Ahora dicen que la actividad se traslada...

... a un nuevo blog. No sé si en algún momento este volverá a funcionar o no, pero por lo pronto, la cosa sigue acá. Los invito a visitar dicha página. Nos veremos ahí!

Sobre venganzas, virginidad y fantasías

Fede: Soñé que entrevistabas a los Jonas Brothers
Yo: Me estás jodiendo
Fede: La verdad que no, lo soñé posta. Estabas re fastidiado por hacerlo, y le hacías pregutnas de compromiso, digamos lo que las lectoras de una nota así esperarían. Después te empezabas a sacar y los boludeabas, los bardeabas
Yo: Y cómo terminaba? Con la seguridad sacándome de ahí a las patadas, o en alguna forma más o menos decente?
Fede: Se diluía ahí la cuestión en vos, haciéndoles preguntas de música cada vez más subidas de tono. Lo último era medio un monólogo tuyo listando gente que era mejor que ellos y que se morirían de verguenza si los conocieran, porque ellos decían que eran "rockeros" o algo así
Yo: Entonces?
Fede: No, no sigue
Yo: Me resulta por lo menos increíble como vos pudiste soñar una pesadilla mía
Fede: Igual empezaba mal con vos pasandola mal, pero cuando los empezabas a bardear aparecía una sonrisa malévola. Termianbas sonriendo, con mucha malicia digamos, pero sonriendo al fin
Yo: El mal siempre triunfa sobre el bien y los muchachitos vírgenes, es la moraleja?
Fede: La moraleja es que los muchachos vírgenes no existen
Fede: Es como los peronistas de izquierda, papa noel y los esquimales

Crónica de la desesperación

He aquí un muestrario de mi fantástica vida nueva.

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19.08: Bajo del colectivo, camino las cuadras pertinentes.

19.12: Llego al bar híper recontra cool, metido en lo que parecen ser galpones abandonados. Tras una breve fila, llega mi turno con la prensera.
Prensera 1:- ¿Sí? (mira con asco)
Yo:- Hola, buenas noches, mi nombre es H.E., vengo de-
P1:- (interrumpe) ¿De dónde venís?
Y:- De A*, hablé con (prensera 2).
P2:- Aaaaay síiiii, ¡H.E! ¿Cómo estáaaaaaaaaaaaas? (Pienso: "Todo indica que la cantidad de "a" serían directamente proporcionales a la supuesta importancia del medio en cuestión")
Y:- Bien, bien...
P2:- Pasáaaa, ponete cóooomodo ("Pareciera que es extensible al resto de las vocales").

19.14: En efecto, paso. ¿Cómo saber que estás en un lugar cool? Cuando podés ver esto.

Agua Evian, la foto no sé si lo refleja

19.17: Empiezo a deambular de un lado al otro. ¿Caras conocidas? Ni a palos.

19.18: Comienzo a deseperarme ligeramente. La gente pasa por al lado mío y me choca, así de insignificante. Suspirando y abatido cual emo de Capusotto, opté por sentarme en un banco del hall. Puedo decir sin embargo que la gente parecía entretenida.

Not!

19.22: Por mi cerebro rondan las palabras de mi madre: "A la noche, hay milanesas y torrejas de arroz". Mientras, al lado mío, un energúmeno llevaba cinco botellitas de Quilmes en la mano. La pregunta que se desprendía es: "¿Es pelotudo o se hace?". Está bien, no era esa. Era: "¿Eso es gratis?".

19.28: Luego de seis minutos de sesuda reflexión, puedo concluir que no importa, que no voy a tomar alcohol.

19.29: Decido dedicar mi tiempo a encontrar parecidos de la gente.

19.30: Ya encontré un flaco igual al marido de mi prima, a Sebastián Wainraich y juraría que uno de los que estaba por el escenario era igual a De la Rúa. Pero no daba preguntarle.

19.31: Segundo diálogo:
Flaco:- Disculpá, ¿este asiento está ocupado? (señala el banquito al lado al mío)
Yo:- No.

19.32: Me asombro por mis capacidades comunicativas.

19.33: Escucho de atrás un alarido: "EEH FLACA" (a una moza que iba con siete cafés, dos vasos con gaseosa y dos té en la bandeja). Le aviso a la chica que la habían llamado, dado que en el tumulto no lo había escuchado. Va a ver qué querían y escucho: "TE HABIA PEDIDO DOS CAFÉS, NENA". "Ya le traigo", replica, imagino que aguantando las ganas de mearle hacerle el café con meo caliente.

19.34: Tal vez en un manto de piedad, se da este diálogo:
Moza:- ¿Te puedo traer algo?
Yo:- Eeeeh... (cerebro piensa: "¿Y si no es gratis? No puedo preguntar, y tampoco da parecer pijotero. Bueno, podría tomar una Pepsi. Aunque también tengo ganas de un café. Y la verdad es que en la mayoría de los casos, suele ser lo más barato") Un cortado en jarrito por favor.

19.35: Recé porque si llegaba a hacerles los cafés con meo a los de atrás, no se confundiera con el mío.

