamosbien
nosvemosmañanachauchau.

Mis pasos contra las escaleras.
Música.
Música.
Música.
Música.
Un peso por favor.
Música.
Música.
Música.
Música.
Música.
El timbre.
Música.
La llave que golpea en la cerradura de la puerta de mi casa.

Observaciones pictóricas

Corran, caballitos!

Far West siglo XXI

Partido al medio

Mirando las luces

d e c o n s t r u c c i ó n /// 1 - Visión

"Omnipresence would demand omniabsence..."
Animae Partus (I Am) - Pain of Salvation

Caigo de la nada, aterrizo en mi cuerpo, recobro la conciencia.

Se disipa la oscuridad. Un techo. Una pared con una mancha roja. Mi celular. La hora. Los botones. Cambia la hora. Vuelvo a dejar de ver.
Se rearma y se va la oscuridad. Las lagañas me impiden ver bien. Esquivo la guitarra que me bloquea el camino. Paredes vacías.
Un baño, la canilla, agua. La cortina se corre.
Shampú, crema de enjuague, jabón, un cepillo. Una toalla, cierro la canilla.
Las mismas paredes. Ropa probablemente usada.
Un celular, la billetera, el mp3, los auriculares, las llaves, la puerta, las escaleras, la puerta.

El sol.

Las baldosas, el árbol en la puerta. El laverap, el kiosko, la esquina. Camargo. Colectivos, autos, gente. El colegio. Gente, gente, gente. Acevedo. Gente. A ver si vienen los bondis. Corrientes. Muchos autos, muchos colectivos, mucha pero mucha gente. El semáforo. El banco. La boca del subte. Las escaleras, la billetera, los molinetes, el subte.

Algún libro.

Mucha gente. Pero mucha.

Manadas de gente que suben y bajan. Carlos Pellegrini. Escaleras. El andén de la D. Escaleras. El andén de la C. El subte. Manadas de gente que suben y bajan. Constitución. Un hormiguero de gente. Superficie otra vez.

El sol.

Muchos colectivos. La autopista. Los faroles. Las calles. La pared de ladrillos. Una puerta.

Una escalera. Otra. Una oficina. Personas. Una silla, una computadora.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
El tanque de agua, el baño.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
El tanque de agua, el baño.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
Un monitor.
El reloj.
Un monitor.
La puerta.

La noche.

La calle, menos gente. La autopista. Un hangar. Una parada. Un colectivo, el 65. Una moneda de un peso, un boleto. Un asiento. El libro.

El reloj. El barrio. La puerta del colectivo. Camargo. La puerta de mi casa.

Bruno (por Osvaldo Bayer)

Contratapa escrita por Osvaldo Bayer el sábado pasado. Desde acá, todos mis respetos hacia él, que seguramente no va a leer este blog.

Leanlo ustedes, y reflexionen un poco.

///

Bruno

Por Osvaldo Bayer

Treviso (norte de Italia). Camino por el Prato di Fiera, hay aire de primavera aquí. Ya hay flores. Me vienen los recuerdos del sábado pasado. Uno de los momentos más increíbles de mi vida. En la Feria del Libro de Buenos Aires presentamos Carcoveando, un libro de relatos escritos por chicos de la villa de emergencia De la Cárcova, sí, la villa de José León Suárez, que esta ahí nomás, cercana a los basurales de la "Operación Masacre" descripta por nuestro querido Rodolfo Walsh. Sí, los chicos de una de las villas más carecientes, de esa escuela que tiene setecientos alumnos y no cuenta siquiera con un teléfono, fueron capaces de escribir un libro donde se mezclan las fantasías más inesperadas con las realidades fotográficas de la vida diaria. ¿La idea? De Claudia y Myriam, dos maestras de allí que los empujaron, los tomaron de la mano, les mostraron otros horizontes, los sacaron de la vida diaria de la villa y los llevaron al bosque de las ideas, a las alturas de los sueños y a la realidad de que ellos también saben expresar en palabras. Myriam y Claudia, sí, con chicos de ojos brillantes como estrellas y piel morena como la tierra. En la Feria del Libro. Dije allí que el ser humano nunca se va a dar por vencido y va a crear poesía donde los fusiles sólo quisieron la muerte como siempre. En aquel escenario de la masacre comenzaron a brotar las semillas pese a la muerte, al fuego, al egoísmo y los preconceptos. Y de la Feria del Libro, estos autores jóvenes como el amanecer irán "carcoveando" el 5 de junio al salón Jorge Luis Borges de la Biblioteca Nacional. Cuando se entere Borges va a murmurar: "la fantasía se ha adueñado del Barrio Norte". Y hubiera escrito un cuento: "Los pibes de la esquina celeste".