19.37: Por el altoparlante:
Moderador:- Bueno, vamos a empezar la charla con Mr. X.
Alguien de la multitud:- Eeeeeh, ¡la pantalla se ve mal! ¡Gírenla!
Así fue como, la pantalla que se proyectaba contra una lona más o menos al centro del salón, donde yo estaba ubicado estratégicamente para poder tomar apuntes, giró 180 grados. Puteando en arameo, me fui hacia la barra para poder ver algo.

Santa Pantalla, en tí creemos

19.39: Empieza la charla. Empiezo a tomar apuntes, a velocidad supersónica.

19.40: La moza me trae el café. Y aparentemente no fue hecho con meo... o no lo noté al menos.

19.43: Luego del cortado, y asumiendo o que era gratis o que iba a irme sin pagar (cualquiera me importaba poco), pido un vaso de Pepsi.

19.44: Llega la gaseosa. A esa altura, la gente estaba muy entretenida, observando atentamente al expositor. Ante mí, se desarrollaba la siguiente escena (lo juro, con los globitos y todo).

Blogspot de mierda, veo que no se lee un carajo. De izquierda a derecha, los globitos de arriba: "Cambiale Maaaarge!" "Zzzzz... zzzzzz...." "Laralalala HEY, laralala. Laralalala HEY, laralala" "Mirá boludo, estuve 83 minutos seguidos jgando a la viborita" Abajo: Sin Schwanek - Con Schwanek

19.48: Con claros síntomas de aburrimiento y hartazgo, veo que termina la conferencia.

19.49: Me dirijo al baño previo abandonar las instalaciones, para descubrir no sin sorpresa, que el sanitario... está hecho por un diseñador. Sí. El inodoro donde meás y el lavatorio donde te lavás las manos, todo hecho por un flaco muy cool que seguramente, ganó más por hacer eso que yo en todo un año junto. He aquí una prueba de lo adelantados que están en ese bar.

El futuro llegó. Y claramente, está para la mierda.

19.51: Procedo hacia la salida, no sin antes ver en la pantalla a una centroamericana prometiendo: "¿Querés tener una noche de pasión?". Intrigado, levanto la vista y veo a todos con sonrisitas irónicas y sarcásticas. No tuve tiempo de preguntarme de qué me había perdido: era una promoción de TV online. Y dado que mi filosofía es jamás pagar por porno, me fui, no sin antes comerme varias miradas dearribabajo por tener el tupé de desertar antes de tiempo.

21.37: Las milanesas con torrejas de mi vieja están increibles.

Ni yanquis ni marxistas: hedonistas

En un universo paralelo, hubiera estado parado en medio del nuevo hospital de niños, en el nombre Perón, Evita, y el espíritu justicialista. Sin embargo, como no fue así, estaba parado en medio del Sheraton, sin entender del todo lo que está pasando. Caras caras, seguramente merca de la buena -laquetomamaradona-, mucho whisky bueno gratis (Chivas Regal, a los entendidos), mucho ron bueno gratis (La Habana, a los entendidos), mucho punchi, mucho de todo.
Ya que estaba en el baile y había que bailar, no quedó otra que calzarme mi campera de luca y media -lookearte como periodista cool, no tiene precio- y hacer sociales con la nada. Al margen, no podía evitar la odiosa comparación con la facultad de hacer sociales (al lado del bar Acá sí que no se coge): Marx y Lenin, dándose la mano con los creativos publicitarios en una gran orgía de colores rojos e interactivos.
Así fue, como mientras decidía cagarme en todo eso -literalmente: puedo afirmar que el papel higiénico del Sheraton es notablemente suave, digno de elogio-, las imágenes se sucedían una tras otra en mi mente: Trotsky disputándose la cuenta de Pampers con Stalin, Fidel como DGC de Almap impulsando la imagen del Che para una campaña de marketing de guerrilla, Firmenich cantando la marcha peronista abrazado a Vega Olmos, Mao below the line.
Salí corriendo, espantado de mis propias visiones, mientras una promotora con la cara de Evita (¿o era Nacha Guevara?) me ofrecía una revista promocionando el Festival Iberamericano Peronista. Otra que carnaval carioca.