Pero de la alegría de lo justo a la profunda tristeza de lo inexplicable. En la madrugada del lunes el llamado: ha muerto Bruno.

Levanto la cabeza. Miro los libros, que me observan en la eterna espera. Los lápices, las hojas en blanco. Ha muerto Bruno, a los veinte años. Veo que hay apenas tres o cuatro hojas escritas. Con frases para el futuro, planes, sueños. Me levanto; sólo puedo insistir, no me rindo. Ya sólo me queda regar las plantas, que me observan, siempre más verdes.

Estoy ya en Treviso, camino por el Prato di Fiera. Todo esto lo vio adolescente a Bruno. El joven increíble que leía, discutía, soñaba y proyectaba. Era el libertario soñado por la utopía. Entusiasta, hacedor, con ganas de meter la vida en todo. También en las sociedades pacatas de intereses y codazos. Sí, él eligió el secundario "científico" y no el humanista aunque solo no podía salvar el mundo y necesitaba para hacerlo el pensamiento humanista. Esa búsqueda lo hizo abandonar sus estudios por un breve tiempo y dedicarse a recorrer Europa para conocer la vida. Lo vieron muchos llegar con miles de jóvenes a Heiligendamm, en Alemania, a protestar contra la reunión de los Ocho, el G-8, de los que manejan el mundo. Lo vieron a Bruno, en el momento en que avanzaban más de 800 policías y soldados contra la protesta juvenil, él, Bruno, en ese momento les salió al encuentro y sin ninguna defensa les gritó a los uniformados –pleno de humor y desprecio– esa palabra italiana que lo dice todo: vaffanculo. Todos se quedaron perplejos ante la valentía de ese muchacho con aire de poeta. Lo hubieran podido destrozar. Pero él se quedó inmutable, sonriente, demostrando que la decisión de un ser humano puede ser más digna y tenaz que mil gatillos y corazas. Esa palabra vaffanculo tendría que utilizarse en cada manifestación popular contra la represión del poder.

Después Bruno recorrió diversos países trabajando en las más humildes labores para ganarse la vida y para conocerla bien desde abajo. Ya en Treviso iba a recibir la injusticia bruta. Los cabezas rapadas fascistas lo iban a sorprender a él y a un amigo y los golpearon con ferocidad. Poco después se iba a repetir lo mismo en una plaza.

Luego reinició sus estudios pero no ya en Treviso, una ciudad cada vez más derechizada donde se vive un constante racismo contra los trabajadores extranjeros. Reinició sus estudios en Trieste, una ciudad distinta, con una población más internacionalizada. Para él fue una nueva vida. Uno de sus amigos lo describe así: "Era un placer ver a Bruno cuando estaba presente. Siempre demostraba alegría. Era inteligente, simpático, hablaba cuatro idiomas, músico, tolerante y amante de la libertad".

Esa cualidad de amar la libertad iba a ser fatal para él en esa Italia que marchaba hacia el Berlusconismo. Su último viaje fue a Berlín, como intérprete del alemán ante sus propios colegas de estudio y sus profesores. Allí se sentía en el centro del mundo, por la historia de esa ciudad de la historia de la crueldad máxima del nazismo, pero al mismo tiempo, ciudad de la revolución de los obreros, soldados y campesinos del '19, con Rosa Luxemburgo, ese ser increíblemente justo y noble, asesinada a culatazos por los esbirros del poder.

De regreso lo esperaba el Norte de Italia con su irreversible retorno a la derecha. El triunfo de Berlusconi y sus aliados fue aplastante. El neofascismo volvió a salir a la calle. Bruno no comprendió cómo en Italia, que había dado tantos pensadores pacifistas que aconsejaban como única salida futura la paz, la sociedad cayera en un racismo tan desnudo y eligiera como líder máximo a un todopoderoso, representante del capitalismo más descarnado. El diario alemán Suddeutsche Zeitung tituló: "Paliza mortal". Simplemente así: "La extrema derecha italiana no pone ningún límite a sus excesos. Italia teme una nueva ola de violencia política". E informa la muerte a trompadas y patadas del joven Nicola Tommasoli a manos de cinco miembros de la juventud neofascista. Lo mataron porque sí. Ocurrió esto en Verona, la ciudad de Romeo y Julieta. "La ciudad del amor –dice el diario– que se ha convertido en símbolo del miedo que transita por las calles italianas." "El miedo ante el odio, la intolerancia, la decadencia social", explica en sus columnas y prosigue el diario: "Se puede sentir la inseguridad en todas las grandes ciudades italianas, en los míseros barrios pobres de los inmigrantes en las orillas romanas del Tíber, en las orgías alcohólicas en las calles que rodean a la Universidad de Bolonia, y los video-celulares de torturas sadistas entre estudiantes, todo esto hace temer la decadencia italiana." Para eso, más seguridad, más policía, más Berlusconi. El mismo diario alemán sostiene que "en Italia reina un clima cultural y político en el que florece el odio y la intolerancia con los más débiles". Ni pobres ni extranjeros es la divisa como si ellos fueran los culpables y no el sistema.

El diario italiano La Repubblica denuncia que el creciente neofascismo tiene como lema: "Caza al distinto" y publica fotos escalofriantes con jóvenes con carteles: "Veneto Fronte", "Skinheads" y con banderas fascistas con símbolos de imitación de la cruz svástica. Muchos de ellos son fans de clubes de fútbol. Se dicen herederos de los legionarios romanos y son apasionados por el boxeo. El diario La Tribuna titula el 7 de mayo "Alarma negra". Cruces svásticas, cruces celtas, cabezas rapadas... Lo curioso –o no– es que la mayoría de los neofascistas proviene de escuelas católicas.

Todo este clima fue determinante para Bruno, que no podía comprender la violencia. Estos hechos fueron minando su optimismo y cayó en la melancolía de que tal vez, pese a toda la lucha de parte de la humanidad, es ya imposible de lograr el Paraíso en la Tierra que él soñaba.

Tal vez, si Bruno hubiera conversado con las maestras Claudia y Myriam de la villa de José León Suárez habría desistido de su última voluntad.

Esto fue lo último que Bruno escribió a sus amigos, esta poesía de Hermann Hesse. Que lo dice todo. Todo lo que él nos quiso decir en su adiós.

Noche en vela

Porque no duermes...
Aquello que quieres
decirme en esta hora
¡no lo digas!
–mira abajo el fondo del lago
–que se vuelve oscuro
–y cómo se persiguen las nubes
–reflejándose en el negro terciopelo
¡No lo digas!
Esta es una mala noche
lo sé,
en esta hora aflora
en lo profundo de tu pecho
todo aquello que te apremia.
¡No lo preguntes!
De tu boca aparece
ahora la palabra que te hace infeliz
¡No la digas!
Esta es una mala noche
me lo dirás mañana.
No lo sabemos
quizás, tal vez...
mañana todo será milagrosamente fácil,
esto que ningún corazón puede soportar,
esto que hoy me hace tan infeliz.
¡No lo preguntes!
Esta es una mala noche.

Bruno era mi nieto.

Todos necesitamos una luz

¿Qué es el amor?

Quién sabe. Hay muchos ejemplos, además del mio, mi sentimiento de compañerismo, amistad, entendimiento, devoción y muchas otras cosas más por Sil, mi novia. Pero en este momento no voy a hablar de nosotros. Vamos a los casos testigo.