Un personaje en contra de su autor

Nunca tuvo tanto dolor, y nun-
Yo sé lo que querés hacer, gil. Sí, estás ahí, sentado, adelante de tu notebook, pensando en qué situación lamentable me vas a poner.
Bueno, puede qu-
Las pelotas, gordo. Puede las pelotas. Sabés que o me ibas a torturar eternizándome en el instante en que viera cómo la piba de mis sueños se iba, o cómo intentaba no sucumbir ante la tentación, o cómo observaba el mundo caerse a pedazos, u otra de las decenas de pseudo historias que te inventás para regodearte ante los demás.
Momento, que no-
¿Momento? ¿Por qué no te vas a cagar? ¿Quién te dijo que yo quería ser actor en tu obra, salame? Yo estoy para cosas grandes, viste.
Perdoná, pero ya que estamos... ¿cuáles?
Y, no sé. ¿Cortázar ya se murió, no?
Sí.
Uf, qué cagada. Pasa que acá, en el terreno de los personajes ideales, no estamos muy actualizados.
Bajón.
En cualquier caso, y ya que te tomaste la molestia de preguntarme, por favor, dejate de joder con tus asuntos monotemáticos. ¿Loco, cuál es tu obsesión con los trenes? Siempre algo con los transportes públicos... ¿te violó un colectivero de pibe?
Che, respeto.
Bue, perdoná. En fin, no jodas más con lo mismo. Al final, sos un disco rayado que gime cual Thom Yorke en ciclo menstrual.
Pero Tho-
Ya sé que es un chabón, tarado.
Perdón.
Bueno, listo. Así que como lo veo, tenés dos opciones: o te dejás de joder, o llamás a otro.
Ya veré.
Listo, me voy. Pero no me llamés más, ¿estamos?
Dale, listo, no te molesto más. Preguntá por allá si hay alguien que tenga ganas de ser personaje de un escritor frustrado.
Pregunto, pero la posta ya la tiró Feinmann, se devaluó mucho la gente como vos.
Listo.
Chau, suerte.
Lo mismo.

Las arrugas en el sistema

(hacer click en la imagen para el texto)

Dreamscape (o "Delirio lingüístico número 1")

Si bien el inglés es un idioma más tosco para muchas cosas (ya que no tiene la fluidez de los tiempos verbales, ni la suavidez fonética latina), tiene una cualidad que es fabulosa de la que nuestra lengua castellana carece.

Es la capacidad de pegar dos palabras con significados distintos y de ahí hacer otro totalmente distinto, que es a la vez una fusión de ambos. Por ejemplo, dream y escape, que nos da una palabra fabulosa: dreamscape. ¿Qué quiere decir? Bueno, para empezar y aquellos que no sepan inglés, dream es sueño y escape es lo mismo que para nosotros, pero pronunciado distinto. De esta forma, la nueva palabra, significa en sí misma mucho más que "escape en sueños", ya que a nivel lingüístico, el inglés permite una superposicion de significantes (las palabras en sí dream y scape) y sus respectivos significados.

Palabras cargadas de un contenido mágico y altamente poético, como dreamscape, fadeaway, stargaze, moonlight, son objeto de envidia por la lengua castellana que no podría nunca reproducir esto. Porque no es lo mismo lifebringer que "traedor de vida", así como no es lo mismo amar y querer, fusionados en love.

Cuando insisto con mi cruzada por el poder revolucionario de hablar bien, remito en parte a esto. Las maravillas de los símbolos, los significantes y significados. ¿Qué hace que nos entendamos? O mejor dicho: ¿es posible que nos entendamos por completo? ¿Es esa la utopía, el encontrar los significados que puedan amalgamar los distintos significantes de la vida?

Mientras tanto, hay que seguir buscando la comprensión propia y ajena.

Voy a dreamscapear y vengo.

La nueva guerrilla

Se infiltró velozmente, cruzando la línea del enemigo. Sabiéndose perseguido, como buen representante de la clandestinidad, miraba para todos los costados, para encontrar siempre presente la égida odiada, omnipresente, desde todas las paredes. Él, miembro del ERP, no podía tolerar semejante afrenta a sus códigos e ideales. Y arriesgando su vida, su honor y su integridad, decidió tomar una acción concreta.
Dio vuelta a la esquina, y encontró una pared más o menos limpia y lisa. Abrió su morral y sacó los elementos necesarios: cinta, tijeras y el afiche revolucionario. Sabía que lo que hacía era ilegal, pero sabía que era lo correcto. Y sintiéndose observado, hoy más que nunca enemigo del panóptico, no le tembló el pulso para colocar de la mejor manera el mejor medio para el mejor mensaje. Se fue corriendo, feliz, sabiendo que ese día, había marcado la diferencia.

Corrió feliz. El Ejercito de Revuelta Publicitaria, habia obtenido una nueva victoria.

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Marketing de guerrilla: En marketing y dirección estratégica, las estrategias de guerra son un tipo de estrategia que utiliza la metáfora militar para diseñar una estrategia de negocios. Las estrategias de guerrilla son un tipo de estrategia de guerra diseñada para debilitar al enemigo a través de una larga serie de ataques menores. Más que comprometerse en grandes batallas, una fuerza de guerrillas se divide en pequeños grupos que atacan de forma selectiva el objetivo en sus puntos más débiles. (Fuente)

El rostro humano del capitalismo

Michael se levantó, como todas las mañanas, al lado de su mujer de años. Procuró no despertarla, aunque sabía que siempre a la salida de la ducha, lo esperaría con el café hecho. Después de darle el riguroso goodbye kiss a su esposa y acariciar a Wolfie, su perro de raza genérica levantado en una ruta, caminó hacia el autobus -porque claro, hay que cuidar el planeta-. En su viaje de 45 minutos de los suburbios al centro de la gran ciudad, pensó en los grandes planes que tenía para hoy. Progreso y alegría, seguramente.
Al descender, ayudó a un robot a llegar a destino y dio un par de monedas a los indigentes que paran en la puerta de su oficina. Mientras escuchaba los desvaríos del pobre hombre en la entrada y su fiel secretaria le dictaba la agenda, no podía parar de pensar en cómo le iría a su hijo, Michael Jr. en la universidad. Será el orgullo de la familia, se dijo a sí mismo. No se puede pedir nada más.



--greso. En otras noticias, la firma Carlyle&Douglas ha decidido recortar su planilla de trabajadores en un 15%, con lo que casi 5 mil trabajadores quedarán en la calle. Michael Carlyle, vicepresidente ejecutivo de la compañía, aseguró que los márgenes de ganancia no eran suficientes para paliar la crisis, y que espera--

Crónicas desde la nada

¡Oh, claro! Pasá, ponete cómodo dijo, y no entendí nada. Siendo por primera vez no rebotado por los patovas que cuidan estos eventos (¿qué carajo es un evento? La RAE permite las dos acepciones: "eventualidad, hecho no planeado" y "suceso importante y programado". ¿En qué quedamos?), me dispuse a hacerle caso a la bonita prensera. 

Sobre la mesa, revistas. Caras (de precio, no la revista), plastificadas, con colores vivos y gente muerta adentro... y afuera. Mientras intentaba pensar en no pensar en lo que estaba contemplando, me acercaron una copa de vino (y bueno, si estás en el baile, bailá) y un canapé concheto escaso (tampoco me voy a entregar tan fácil). La expresión sapo de otro pozo no era suficiente.

Era como un sapo metido en un pseudo desfile parisino, salvo que en vez de modelos hay creativos. Vamos otra vez a la RAE: Creativo es alguien "que posee capacidad de creación e invención" -en cierta forma, todos-, "capaz de crear algo" -una vez más, todos- y "profesional encargado de la concepción de una campaña publicitaria". Básicamente, crear algo inventado y venderlo. La etimología ha hablado.

Continuando con la incursión en terrenos oscuros, el panorama era curioso. Era como ver gente metiéndole manjares en la boca a otra, agradeciendo, y en el instante en que se daban vuelta, vomitarlo todo. ¿El menú del día? Sarasa, con un toque de verso para condimentar.

En fin, un relato no demasiado literario. Aunque la verdad, la vida de esta gente, supera la ciencia ficción por lejos.

Encuentro de pueblos

En un canto a la abstracción y al sentido del humor, mientras la motorwoman del subte anunciaba erróneamente la estación que seguía (... Retiro -eeem, perdón. Próxima estación Diagonal Norte), la monotonía se rompió cuando te sentaste al lado mío, me sonreíste, y me dijiste ¡Hola!. Se te notaba de lejos: debías ser de algún pueblito perdido, de esos que tienen menos habitantes que kilómetros cuadrados. No supe qué hacer. Porteño de ley, macho de segunda, te respondí con un leve cabeceo, y me enfrasqué en el diario. Y mientras te pispeaba de reojo, me di cuenta que había asesinado la inocencia. Te bajaste en Lavalle.

El día después de ayer

Es como masturbarte con el miembro gomoso y sin ganas para intentar conciliar el sueño. O tal vez procurar romperte la cara contra el piso sin intención, previo tropiezo accidental con la vereda rota. La imagen del patetismo encarnada en un par de huesos y carne que saben que van envejeciendo y perdiendo células y neuronas con cada grito de un gato viejo plantado en un programa muy visto de la tevé. El olor a transpiración gastada en la entrepierna, o el asiento como eterno receptáculo de excreciones corporales (mocos de la nariz, cera del oído, transpiración de todo el cuerpo, lagañas de los ojos, saliva de la boca). Saber que tenés tiempo y nada que hacer, o mucho que hacer y no tenés tiempo.

Nadie dijo que fuera fácil.
Pero, mierda que es divertido, levantarte con la cabeza semi partida, trastabillar hasta la ducha y que las gotas de milagroso líquido vital te den de lleno en la cara.

Pequeños instantes, pequeñas vidas.

Bienvenido otra vez, dice el despertador.

Ciudad, cuidad, cuidado

The city in a hundred ways,
it wouldn't let you stay.
Remember all the thankless days
and the lousy take home pay?

The photographs in black and white
that show you playing close to type -
Your eyes against the midday light,
your eyes when they still had the fight.