No voy a poner sus nombres porque no sé si me autorizarían, y porque no me parece.

Por un lado, tenemos a Mr. X. Uno de mis amigos más viejos que, por primera vez en los seis años que lo conozco, está profundamente enamorado. Cómo responderle, cuando me dice "no como, no duermo, hasta mi familia dice que estoy callado"? Pasan tantos cambios por su vida, uno detrás del otro, y todos ellos en busca de algo. Como bien dijimos: cazando utopías. Por primera vez, me dijo "necesitaba hablar esto con alguien", cosa que no puedo dejar pasar de un tipo tan cerrado en esas cuestiones como él. De qué forma puedo transmitirle hacia dónde está el norte? "Si no la veo este fin de semana, me muero", me dice. Teme, como todo hombre temió alguna vez, quedarse dormido y dejar pasar (tal vez LA) chance de su vida. En este momento se siente vulnerable, y sin saber a dónde apuntar. Sin carrera y sin chica. Pero, si por una remota casualidad lee esto, que sepa que conmigo siempre puede contar.

El otro caso es Mrs Y. Una amiguita a la cual no ví físicamente nunca en mi vida, y hay altas posibilidades de que, lamentablemente, nunca vaya a hacerlo. Pero hablando con ella me acuerdo de mí mismo en casi todo momento. Por primera vez, me dijo "me siento fuerte". Y fuerte es para mí que lo diga, siendo que mientras escribo, está cerrando uno de los capítulos más importantes de su vida: su primer enamoramiento serio. Con una carta, un mail, y un par de charlas, logró reconocer lo que ve de sí misma. Y por ende, empezó a verse a sí misma como es en verdad, sin anteponerse una máscara de ningún tipo (nena, cómo tenés que ver The Wall, no me canso de decirtelo...). Me pone orgulloso, aunque ella no lo note, ver todo lo que creció en el poquísimo tiempo que llevamos hablando. Y me pone extremadamente contento que haya pasado con éxito momentos depresivos al punto de decirme "mañana voy a caer... pero seguramente me voy a levantar".

Podría citar además el caso de un tipo que, después de veinte años, vuelve a reencontrarse con su familia, luego de haberse ido en forma semi voluntaria. El dicho "el que se va sin que lo echen vuelve sin que lo llamen" no se aplica en este caso. Una delicadísima y compleja maraña hacen que, por primera vez en mi vida, haya visto a Jorge, quien es mi abuelo biológico, el padre de mi padre (si esto fuera El Señor de los Anillos: soy Hernán, hijo de Ricardo, hijo de Jorge). Los motivos de su regreso? Aparentemente, recuperar el tiempo perdido.

Uno está entrando a la tormenta, la otra está saliendo y el otro pega la vuelta y se mete en el torbellino porque descubre que allí perdió algo. Citando a Blind Guardian: "Through the darkness and into the storm". Porque después de todo, eso es el amor. Un intenso torbellino de emociones y sensaciones únicos para cada uno, que lo llevan a cometer todo tipo de locuras que nunca haría de otra forma. Cambiarse de carreras, enfrentar profesores, ver a un hijo por primera vez en veinte años.

Cuando uno se pierde, a veces necesita una luz. Y eso es el amor: el faro en la tormenta. Todos necesitamos una luz.

///

Transatlantic - We All Need Some Light

boomp3.com

Some people think
Think they have none
They might as well stay down
Running in circles
Like bulls in a ring
'Til the sword finds it's way down

While the creep beats the rap on appeal
And the cop who can't stop
Shows the kids how to steal

And we all need some light now
We all need some light now
Yes, we all need some light now
Turn on your light
And wash the darkness away

Hey you on the brink
Waiting to fall
To become human surplus
The movie's still shooting
You might still get the roll
And man it's all just a circus

But the clown left town long ago
Maybe he'll come back and give us a show

And we all need some light now
We all need some light now
Yes, we all need some light now
Turn on your light and wash the darkness away

Crónica épica

TEA, Taller de Televisión, 20.40. Clase extremadamente aburrida. Un grito rompe el silencio y la monotonía de la clase.
(información necesaria por si alguno no lo sabe: soy de San Lorenzo)

GOOOOOOOL!!!