No-Man, Photographs in black and white




¿Dónde está la cara oculta de la luna? ¿En qué momento me rechazaste, buenosaires? Si soy tu hijo pródigo, pretendiente eterno de la nada. Me conozco todas tus calles, todos tus nombres, todos tus misterios, todas las putas que guardan un poco de los faroles del siglo de las luces. Tus ruidos son los míos, tu basura es mi hogar, porque me negás algo mejor. Te amo, te odio, sin vos no puedo vivir.
Mientras hago la danza de la moneda, el número de la locura, refugiado en el gran panorama de las paredes de asfalto y los suelos de piedras, ignorando la piedad-pretendiéndola, olvidándome de mi nombre y fundiéndome en tu miseria, lamiéndote las lágrimas que quedaron de la lluvia pasada y los charcos que dejó el último auto que pasó, te/me maldigo otra vez, te/me abrazo y me refugio en ninguna parte.
No me querés para matarme, para educarme, para alimentarme, para reírte de cuánto no me querés tanto como yo te quiero y necesito a vos. Así que cayendo y callando en la nada, nada me das, nada te doy.
Pretendo caminar hacia la ribera, y no me puedo ni tener en pie. Me echo al piso otra vez, como si la gravedad fuera de la situación, de la física y de las palabras que alguna vez retuve. Rosa, abril, otoño, sueño, sombra.
Vos, como ella, me dejaste abandonado. La ingratitud no es nada para mí.
Sólo espero que ese taxi que trae muchachos con cámaras, palos, piedras y abrigo logre acabar conmigo de una vez para no sentir cuánto te necesit-

-aba.

Haiku (para romper las bolas)

Agresividad
Contenida en el grito
Del que no sabe

Oscuridades
desenfocado siempre
aburrimiento

Más funerales
que olvidan los pecados
no expiados

Mierda

El punto es este: tu café va a dejar de ser tan fuerte. Tus caramelos ácidos que pretenden sacarte el hambre en ese fracaso de dieta te van a dejar de parecer suficientes. Las pastillas para dormir no te van a alcanzar. La cerveza ya no te va a emborrachar. La ducha no te va a limpiar. El viento no te va a refrescar, y menos que menos el sol te va a calentar. Tu estómago se va a retorcer, tu corazón va a gritar clamando por un dios o algo parecido, y probablemente nadie te vaya a responder. El sonido de una voz querida a través del teléfono no va a ser tan agradable, y tus manos no van a tener de dónde agarrarse. Lo único que puedo garantizarte es el choque que se viene. ¿Estás listo, o lista?

Hoy, un tipo se puso en cuclillas, y se echó un garco en medio de Retiro, a las 10.57 de la mañana, en la esquina de la estación, en plena Avenida Libertador. Nadie hizo nada.

Buen provecho, Buenos Aires.

Descartes

A medio camino entre el genio maligno que quita el sueño haciéndome dudar de todo y las migas de las papas fritas reposando en mi remera y llenándola de grasa y sal, sé que hay una probabilidad de que en algún momento de la noche me acuerde de vos. En efecto, ese momento en que el faso te hace recorrer los enrevesados laberintos de tu inconciente y la cerveza fría no ayuda a bajar, cuando estás tirado en un sillón de un color no del todo definido -ahí entre el rosa y el blanco- en una casa ajena, viendo cómo otras mujeres hacen el show de siempre ante otros tipos que hacen la misma rutina avícola buitresca de siempre, ahí, con el vaso transpirado en la mano, voy a tener la única certeza: elegí mal.

Facultad

A mi Her.Ma.No, que empieza una etapa muy grosa de la vida.

 

Con ella me tomaría una cerveza. Sí que sí. Pero no sé si tanto por el aspecto que tiene. Digo, es bonita, pero no para tanto. Tiene todo el aspecto de ser de esas personas que parecen ser mala onda sólo para hacerse un personaje, ¿viste de esas? Bueno, es así. Pero no, te digo que no es bonita. Sí, puede ser que la clase sea un tedio y por eso me dedique a fichar minas a lo pavo. Sacá esa cara, salame. No rompas. ¿O a vos no te pasó de querer ser amigo de alguien porque parece copado? Te dije que no me parece linda. Sí, es simpática, tiene una voz simpática y el hecho de que se haga la difícil siempre ayuda. Tengo su celular, sí, pero para trabajos. Y más vale que sí, le pasé el mío. A ver, mensaje de texto.

 

Estoy hasta las pelotas.

Palabras y balas

(Debo el crédito de la idea principal a Piter, cuyo blog recomiendo fervientemente)



Reproduzca esta información, hágala circular por los medios a su alcance: a mano, a máquina, a mimeógrafo, oralmente. Mande copias a sus amigos: nueve de cada diez las estarán esperando. Millones quieren ser informados. El terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad. Derrote el terror. Haga circular esta información.

R.W.