Yo - La puta madre. Tanto grito no puede ser de San Lorenzo, no?
Piter (hincha de San Lorenzo) - No.
Nico (hincha de Independiente) - Abelairas. Y eso que les acaban de anular uno.
Y - Manga de muertos, les hacen dos goles en tres minutos.
Luifa (de Boca) - Uno, les anularon uno.
Y - No viene al caso.
Agustín (de boca) - Cómo sabés todo eso?
N - Tengo mis fuentes (relojea el celular)
(pasan unos minutos)
Y - Mah sí... yo trato de escucharlo.
P - Tenés radio?!?!
Y - FM. Tiene que haber un milagro para que haya una radio que lo pase.
(busco y encuentro: 92.3)
Y - Lo agarré boludo!
(Agustín y Juan Manuel, hincha de River, se acercan más)
Todos - Shhh, callate!

(Llega el recreo y nos fugamos para el bar a ver un rato por TV. Cuando volvemos al aula...)
Y - La puta madre.
P - QUÉ PASÓ?
Y - Penal para River.
JM - Vamos todavía!
P, L, A - La puta madre!
Y - Y pará... lo explusaron a Bottinelli.
P, L, A - LA PUTA MADRE!
A - Quién patea?
Y - Bancá... Abreu.
(segundos)
Y - (lo miro a Piter) La puta madre boludo, gol.
JM - Vamos carajo!
P - Ya fue.
Y - Sí, ya fue.
(Me saco el auricular unos minutos. Después pienso "a ver... no sea cosa que pase el milagro" y me lo vuelvo a poner. A todo esto, los monos de TV tratando de dar una clase)
Y - Y yo que tenía fé.
P - Menos mal que no fui.
L - Qué cagada. Prefería jugar con ustedes en semifinales antes que con las gallinas...
Y - (lo miro a Piter y mi garganta reprime un) GOL BOLUDO GOL...
P - VAMOS MIERDA!
A - Posta?
Y - Sí... Bergessio.
JM - Igual al pedo.
L - No, van a penales.

(Tres minutos después, mientras mi cerebro divagaba con la posibilidad de ir a penales y prestaba esporádica atención a un video sobre el funcionamiento de TN...)
boomp3.com

Y - (Mientras mi cuerpo se revulsionaba y tenía espasmos dignos de un epiléptico por no poder gritar, lo agarro a Piter del brazo y le digo) GOL LA RE PUTA QUE LO PARIO GOL DE SAN LORENZO!!
Todos - ME ESTAS JODIENDO??!?!?!
Piter - (abre los ojos grandes, me abraza y murmura) Gol, gol, gol...
JM - No puede ser...
A - Cuánto falta?!!?!
Y - Quince minutos...
P - Mierda....

Por piedad o hartazgo, o no sé qué de todo eso junto, termina la clase y vamos al bar a terminar de ver el partido. Y ahí fue fiesta, de los dos de San Lorenzo y los bosteros. Roque Casciero, profesor de espectáculos, nos mira a Piter y a mí y nos dice "ustedes son cuervos?" "Sí", respondemos. "Ah, está bien, festejen que nos ganaron... no como esta manga de bosteros de mierda", dice caliente.

Así que, luego de no haber podido ver el partido, lo mínimo era hacer esto. Ver a todas las gallinas llorando por los rincones fue impagable, y en el laburo todos cacareando que las faltas, que los tiros errados... los dejo entonces con la frase del implacable Coco Basile: "Los goles se hacen, no se merecen".