Un tiro y otro tiro más. Las palabralas resonaban en la habitación, haciendo eco entre las ruinas de su pensamiento, de sus sentimientos. Hacía casi medio año de la muerte de Hilda y su compañero (palabra bella si las hay. Implica la compañía, la elección constante, la reafirmación hecha día y noche) en sus propias manos, para evitar darles el gusto a los que ya lavaban con sangre ajena los pecados de la iglesia. ¿Cómo cruzar la barrera? ¿Cómo nombrar el horror que no tiene nombre? ¿Habría visto el futuro, adivinado o presumido que esto no sería sino el preludio de la más espantosa masacre?
Nada como mirar a la muerte misma a la cara y desafiarla. Seguramente no en forma intencionada o elegida, claro está. Pero en ese cuarto oscuro, mientras los minutos pasaban y la máquina de escribir no encontraba descanso, un hombre quemaba toda su energía dejando tras de sí un legado indestructible de palabras como imagenes como heridas como balas.
Seguramente habrá apoyado sus anteojos en la mesa, habrá intentado dormir. Probablemente no haya sido conciente de que su última obra sería como el último grito de guerra. Es posible que se haya levantado en el insomnio de esa noche, mientras la tinta de su escrito se aferraba al papel como él a la lucha, y haya arrancado la fecha del calendario. 25 de marzo de 1977. Tal vez haya intentado dormir una vez más, y febrilmente haya continuado escribiendo palabras y gritos que jamás leeremos ni escucharemos.
Lo que sí es cierto es que ese día, el último, el más furioso, la primer herida contra el golpe fue atestada. Lástima que los mártires no viven para ver su victoria, su derrota, ni los usos y abusos en su nombre. ¿Lástima, dije?
Descansá. Pero mientras, ayudános a nosotros a mantenernos tan despiertos.

23 03 09

Si en un mínimo grupo de tan sólo diez personas, con vocación de cambio e intenciones revolucionarias, se puede estar discutiendo más de media hora sobre el concepto de nación... estamos sonados.

Si pintar una pared de un hotel cinco estrellas te lleva a sentirte más feliz con vos mismo está bien, pero... estás gritando en silencio.

Si la gente que estaba en la plaza dejara de lado (lo digo por todos y me incluyo) pequeñas mezquindades y pensara en aquellos que hoy no están a nuestro lado... estaríamos más cerca.

Si en la radio de un mega magnate corporativo, en vez de pasar canciones con ligeras alusiones a la fecha, se dignaran a discutir las verdaderas implicancias de hoy... estarían sus voces desde el éter.

Si pudiéramos escucharnos.
Si pudiéramos gritar.
Si pudiéramos amarnos.
Si pudiéramos luchar.

No te salves

Un gran poema que encierra mucho más de lo que parece. Aunque tengo una amiga que seguramente me va a putear por poner algo de este autor, lo pongo igual.

Mario Benedetti - No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Pequeño bestiario humano

¿Qué bien los entrenan, no? me dice con un intento de conseguir un guiño complice. El tipo (sesenta años, gordo, con toda la pinta de tachero fanático de radio 10) me señalaba con la mirada al pibe (siete años, descalzo, sucio) que pedía monedas en el vagón del subte. Ni le respondí. Al ver mi falta de interés en su intento desesperado de entablar comunicación, se dio vuelta para otro lado y escucho que comenta a la chica que tenía del otro lado a estos hay que meterlos presos antes de que crezcan. El pibe pasaba pidiendo monedas, antes dando la mano. Consiguió que una mujer le diera un agua saborizada que tenía, y consiguió una sonrisa. No es demasiado, pero es lo que hay. Las vueltas de la vida: el nene buscaba contacto humano desesperadamente y pedía limosna; el viejo que tenía a mi derecha buscaba contacto humano desesperadamente y pedía mano dura.

Sí a la inseguridad

Una gran crónica de un gran periodista, el doctor Juan Bautista Torres. Pásense por acá para ver una excelente crónica de la marcha por la inseguridad. Y adjunto mi comentario a dicha crónica.

 

Yo pregunto: seguridad, no es también que no desaparezcan los luchadores de los movimientos sociales, como está sucediendo en facultades y el ya archi famoso contra su voluntad Julio López?
De más está decir que seguridad, para el resto de la gente, no tiene nada que ver con tener la panza llena con comida digna, seguridad no es tener un trabajo fijo, seguridad no es llegar al hogar en forma más o menos tranquila y digna. Seguridad, para esta gente, es la previsibilidad de tener 20 canas por metro cuadrado.

Yo le digo sí a la inseguridad.

Mi alter ego

Tengo un hermano gemelo malvado. Entren acá y compruébenlo:

http://progresivonoprogresista.blogpsot.com/

PD: Créditos para Agus que hizo este descubrimiento sin quererlo.

Club Social y Deportivo Sociales

Nada como arrancar la mañana (aunque muy mañana) con amigos, clase en la facu, mate y barcito en el estacionamiento recuperado. Jipidad y murales a full. Sólo entrar al edificio de la corporación podía arrancarme las alas... y no lo logró, aunque tal vez me desplumó un poco. Eso es todo, fin del comunicado.

I can't take my eyes off of you

En el medio de un silencio sepulcral, la voz femenina más bella que jamás haya cantado una canción. Repleta de tristeza, recorría los versos de una canción ajena en un teatro que no podía dejar de mirarla. Guitarra colgada, rasguidos cristalinos, voz asombrosa, dulzura extremada, lágrimas contenidas. Ella cantaba I can't take my eyes off of you, cuando la realidad era que era al revés. Es en ese momento en que se logró la total fusión entre significado, significante, mensaje, medio, oyente, cantante, canción, palabra, cuerda, público. Por eso nadie habló, nadie pidió un tema, nadie gritó un teamo absurdo. Porque el amor era eso, era el todo. Era toda esa misma amalgama llevada al extremo y conducida hacia un final susurrado, que preanuncia que probablemente nada volverá a ser escuchado de la misma manera: until I find somebody new. Y después, la tormenta: los rayos en las cámaras, la lluvia en los ojos, los truenos en las manos.

(Anneke Van Giersbergen en Argentina, 11/3, ND Ateneo. Acá está la canción de estudio.)

The Blowers Daughter - Anneke van Giersbergen

Como siempre, gracias Julio

Por ejemplo, un año después de su primer encuentro, Cortázar, en una carta desde París, compartió con su amiga que antes de dormir se imaginaba "algo así como una gran playa del tiempo" en la que se instalaría con sus libros y discos sin "obligaciones inmediatas".

"Y volvería a vivir por un momento, como muchas veces viví en mi juventud, saboreando el instante puro, sin que estuviera contaminado, como ahora, por el futuro y sus exigencias. Pero esos son sueños de pequeño burgués como dirían mis compañeros de luchas...", añade el fragmento de la misiva.

"Es triste que vivamos en una época en que se tiene poco tiempo para leer de corrido libros muy extensos (...) Habría que inventar pedazos de tiempo libre para que uno pudiera comprar al mismo tiempo que un libro. El vendedor entregaría el libro y el tiempo necesario para leerlo", escribió en noviembre de 1976 desde Nairobi.

 

Fuente: http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2009/02/20/_-01862953.htm

Mi mundo, un mundo

En menos de 24 horas he:

- escuchado a un gordo cantar A VIVA VOZ en el trayecto completo de la línea C de subtes canciones dignas de la vale.
- rechazado entrevistas, puesto a gente en su lugar.
- encontrado una jeringa usada entre mierda de perros.
- puteado a más no poder por la rotura de mi pedalera.
- empezado un libro y terminado otro.
- sido tildado de gorila por una persona a la que no veo hace nueve años.
- iniciado la dieta, en la que seguro fallaré miserablemente.
- asumido que no soy inmortal, con lo que mi visita al oculista se hizo inminente.

Y aún queda mucho por hacer. Como siempre, bah.

Flashero

Física / Avance de investigadores argentinos

Crean la luz más brillante de las logradas en un laboratorio

El equipo de investigación superó en cien veces su propio récord

 

Mediante una "transmutación" de dimensiones liliputienses, investigadores argentinos lograron batir su propio récord y crearon la luz más brillante de las logradas hasta ahora en un laboratorio. Lo hicieron convirtiendo sonido en luz con un "martillo líquido" de ácido fosfórico en el que comprimieron una burbuja infinitesimal de gas xenón.

Fuente: http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1095649

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Nada como un buen avance tecnológico. Ah, y hay que jugarse a hacer una lampara tan brillante... dónde quedó el bajo consumo? Y la factura de Edesur quién la paga?

Reflexión de un grande de la vida

Ojalá pudiera ser oficialista. Me levanto todos los días diciendo ¿por qué? No me gusta ser opositor, la verdad es que quisiera con todas mis fuerzas ser oficialista.

Hernán "Piter" Navarro, cuyo blog (Falta lo que falta) recomiendo visitar.

La religión y yo (Parte 2)

Aunque deliberadamente exagerada (no acá, sino en la realidad, posta que le dije eso) mi descripción vomitada al mormón tiene algo de cierto. Que se me tilde de positivista, pero creo en el progreso... aunque ni ilimitado ni "en sí mismo" como un valor neutro ni idealista. Creo en la lucha, en la pelea cotidiana, en la palabra como herramienta revolucionaria, en que otro mundo es posible.

Ante ciertas cosas de la vida (pequeñas, seguro) uno no puede evitar que su fe tambalee. Mi única fe está puesta ahí, en esa utopía que seguramente alcanzaremos o que seguramente no alcanzaremos. Pero está, y caminando, seguro que vamos a estar más cerca que estando quietos.

Primera prueba: el aumento de las tarifas de los transportes. Preguntarán cuál es el problema. Exactamente ese: que no parece haber problema. Nadie pasa del "uy, que tragedia", "qué bárbaro, estos chorros", etcétera. Ante esto, dos situaciones. Por un lado, las dirigencias políticas que pretenden representar a los intereses del pueblo (peronista) proletariado (marxista) trabajadores (liberal) laburantes (costumbrista), se cagan olímpicamente en eso y arreglan, como es costumbre, y se cagan en todo. Y con esto apunto tanto a los sindicatos y demás lacras, como incluso a cierto sector de la izquierda argentina que, por un milagro de la naturaleza, tiene alguna que otra representación, y no hace nada con eso. Por otro lado, la población. ¿Qué mierda se necesita para que los trabajadores irrumpan en furia, prendan fuego todo, reaccionen, se despabilen? Porque comprendo perfectamente que con la educación se adiestra a bajar la cabeza y obedecer calladitos, pero con la ligereza de cuerpo con la que se desafía eso para pasar a otro plano (drogas, robos, prostitución: todas cosas prohibidas por el discurso oficial), ¿por qué no se subvierte la norma, la palabra que impone, en favor de la libertad y la palabra que crea y devela?