I've become Comfortably Numb

Sí, puede ser. Es casi emo mi estado actual, bastante lamentable (no tengo nada contra los emos, pero me da rabia esa actitud de andar desesperado dando lástima por los rincones). Todo mi post anterior es inentendible probablemente. Pero es mágico cuando uno escucha una canción y siente que todo lo llega al alma. El más mínimo acorde, cualquier melodía, una nota en el bajo, un solo de guitarra, o toda la letra.
Comfortably Numb (cómodamente adormecido, para los que no sepan inglés) de Pink Floyd siempre fue mi tema preferido. Todo lo dicho anteriormente puede ser explicado en muy pocas palabras por esta canción .Si tengo que elegir un sólo tema para escuchar antes de morirme, sería ese, por lejos. Y qué bueno es imaginarme escuchando este tema, tirado con mi novia en una playa lejana, fumándonos un porrito, bien tranquilo, sin que haya nada que nos joda. Y que no suenen los clarines.
Señores, con ustedes, Comfortably Numb de Pink Floyd.

boomp3.com

///

Hello,
Is there anybody in there
Just nod if you can hear me
Is there anyone at home
Come on now
I hear you're feeling down
I can ease your pain
And get you on your feet again
Relax
I'll need some information first
Just the basic facts
Can you show me where it hurts

There is no pain, you are receding
A distant ship smoke on the horizon
You are only coming through in waves
Your lips move but I can't hear what you're saying
When I was a child I had a fever
My hands felt just like two balloons
Now I've got that feeling once again
I can't explain, you would not understand
This is not how I am
I have become comfortably numb

O.K.
Just a little pin prick
There'll be no more aaaaaaaah!
But you may feel a little sick
Can you stand up?
I do believe it's working, good
That'll keep you going through the show
Come on it's time to go.

There is no pain you are receding
A distant ship smoke on the horizon
You are only coming through in waves
Your lips move but I can't hear what you're saying
When I was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown
The dream is gone
And I have become
Comfortably numb.

Método inductivo

Qué lindo día para mandar todo a la mierda. A eso de las 12 digo "nada me va a afectar. Estoy de muy buen humor". Claro está, eso duró aproximadamente media hora desde mi ingreso al laburo. ¿Qué me pasa? Tengo todo: una novia que amo y me ama, amigos con los cuales puedo charlar de todo, mi familia me comprende...
La respuesta creo yo que son los estándares. Desde que tengo uso de razón me dicen "qué inteligente que sos", blablabla. Lo lamentable es que llega un punto en que me lo termino creyendo, y cuando la vida se encarga de demostrarme que no, me deprimo. ¿A qué apunto? A que hace dos semanas no se me cae una idea decente del cerebro para el laburo, y la única que se me cayó aparentemente fue un fracaso rotundo. Siento que no vengo pegando una, y que realmente estoy decepcionando a todo el mundo.
Mientras escribo, surgen voces que me dicen "y a quién le importa? Vos sos vos y sabés lo que sos". Sí, claro, muy sencillo. Pero llegar a Clar*n y sentir que sos el peor de todos, no está nada bueno. Que se te pare el corazón cada vez que el editor te llama porque hay un 80% de chances de que te llame porque te mandaste un moco no está bueno. Que, encima, ese mismo editor, J, tome a mal cada comentario que decís, tampoco está bueno. Que las pocas ideas que estoy teniendo o ya hayan salido, o que le falte "un enter", o lo que mongo sea, tampoco está bueno. ¿Y qué pasó con el pibe inteligente, la maravilla de la familia, el orgullo de todos, dónde quedó? ¿Acaso importa? No realmente, si no fuera porque me siento tan para el orto conmigo mismo.
Todos los miércoles termino así, suplicando al cielo que lo que hice esté bien, para darme cuenta de que muchas veces no es así. O que me olvido las fotos, o que no pongo las negritas, o que faltó algo, o que no es lo que buscaban. Cabe aclarar que muchas veces a mí nadie me dice nada, soy yo mismo que percibo en los demás esta especie de "decepción".
Un buen periodista, en teoría, bien podría hacer una nota de prácticamente todo. "Adonde vayan ustedes, tienen que ver notas", nos dijo el otro editor, N. Lo cual es cierto. Pero el problema es que lo que veo o no es suficiente, o le falta la vuelta de tuerca, o vaya a saber qué mierda.
Entonces aquí me planto y me pregunto: ¿método inductivo o deductivo? ¿Estoy siendo incapaz de poder generar una idea de lo que veo, o hay una cierta idea que no me llega? Porque pareciera que últimamente en mi laburo no paro de errar todos los tiros. Yo no sé si es adaptación, sobreexigencia, el hecho de que este tal vez no es el periodismo que yo quisiera hacer. Creo que en mi laburo piden de mí que sea una persona que no soy, y ese es el problema. La pregunta que se desprende claramente es: ¿por qué me tomaron? J en su momento me dijo: "porque te vimos con ganas y entusiasmo". Pero claramente no está probando ser suficiente. Posta que me está pasando llegar al laburo y no ver la hora de irme, y eso no me puede estar pasando trabajando de lo que estudié, y a los veinte años.
Encima, si bien el ambiente laboral no es malo, hay muchas cosas que no tolero: caretaje, actitudes de ciertas personas, actitudes mias. Ya no sé ni qué es lo que quiero. Bah, sí que sé. Quiero seguir estudiando en la facu, realmente extraño eso. Extraño el bar, la facu, las materias, la gente conocida, el delicioso dolor de esperar un parcial. Tal vez no fue acertado aceptar el laburo, pero yo no soy de esos que abandonan de una.
Ojo, estoy desde hace un mes y medio, pero a veces siento como si estuviera desde hace una vida. Aprovechando el bache que TEA ha dejado en el contrato, tal vez renuncie antes de tiempo, o sea, no firme yo mismo la renovación del contrato. Aunque tal vez sea optimista y esté pensando que me lo van a renovar cuando no es así. J dice que está contento conmigo, que cree que tengo la actitud apropiada, que estoy aprendiendo. Pero hay ciertas cosas de él que me dan a pensar que ya tiene los huevos más al plato de mí.
Creo que para una persona como yo, el suplemento joven del diario que más detesto no es el mejor lugar para laburar. Pongo lo mejor de mí todos los días, pero cada vez más siento que no alcanza, que no me da el cuerpo, que no me da el alma.
En fin, no voy a releer esto, no sea cosa que borre la mitad, cosa que seguramente haría. Ya que estoy, mis queridos y estimados lectores (que deben ser como dos), les dejo el tema que estoy escuchando una y otra vez estos días, que curiosamente, se llama Burden. Su traducción al inglés es "Carga". ¿Casualidad? Solo el tiempo dirá.