Segunda prueba: hoy, como algunos sabrán y otros no, me chorearon los anteojos y los auriculares del celular. En lo último me cago bastante, pero lo primero realmente es muy necesario para mi salud... y repercute directamente en mi bolsillo (270 pesos, vio). Cuando una persona le chorea a un laburante, a alguien que gana mil pesos al mes, algo que en cierta forma es su herramienta de laburo, ¿cómo no sentir furia? ¿Cómo luchar contra ese impulso pequebú y de clase media acomodada que te impulsa al grito racista "negro de mierda"? ¿Qué lo hace mejor que yo, y qué me hace mejor que él? Al igual que con el Pando-Gate, ya relatado en otro momento, estas situaciones extremas son doblemente peligrosas porque te rebajan al peor nivel: en el caso de Pando, a su propio nivel (quería matarla) y en mi reciente robo al nivel fascista (quería gritarle negro de mierda, andá a laburar, vago de mierda, y demás estereotipos insultantes). "Esa zona siempre fue jodida, el 80% de los que están ahí son chorros", pretende calmarme mi viejo y agrega: "No mezcles ideología con la realidad". Flawless victory del sentido común, diría el Mortal Kombat.

Estas son las brisas que pretenden apagar la fe, la auténtica fe, la que es auténtica por ser mía. Tal vez compartida o no, pero mía. Eso la hace más verdadera que las impuestas por siniestros organismos e instituciones anquilosadas. Pero supongo que esta brisa trae oxígeno que, como se sabe, es combustible para el fuego. Por eso cito a Camus (gracias Javi por prestarme el libro) que en La Peste (librazo, aún no lo terminé), en un diálogo dice así:

- Pero las victorias de usted serán siempre provisionales, eso es todo.
- Siempre, ya lo sé. Pero eso no es razón para dejar de luchar.
- (...) Me imagino lo que debe ser la peste para usted.
- Sí: una interminable derrota.
(...)
- ¿Quién le ha enseñado todo esto a usted?
La respuesta vino inmediatamente.
- La miseria.

Eso es todo por hoy.

La religión y yo (Parte 1)

Escenario: Dos cuadras de mi casa. Domingo por la tarde, soleado. Veo venir dos figuras en camisa, corbata y pantalón de traje. Muy a mi espanto, ver un cartelito negro con negros blancos me hizo caer en la cuenta de lo que, a esa altura, era evidente. Mormones. Dado que iba hacia mi casa y no tenía forma alguna de esquivarlos, decidí darles un poco de cuerda.

Mormón 1 (con tono brasilero, claro, sino no sirve):- ¿Cuál es para usted el sentido de la vida?
Yo:- El desarrollo y crecimiento espiritual y personal, mediante la realización del colectivo en su totalidad, estableciendo una armonía entre los distintos todos que componen la sociedad, y la consecuente no existencia de necesidades básicas.
Mormón 2:- (Abre los ojos muy grandes, intenta esbozar una sonrisa trucha y asiente en silencio)
Mormón 1: - Aaah. Usted estudia, ¿no es cierto?
Yo:- Sociología y periodismo.
M1:- Aaah. ¿Y cuál es su opinión acerca de dios?
Yo:- Que si existe, existe sólo como causa primera, no creo que tenga inferencia en los asuntos humanos.
M1:- ¿Cuán importante es para usted la existencia de dios?
Yo:- Nada.
M2:- (Asentía en silencio, muy sorprendido)
M1:- (insistente) ¿Y la religión?
Yo:- Ah, de eso... y, mirá. No me parece mal, en la medida en la que cada cuál haga lo que me jor le parezca. Si dios existe o no, en cualquiera sea sus formas, es una búsqueda personal. Por eso estoy en contra de las matanzas que se hicieron en nombre de dios... como en contra de las evangelizaciones, cualquiera sea su forma.
M2:- (Se pone colorado y asiente)
M1:- Aaaah... yo creo que en algún momento usted va a buscar respuestas. Este libro tiene verdades...
Yo:- (interrumpo) Ahí es donde te equivocás, o no me prestaste atención. Si te acabo de decir que la búsqueda de la verdad espiritual y trascendental es personal, ¿de qué libro me estás hablando?
M1:- (rebobinando el casette) Pero en este libro, se transmite la palabra de dios. (Mormón 2 abre el morral y apura un libro) Acá tenemos, en este libro...
Yo (interrumpo otra vez):- No me interesa. Claramente no me escuchaste.
M1:- Está bien. Pero en el momento en el que busque respuestas, sepa que las puertas de los mormones están abiertas.
Yo:- Como otras decenas de puertas.

La última quincena del 2008

Piter dice:

lo que me enteré hasta ahora es que israel se decidio finalmente a terminar con palestina y que resulta que ahora reuteman es el gran candidato para el 2011 y que todos se pelean por él

 

Piter dice:

en tan solo 15 dias!

 

Hernán dice:

te sorprenderías de cuántos escalones puede descender en tan poco tiempo la argentina en el camino hacia la pelotudez más involutiva