boomp3.com

Poets of the Fall - Late Goodbye

boomp3.com

Vamos con una nueva entrega del cancionero IMpopular. Esta es una banda finlandesa que en su tierra natal son lo máximo, rompieron todos los records y ganaron todo premio habido y por haber. Poets of the Fall surgió a raíz del videojuego Max Payne 2 (juegazo), e interpretaron el tema de los créditos finales. Dicha canción está presente hoy aquí. Estos muchachos son totalmente desconocidos fuera de su ámbito, pero creo que tienen todo para hacerse conocidos a nivel mundial. De este tema, Late Goodbye, ya pasaron cuatro años. Si hay más interesados en esta banda, avisen.

///

In our headlights, staring, bleak, beer cans, deer's eyes
on the asphalt underneath, our crushed plans and my lies
lonely street signs, powerlines, they keep on flashing, flashing by

And we keep driving into the night
it's a late goodbye, such a late goodbye
and we keep driving into the night
it's a late goodbye

Your breath hot upon my cheeck, and we crossed, that line
you made me strong when I was feeling weak, and we crossed, that one time
screaming stop signs, staring wild eyes, keep on flashing, flashing by

And we keep driving into the night
it's a late goodbye, such a late goodbye
and we keep driving into the night
it's a late goodbye

The devil grins from ear to ear when he sees the hand he's dealt us
points at your flaming hair, and then we're playing hide and seek
I can't breathe easy here, less our trail's gone cold behind us
till' in the john mirror you stare at yourself grown old and weak

And we keep driving into the night
it's a late goodbye, such a late goodbye...

To fill the empty spaces

Gracias Pink Floyd.

Ciclo bizarro y psicodélico de aburrimiento en clase de Agencia (parte 2)